Monique Lucchini / De votre absence

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Je me souviens       vous avoir parlé    dans la blancheur   de
cette nuit.   Si loin et si près,    la neige emportant    ma voix
au-delà de la frontière invisible des sentiments. Saviez-vous
qu’à cet instant précis où le pressentiment devient certitude,
le temps s’interrompt comme une parenthèse  qu’on ne peut
refermer. Celle de la révélation du silence de votre voix que
plus jamais je n’entendrai. De notre souffle qui peu à peu va
disparaître dans l’épaisseur   de cette neige   vierge  de toute
humanité.   Je me souviens    alors    vous avoir vue       dans
l’épaisseur de la nuit. Vous avoir vue    comme jamais   je ne
vous avais vue. Je me souviens vous avoir vue dans le miroir
de la peur qui l’habitait. Celle de l’oubli.

Maintenant    je vous vois.    Je vous vois    dans cette
chambre    au fond d’un couloir.   Je vous vois pour la
première fois. Je veux dire que je vous vois dans la vérité de
votre nudité. Abandonné Si loin déjà.   Dépossédée de
cette singulière pudeur qui vous habitait. Je vois votre
corps. Votre corps qui, même décharné, bouscule encore
l’ordre des choses. Je vous vois dans l’éblouissement de la
réalité de votre identité.

De votre visage et de vos    mains je ne garde     que cette
blancheur translucide, cette transparence     d’une finesse
irréelle. Le bleu pâle de vos yeux. Vos yeux qui rient. Qui
s’étonnent. Vos yeux que jamais je n’ai vu(s) pleurer.

 

 

 

 

 

 

 

 

Monique Lucchini, De votre absence, Éditions Musimot, Couverture et illustrations, Francine Copet, 2019, pp. 32, 33, 34.