| L’AMANDIER SOUS LA LUNE La semence nocturne a mûri dans ma tête, dans mon nom j’ai scellé l’inconnu sans visage. Croyant saisir le fruit, l’insecte, l’arc-en-ciel, et sucer dans le roc l’huile vierge ou le miel, j’ai glissé vers la nuit sur le miroir des sons : l’écureuil encagé tourne seul sur sa roue, au fond du puits rit le silence où l’abîme s’ébroue. Sur l’infime épaisseur des mots nous patinons à reculons depuis l’enfance ; nous chantons, nous dansons vers l’infini sans regard et sans nom. À peine un éclair sur la glace, dans une poésie est inscrite la trace de l’oiseau qui raya la fragile surface. Germant au cœur vieilli de la terre mortelle, clarté de la mi-nuit, rends mon âme nouvelle ! Sorti vainqueur du temps avant d’être créé, à soixante-dix ans je commence ma vie : l’air de Jérusalem est doux à la mémoire, je m’y sens plus léger qu’un poulain nouveau-né. Si j’ai les cheveux blancs, c’est qu’ils sont pleins d’étoiles, la musique est joyeuse encore à l’approche de l’ombre. Ivre de refleurir au plus noir de l’hiver, l’amandier sous la lune écoute l’invisible rouge-gorge caché sous le buisson de givre. Claude Vigée, Apprendre la nuit, éditions Arfuyen, 1991, pp. 23-25. |
| CLAUDE VIGÉE Source ■ Claude Vigée sur Terres de femmes ▼ → Soufflenheim (extrait de Pâque de la parole) → Rien n’est jamais perdu (extrait de Poèmes de l’Été indien) ■ Voir aussi ▼ → (sur Esprits Nomades) une page sur Claude Vigée → un site sur Claude Vigée |
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