La Bourboule,Hôtel du Louvre,
chambre 14,minuit,le 21.VIII.81
Après trois jours,cela revient:panique un peu au-dessus de l'estomac.Lu deux policiers depuis midi (Freeling,«double barrel»,qui m'a agacée;et,tout en me formulant ces critiques,le simple fait de me surprendre en train de juger un roman policier überhaupt m'a déprimée au-delà de toute mesure imaginable). Mais voilà:encore plus de quinze jours dans cet hôtel où je ne parle,et ne parlerai,sans doute,à personne,d'abord par agacement,peur,puis habitude,puis conscience de ce qui pourrait paraître du snobisme,etc.un monstre,me dis-je,gravissant l'escalier qui mène à ma chambre,me croisant dans les glaces trop grosse,lourde,mes cheveux trop longs,et la pensée charmante de ma paralysie croissante en toute chose.depuis que je suis là, ne fume ni ne bois.2M pour dormir.Peau horrible.dans l'hôtel,une quadragénaire blonde,Miss Cheery Poops,descend les marches deux par deux,sautant de santé et d'élégance.Rien ne vaut un bon hôtel de province pour savourer les grandes glaces qui vous renvoient les reflets de votre propre inaccomplissement.
Dans le salon,moment de ravissement:deux petites filles de dix ans,assises dans les fauteuils Louis XV,jouaient les grandes dames,avec naturel de mimiques,accents,gestes,expressions sur leurs visages délicieux.Trop vieille ? mais enfant,je n'étais guère autrement dans les hôtels:comme à Lisbonne,à neuf ans,je rêvais au petit chasseur,dont je sentais,imaginais le regard à chaque geste de chaque repas;et de même,malaise aujourd'hui,de manger une truite devant un inconnu et son fils,qui est venu me demander le sel,mon exemplaire du Monde.
Alix Cléo Roubaud, Journal (1979-1983), Éditions du Seuil, Collection « Fiction & Cie », 2009, pp. 138-139.
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Note d’AP : dans cet extrait ont été respectées les absences d'espaces fines voulues par l’éditeur, et ce en conformité avec la frappe des « tapuscrits » sur une machine à clavier « canadien ».
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