Terres de Femmes

Angela Marinescu | de ce couteau se déverse le métal

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Ph., G.AdC DIN CUŢITUL ACESTA CURGE METAL din cuţitul acesta curge metal când te iubesc din copacul nemişcat curge lemn când te iubesc din asfalt curg tîrfe când te iubesc din apă curge nămol când te iubesc şi te iubesc pentru că nu ştii că te iubesc pentru că nu ştii ceea ce îmi place la tine pentru că nu poţi să-ţi imaginezi ceea ce îmi imaginez eu când te privesc verde în faţă ca pe-un duşman pentru că mi-e greu să nu te ating dar nu te voi atinge niciodată nici măcar în iad şi nici măcar aici pe drumul atît de cunoscut încît poţi înnebuni pentru că eşti abia la-nceput eu sunt abia la sfîrşit Angela Marinescu Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.) Ph., G.AdC DE CE COUTEAU SE DÉVERSE LE MÉTAL de ce couteau se déverse le métal quand je t’aime de cet arbre immobile se déverse le bois quand je t’aime de l’asphalte se déversent les putes quand je t’aime de l’eau se déverse la boue quand je t’aime et je t’aime parce que tu ne sais pas que je t’aime parce que tu ne sais pas ce qui me plaît en toi parce que tu ne peux imaginer ce que j’imagine quand je te regarde vertement dans les yeux comme si tu étais mon ennemi parce qu’il m’est difficile de ne pas te toucher mais jamais je ne te toucherai ni même en enfer, ni même ici sur ce chemin tellement familier qui peut te rendre fou parce que tu es seulement au début moi, je suis seulement à la fin Traduit du roumain par Linda Maria Baros Traduction inédite (D.R.) Note d'AP : ce poème est extrait d'un recueil à paraître (Je mange mes vers|Îmî mănănc versurile) aux éditions L'Oreille du Loup dans le courant de l'année 2011.

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ANGELA MARINESCU Ph. D.R. NOTICE BIO-BIBLIOGRAPHIQUE établie par Linda Maria Baros     Basaraba-Angela Marcovici, dite Angela Marinescu, est née le 8 iuillet 1941 à Arad. Elle a fait des études de médecine à Cluj et des études de psychologie à l'Université de Bucarest. Depuis 1969, elle a publié quinze recueils de poèmes, parmi lesquels on peut citer : Sang bleu (Sânge albastru, 1969), La Cire (1970), Poèmes (1978), La Structure de la nuit (1979), Le Blindage final (1981), Chaux (1989), Le Parc (1991), Le coq s’est caché dans l’entaille (Cocoşul s-a ascuns în tăietură, 1996), Skanderbeg (1999), Des fougues postmodernes (Fugi postmoderne, 2000), Je mange mes vers (Îmi mănânc versurile, 2003), Le Langage de la disparition (Limbajul dispariţiei, 2006), Événements dérisoires de la fin (Întâmplări derizorii de sfârşit, 2006), Probleme personale, 2009. Sa poésie a été traduite en plusieurs langues et a reçu le Prix National Mihai Eminescu, le Prix Nichita Stanescu et le Prix de Poésie de l’Union des Écrivains de Roumanie.     Angela Marinescu a également publié deux essais, Le Village à travers lequel je me promenais la tête rasée (Satul în care mă plimbam rasă în cap, 1996) et le Journal écrit dans la troisième partie de la journée (Jurnal scris în a treia parte a zilei, 2004).     Dans le courant de l'année 2011 paraîtra en France, aux éditions L’Oreille du Loup, l’anthologie Je mange mes vers, qui regroupe des poèmes écrits par Angela Marinescu, dans une traduction de Linda Maria Baros. ■ Voir aussi ▼ → (sur Books.google.fr) Douze poètes roumains.

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Vénus Khoury-Ghata | Compter les poteaux

« Poésie d’un jour »

Ph., G.AdC COMPTER LES POTEAUX Compter les poteaux à travers le brouillard lui faire croire qu’elle      possède un champ sa maison peut prendre le chemin opposé au paysage le phare derrière ses lunettes d’orphelin ne trouvera pas à redire Il ne faut pas rater le coche crie-t-elle quand le tonnerre roule à      bride abattue dans sa direction sa valise à la main elle hèle le premier nuage en pestant contre le vent qui a déplacé ses terres et ficelé ses murs comme un vulgaire fagot de bois Vénus Khoury-Ghata, Miroirs transis in Les Obscurcis, Mercure de France, 2008, page 87.

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VÉNUS KHOURY-GHATA Source ■ Vénus Khoury-Ghata sur Terres de femmes ▼ → [Bras tendus vers le haut] → C’était novembre → Ils sont deux figuiers → Le caillou dans la main → [Pénurie de vie] (poème extrait de Demande à l’obscurité) → [Les pluies ont dilué le pays] → 31 août 1941 | Vénus Khoury-Ghata, Marina Tsvétaïeva, mourir à Elabouga → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Les cheveux rouges de la mère → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Vénus Khoury-Ghata (+ un poème extrait de Quelle est la nuit parmi les nuits)

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30 mars 1852 | Pauline de George Sand

Éphéméride culturelle à rebours

Image, G.AdC PAULINE      « J’avais commencé ce roman en 1832, à Paris, dans une mansarde où je me plaisais beaucoup. Le manuscrit s’égara : je crus l’avoir jeté au feu par mégarde, et comme, au bout de trois jours, je ne me souvenais déjà plus de ce que j’avais voulu faire (ceci n’est pas mépris de l’art ni légèreté à l’endroit du public, mais infirmité véritable), je ne songeai point à recommencer. Au bout de dix ans environ, en ouvrant un in-quarto à la campagne, j’y retrouvai la moitié d’un volume manuscrit intitulé Pauline. J’eus peine à reconnaître mon écriture tant elle était meilleure que celle d’aujourd’hui. Est-ce que cela ne vous est pas souvent arrivé à vous-même, de retrouver toute la spontanéité de votre jeunesse et tous les souvenirs du passé dans la netteté d’une majuscule et dans le laisser-aller d’une ponctuation ? Et les fautes d’orthographe que le monde fait, et dont on se corrige tard, quand on s’en corrige, est-ce qu’elles ne repassent pas quelquefois sous vos yeux comme de vieux visages amis ? En relisant ce manuscrit, la mémoire de la première donnée me revint aussitôt, et j’écrivis le reste sans incertitude.      Sans attacher aucune importance à cette courte peinture de l’esprit provinciale, je ne crois pas avoir faussé les caractères donnés par les situations ; et la morale du conte, s’il faut en trouver une, c’est que l’extrême gêne et l’extrême souffrance sont un terrible milieu pour la jeunesse et la beauté. Un peu de goût, un peu d’art, un peu de poésie ne seraient point incompatibles, même au fond des provinces, avec les vertus austères de la médiocrité ; mais il ne faut pas que la médiocrité touche à la détresse ; c’est là une situation que ni l’homme ni la femme, ni la vieillesse ni la jeunesse, ni même l’âge mûr, ne peuvent regarder comme le développement normal de la destinée providentielle. » 30 mars 1852 G.S. George Sand, Pauline, Éditions Gallimard, Collection folio, 2007, pp. 135-136. EXTRAIT      La voyageuse éprouva une émotion à la fois douce et déchirante en montant l’escalier en vis auquel une corde luisante servait de rampe. Cette maison lui rappelait les plus fraîches années de sa vie, les plus pures scènes de sa jeunesse ; mais, en comparant ces témoins de son passé au luxe de son existence présente, elle ne pouvait s’empêcher de plaindre Pauline, condamnée à végéter là comme la mousse verdâtre qui se traînait sur les murs humides.      Elle monta sans bruit et poussa la porte qui roula sur ses gonds en silence. Rien n’était changé dans la grande pièce, décorée par les hôtes du titre de salon. Le carreau de briques rougeâtres bien lavées, les boiseries brunes soigneusement dégagées de poussière, la glace dont le cadre en chêne sculpté avait été doré jadis, les meubles massifs brodés au petit point par quelque aïeule de la famille, et deux ou trois tableaux de dévotion légués par l’oncle, curé de la ville, tout était précisément resté à la même place et dans le même état de vétusté robuste depuis dix ans, dix ans pendant lesquels l’étrangère avait vécu des siècles ! Aussi tout ce qu’elle voyait la frappait comme un rêve.      La salle, vaste et basse, offrait à l’œil une profondeur terne qui n’était pourtant pas sans charme. Il y avait dans le vague de la perspective de l’austérité et de la méditation, comme dans ces tableaux de Rembrandt où l’on ne distingue, sur le clair-obscur, qu’une vieille figure de philosophe ou d’alchimiste brune et terreuse comme les murs, terne et maladive comme le rayon habilement ménagé où elle nage. Une fenêtre à carreaux étroits et montés en plomb, ornée de pots de basilic et de géranium, éclairait seule cette vaste pièce ; mais une suave figure se dessinait dans la lumière de l’embrasure, et semblait placée là, comme à dessein, pour ressortir seule et par sa propre beauté dans le tableau : c’était Pauline. George Sand, Pauline, Éditions Gallimard, Collection folio, 2007, pp. 28-29.

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■ George Sand sur Terres de femmes ▼ → 1er juillet 1804 | Naissance de George Sand (+ un extrait de Lélia) → 15 janvier 1854 | George Sand, Lélia → 26 juillet 1857 | George Sand, Promenades autour d’un village → 9 avril 1872 | Lettre de George Sand à Gustave Flaubert

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Le jeu des frontières : ou comment déjouer les mirages lotophages d'une île

Le vendredi 2 avril 2010

à l'Université Paul-Valéry (Montpellier III)

« Le jeu des frontières :
ou comment déjouer les mirages lotophages d'une île »

par Angèle Paoli

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Génération X Le billet de Nestor

Le billet hebdomadaire de Nestor (23)

Ph., G.AdC GÉNÉRATION X Je te revois, le masque repeint, penché sur la moindre falaise. Enfant déjà, criblé de recels, régnant sur les creux et le sel de la place, sous la grande rumeur de fortune. Il pleuvait, de partout. Mais pas sur la terrasse où tu circulais, affublé du versant inouï, au dernier son du tambour. Je t’imagine enfin – loin des fournées publiques – comme du temps où tu t’embarrassais d'une apparence de noce. Assez. Déblaie les mouvements pubères, tétanise-les un à un, dès cette si drue naissance que tu disais louer, louve, loi, servante... Car c'est ici que tout se doit d'être repris, et maintenant, l'ébauche d'invasion, la sente culminant aux sabliers, le sang nouveau... Pour nous, se jouant des lisières du fumier superbe, tes restes : le bec d'un improbable aigle désenclavant les cils, éperonnant les miroitements. Au bord de l'eau simple, le venin. Comme toujours. La main gantée du mendiant couvant impérieusement la lèpre. Rumeurs des galets, à la nuit. Reculs, parmi les gestes des femmes. L'avenir trépané consume l'ongle, crisse sous la lenteur. Toi tu laisses faire, comme on s'abouche de blessure à blessure, dans le feu inversé, là où fument irréversiblement, épaule contre épaule, tumeurs et rixes, neiges et fables, sous le couteau de fiel d'une houle encore à prendre... Bonheur d'être qui tu es, qu'il ne te soit advenu que ce que tu voulus, les levains et les rives, le foulé et l'avide, le rejet et le clos, les sucs et la soif, l'accru reflué vers ce qui longe et dévie, coupe et tance, t'efface en ce qui fut mais jamais ne sera : ni ton enfant, ni ta noce, ni ton gîte, ni ton ombre... Non pas la coulée cheminant sur le visage désert, la promeneuse rejointe dans sa faim, et qui te lie. Non pas le fruit de profil recueillant les soubresauts à ton insu, ou le partage des meules, sans enjeu, impalpable. Pas même l'intrus, dedans l'enclave mal taillée, jaloux du pas de l'épervier sur la dalle, avec sa frayeur et ses armes, son versant, ses preuves, peut-être, du côté pacifié des souches. Mais le jour de mer, innombrable, l'histoire de la mer d'un seul tenant gravie et repliée: toi, méridien de ses règnes, n'exigeant pas moins que la mémoire des rives d'herbes chaudes, et qui sont elle, et plus loin qu'elle. La mer, attendue à pleine gorge, qui calcine l'alliance des mâts, engloutit le dernier tison, son invasion affleurant l'étrave, loin du matin de ronces et de mésanges ; la mer miroitant aux tempes du bestiaire, la mer qui soutient ton insémination, te dévêt des confins, te renverse dans sa tumeur d'écume. Tu n'en es qu'aux débuts, à la cime des crues. Car il te faudra nager longtemps, à l'affût du foyer perfide, résigné au rythme de cette race des eaux, avant qu'elle ne consente à ta fatigue, et t'inaugure. André Rougier D.R. Texte André Rougier

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Virginia Woolf, Flush

Virginia Woolf, Flush : une biographie,
Le Bruit du temps, 2010.

Image, G.AdC FLUSH, « UN SIMPLE CAPRICE, UNE MINCE PELLICULE D’EAU »       Renouveler le genre littéraire de la biographie, le faire sortir du cadre et des contraintes qui sont ordinairement les siens n'est pas chose aisée. Pourtant, avec Flush : une biographie, Virginia Woolf régénère le genre et lui assigne une forme et un ton tout à fait inattendus.      Le projet de la romancière, épuisée par les tensions que Les Vagues a laissées en elle, est de se détendre. L'occasion lui en est donnée avec la lecture de la correspondance amoureuse du couple Browning, correspondance dont elle se délecte. Elizabeth Barrett, poète, et Robert Browning, dramaturge et poète, échangent entre eux des lettres passionnées. Dans cette correspondance, Flush, « l'épagneul cocker doré » de Miss Barrett, occupe une place de choix. À lire ces lettres et à rire des réflexions que « l'épouvantable cocker » inspire à sa brillante maîtresse, Mrs Woolf se dit qu'elle écrirait bien le roman d'une Vie de chien. Ce sera Flush, « un simple caprice, une mince pellicule d'eau ». Pourtant une vie de cocker peu ordinaire. Doublée de la vie non moins ordinaire d'Elizabeth Barrett Browning.       La biographie de Flush, ancrée avec humour dans la généalogie de ses très anciennes origines aristocratiques, commence en 1842 avec la naissance du cocker et se clôt, bien des années plus tard, sur son dernier souffle, survenu en présence de Mrs Browning. C'est à la Casa Guidi de Florence que le vieil épagneul expire et sous ses voûtes qu'il est enterré. Entre ces deux moments extrêmes se déroulent l'éducation et les apprentissages de Flush, son changement inattendu et douloureux de maîtresse, son enlèvement et les mésaventures qui en découlent dans le cloaque de Whitechapel – véritable Cour des miracles de Londres –, ses aventures amoureuses à l'appel du « cor de Vénus chasseresse », sa découverte désappointée des injustices sociales, tant chez les humains que chez la gent canine. Tout y est des us et coutumes de la bonne société de l'Angleterre victorienne. Tout y est de l'atmosphère feutrée et ennuyeuse de Wimpole Street. Rien n'échappe au regard critique et interrogateur de Flush, encore moins à son odorat extrêmement raffiné. Qui aurait pu penser qu'une vie d'épagneul, même de race, pût être à ce point contrastée, à ce point riche en événements inattendus, à ce point mouvementée ? Pas même Flush qui va de surprise en surprise, découvre l'inconstance des hommes, les ravages de la jalousie et même la terrible mélancolie que suscite en lui le sentiment tenace d'abandon. Un sentiment vif qui ponctue sa vie à intervalles réguliers.      D'abord abandonné par la très bonne Miss Mitford, et contraint, sans qu'il ait pu donner son approbation, à oublier les gambades à l'affût des lapins de Three Mile Cross pour venir s'enterrer vivant sur la courtepointe d'une Miss Barrett séquestrée et malade, Flush se sent à nouveau abandonné, relégué dans l'arrière-plan de la vie de Miss Barrett, lorsque à l'improviste s'impose à ses côtés « l'homme au capuchon ». Ou qu'en l’absence du grand homme, « l'oiseau en cage » n'est plus occupé que par les lettres brûlantes qu'elle reçoit quotidiennement de lui. Éclipsé Flush, réduit à rien, moins que rien. Étonné de découvrir ainsi l'ampleur de son inanité en même temps que la vacuité de son moi, Flush se révolte, se terre dans la solitude, rumine son désarroi. Puis réfléchit. Et mûrit. Il prend du recul, finit par adopter Mr Browning, désormais époux de Miss Barrett, découvre que derrière tant de différences se cachent des complémentarités intéressantes quoique muettes.      Ainsi, derrière la vie de Flush, c'est aussi la vie d'Elizabeth Browning, figure en abyme de l'écrivain Virginia Woolf, qui s'écrit en contrepoint. Une vie construite sur le repli, autour de l'écriture des Sonnets portugais, en cours de composition. Une vie qui bascule pourtant du tout au tout dès que Robert Browning fait auprès de la jeune fille son apparition. De maladive et inanimée, parce que sous les lois d'un père tyrannique, Miss Barrett devient audacieuse sous l'emprise de l'amour. Par un après-midi de mortel ensommeillement, Elizabeth Barrett est enlevée. Elle quitte subrepticement la maison paternelle, embarquant avec elle son chien Flush et sa fidèle Wilson. Ensemble, la petite troupe gagne l'Italie et s'installe à Florence. Une « vita nova » commence, toute d'odeurs envoûtantes pour Flush, de plaisirs insoupçonnés et d'ivresses mortelles. D'émerveillement pour Elizabeth dont les paysages et la beauté des lieux sont source de bonheur permanent, au même titre que l'amour. L'arrivée d'un bébé dans la vie commune à la Casa Guidi n'est pas sans surprendre Flush, dont les réactions et les sentiments évoluent, la sagesse venant avec l'âge et le temps. Au moment de prendre congé définitivement de Mrs Browning, Flush perçoit une dernière fois ce qui le rapproche de sa maîtresse et l'en sépare :      « Séparés, clivés l'un de l'autre et cependant coulés au même moule, chacun d'eux, peut-être, achevait ce qui dormait toujours en l'autre. Mais elle était femme; il était chien. »      Admirable petit roman, magnifiquement ciselé, Flush a connu au moment de sa publication dans la vieille Angleterre de 1933, un véritable engouement. Toute de finesse et d'humour, la biographie de l'épagneul remporte un succès littéraire que Virginia Woolf réprouve par anticipation. Quelques jours avant la publication de son roman, l'auteur des Vagues écrit :      « Flush doit sortir jeudi, et je serai sans doute très déprimée par la nature des éloges qu'on me décernera. On dira que c'est « charmant », délicat, très féminin. Et cela plaira beaucoup ». *      Cela plaît beaucoup, en effet, et Flush lui-même devient un véritable héros. Avec un pareil pedigree ― chien de race, propriété d'Elizabeth Browning, héros du dernier roman de Virginia Woolf ―, Flush ne pouvait rester plus longtemps inconnu des lecteurs français. Illustré de quatre dessins par Vanessa Bell, sœur de Virginia Woolf, traduit par Charles Mauron, Flush fait son apparition en France en 1935. Tombé dans l'oubli, puis réédité en 1987 dans le Livre de Poche, délaissé à nouveau, Flush : Une biographie vient de renaître de ses cendres aux éditions Le Bruit du temps, maison d'édition créée en juin 2008 par Antoine Jaccottet. Au sein d’un très élégant ensemble d’ouvrages ― à la jaquette cartonnée de couleur crème et aux rabats cardinalices ― qui comporte, outre Le Temps passe de Virginia Woolf, une édition bilingue des Sonnets portugais, traduits et présentés par Claire Malroux. Elizabeth Barrett Browning, un poète à repenser et à redécouvrir. Gageons que les éditions Le Bruit du temps sauront nous y inciter. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli Source * Virginia Woolf, « Lundi 2 octobre 1933 », Journal d’un écrivain, « Bibliothèques 10/18 », Christian Bourgois éditeur, 2000, page 333.

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VIRGINIA WOOLF Image, G.AdC ■ Virginia Woolf sur Terres de femmes ▼ → 25 janvier 1882 | Naissance de Virginia Woolf → 21 décembre 1917 | Lettre de Lytton Strachey à Virginia Woolf → 14 décembre 1922 | Première rencontre Virginia Woolf-Vita Sackville-West → 18 février 1927 | Lettre de Virginia Woolf à Vita Sackville-West → 5 mai 1927 | Virginia Woolf, La Promenade au phare → 11 septembre 1940 | Virginia Woolf, Journal d'un écrivain → 28 mars 1941 | Mort de Virginia Woolf → 21 septembre 1993 | Orlando de Virginia Woolf, au Théâtre de L’Odéon → Sombrer dans le bleu (note de lecture sur Le temps passe) → Virginia, lectures croisées ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 6 mars 1806 | Naissance d’Elizabeth Barrett Browning (extrait de Flush de Virginia Woolf) → la voix de Virginia Woolf => ICI (document BBC Four du 29 avril 1937). Document d'archives également accessible sur YouTube → (sur YouTube) Patti Smith lisant des extraits de The Waves de Virginia Woolf, accompagnée au piano par sa fille Jesse (soirée du 28 mars 2008 à la Fondation Cartier, jour-anniversaire de la mort de Virginia Woolf)

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Amin Khan | [Cette lassitude d’être soi]

« Poésie d’un jour  »

Ph., G.AdC [CETTE LASSITUDE D’ÊTRE SOI] Cette lassitude d’être soi à l’extrémité même de la joie à l’envers du rêve à la rigueur du froid d'une nouvelle blessure et puis soudain cela cesse d’être vrai une jolie barque blanche se penche l'astre s’emplit de lait et les étoiles dansent une danse vide à la gloire de la joie passée Amin Khan, Archipel Cobalt, Collection Hautes Herbes dirigée par Jean-Marie Berthier, Éditions MLD, Saint-Brieuc, mars 2010, page 33. Préface de Dominique Sorrente. Note d’AP : plusieurs poèmes du recueil Archipel Cobalt ont accompagné une exposition d’art contemporain organisée par l'UNESCO, qui s’est tenue au château de Chenonceau au cours de l’été 2009.

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AMIN KHAN Ph. Daniel Vincent/Scriptorium (D.R.)     Né à Alger le 18 octobre 1956, Amin Khan a suivi des études de philosophie, d'économie et de sciences politiques à Alger, Oxford et Paris. Fonctionnaire international à l'Unesco, il est aussi l’auteur de trois livres de poésie publiés à Alger : Colporteur, poèmes prosaïques 1972-1979 (Société Nationale d'Édition et de Diffusion, Alger, 1980), Les Mains de Fatma (SNED, Alger, 1982), Vision du Retour de Khadija à l’opium (Isma, Alger, 1989). Archipel Cobalt est son premier livre de poésie publié en France. En 2012, Amin Khan a publié chez le même éditeur français (Éditions MLD) Arabian blues (préface de René Depestre). ■ Amin Khan sur Terres de femmes ▼ → [Il y a ce temps gagné] (autre poème extrait d’Archipel Cobalt) → [Toi qui touches à la rive] (poème extrait d’Arabian blues) ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des Éditions MLD) un autre extrait [PDF] issu du même recueil → (sur enjambées fauves) plusieurs poèmes extraits du recueil Arabian blues → (sur le site-portail de l'Association des Revues plurielles) Quarantaine, poèmes inédits, 1995 → (sur le même site-portail) Poèmes d'août d'Amin Khan (journal du mois d'août 2001, inédit) → (sur le site de la Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Amin Khan → (sur La Pierre et le Sel) « Amin Khan, un dialogue poétique d’une rive à l’autre » (une contribution de Jacques Décréau) → (sur The Post-Apollo Press blog) une interview (en anglais) d’Amin Khan

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26 mars 1913 | Naissance de Jacqueline de Romilly

Éphéméride culturelle à rebours

Il y a cent huit ans, le 26 mars 1913, naissait à Chartres Jacqueline David, plus connue sous le nom de Jacqueline de Romilly.            Image, G.AdC      Brillante helléniste, première femme professeur au Collège de France, élue à l’Académie française en 1988, Jacqueline de Romilly est l’auteure de nombreux ouvrages consacrés à la Grèce antique, notamment à Thucydide. Parmi les œuvres les plus connues, parues aux éditions Les Belles-Lettres : Thucydide (1953-1972), Thucydide et l’impérialisme athénien (1947), Histoire et raison chez Thucydide (1956), La Crainte et l’angoisse dans le théâtre d’Eschyle (1958). Aux Presses Universitaires de France ont été publiés La Tragédie grecque (1970), Homère (1985), La Modernité d’Euripide (1986). En 1997, Jacqueline de Romilly a publié aux éditions de Fallois, Hector.      L’académicienne est décédée le 18 décembre 2010 à l’hôpital Ambroise-Paré de Boulogne-Billancourt.              Ci-dessous, un extrait d’Hector. Chapitre II UN HOMME PARMI LES SIENS : LA DOUCEUR D’HECTOR « Hector, whose patience, is as a virtue fix’d. » Shakespeare, Troïlus and Cressida, Acte I, Scène 2 « Lui-même, il porterait votre âme à la douceur. » Racine, Andromaque, Acte III, Scène 8      Cas absolument unique, Homère, au chant VI, nous offre l’image d’Hector s’entretenant successivement avec les trois femmes qui lui sont le plus proches —  sa mère, sa belle-sœur Hélène et, pour couronner le tout, sa femme avec son enfant, encore tout petit.      Bien entendu, Achille a son ami Patrocle, mais qu’est-ce en regard de ce trio de femmes qui vibrent pour Hector d’angoisse et de tendresse. La présence d’un tel chant, avec ces trois rencontres, reste un des traits de génie d’Homère ; et la gradation entre elles n’est pas moins remarquable.       D’abord, dès qu’Hector entre dans la ville, on voit autour de lui les épouses et les filles des Troyens, qui viennent l’interroger sur leurs fils, leurs frères, leurs parents, leur époux : l’atmosphère est ainsi créée, on pénètre dans une ville assiégée et inquiète.      Hécube alors paraît, pleine de trouble et de pitié ; dans sa sollicitude maternelle, elle veut aller chercher un verre de vin, qu’il refuse : il transmet la demande suggérée par son frère, et, aussitôt, se retire.      Par hasard, je lisais hier soir une nouvelle de Dino Buzzati, où la mère, voyant son fils rentrer de la guerre, songe tout de suite au café et au vin. Signaux à travers des siècles. Juste le temps qu’ils soient aperçus, et les deux textes y gagnent une soudaine surcharge d’émotion.      Hector, alors, va-t-il chez lui, trouver Andromaque ? Pas encore ! Il va d’abord trouver son frère Pâris, pour le ramener au combat. Hélène est là, et lui parle ; elle lui dit son remords d’avoir été la cause de tant de souffrances, et son regret que Pâris ne soit pas plus ferme : « C’est toi surtout dont le cœur est assailli par le souci », dit-elle à Hector. Hector s’excuse et part : il veut voir — peut-être pour la dernière fois — Andromaque et son fils.      Et là, merveille de l’inspiration poétique : Andromaque n’y est pas ; les deux époux se sont manqués en se cherchant l’un l’autre ; elle est aux remparts, pour guetter les nouvelles.      Elle s’est hâtée ; lui se précipite ; ils se retrouvent.      Oublions Hélène un instant : obéissons à cet élan du texte, qui monte vers la rencontre finale. Après tout, la scène qui met en présence Hector et Andromaque, tant de tendresse au sein d’un tourbillon de violence, est un des hauts moments de l’histoire d’Hector et un des plus connus. Faute de pouvoir indéfiniment faire mourir Hector, des générations d’auteurs, en toutes langues, l’ont fait pleurer par Andromaque, qui, veuve, exilée, accablée, ne cesse de rappeler son souvenir. Un peu plus d’un siècle après Hector, la poétesse Sappho écrivait déjà un poème sur les noces d’Hector et d’Andromaque, dont on a retrouvé une partie sur papyrus — image de bonheur et de fête…      Tout cela est parti d’Homère, de cette scène qui se passe quelques années après les noces, mais bien avant l’exil : à la veille même de la mort.      Andromaque et Hector se retrouvent donc, après s’être en vain cherchés. Mais, par une inspiration remarquable, Homère a fait que, partie angoissée sur le rempart, elle n’est pas partie seule : son enfant est avec elle ; toute la scène va tirer son sens de sa présence. Et c’est par lui que tout commence.       Il n’est pas fréquent de trouver dans une épopée un tout jeune enfant : Hector a ce privilège de retrouver, ensemble, les deux êtres chers. Et alors, on attendrait, sans doute, des exclamations, des étreintes ; mais il y a plus d’intensité dans la réaction si sobre que décrit Homère : « Hector sourit, regardant son fils en silence. »      Dans l’agitation du moment, ce sourire ouvre un instant de tendresse et d’espérance. Et il n’a pas besoin d’être complété par des mots. Et comme je suis émue de voir que, voici trois siècles, ce connaisseur du cœur humain qu’était Racine a été frappé par la même admiration que moi ! En marge de son exemplaire d’Homère, il a noté : « Image admirable. Silence et sourire d’Hector. Larmes d’Andromaque. » La culture n’est-elle pas faite de ces rencontres et de ces signes, qui, grâce aux textes, s’échangent à travers les siècles et font se rejoindre les êtres autour des images simples et fortes ?      Et comment nier que la douceur du sourire d’Hector se trouve encore rehaussée par la crainte que ces retrouvailles ne préparent une séparation définitive ?      Le tragique prête à la scène un caractère poignant. Jacqueline de Romilly, Hector, Éditions de Fallois, 1997, pp. 47-48-49.

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■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur le site du Nouvel Observateur) un Portrait de Jacqueline de Romilly → (sur Terres de femmes) 17 novembre 1667/Création d’Andromaque de Jean Racine → (sur YouTube) interview de Jacqueline de Romilly dans le cadre de l'émission Liaisons heureuses sur France Inter → (sur le blog Pour une école de la culture) une interview de Jacqueline de Romilly par Liliane Delwasse (Le Point, n° 1793, 25 janvier 2007)

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Orée | Limitare | Soglia

Aquatinte numérique originale, G.AdC ORÉE OÙ J’ENTENDS BOUCHE Orée où j’entends bouche ― ta bouche soluble os de seiche édenté ― du plus loin qu’il me revienne que dit la bouche d’encre ― creux d’orages j’interpelle les vents pommadés vert je tends l’oreille aveugle aux voix contraires je hèle-hisse tes paroles tirées de l’entre-deux où tombées sinon dans l’oracle ― âcre l’encens agaçant les seuils ― labyrinthe d’échos du dehors du dedans les morts et les vivants coassent copulant à l’orée du bois or ogre y es-tu que fais-tu où dors-tu peut-être assoupi en un répit-refuge enroulé de feuillages à froisser-fuir dois-je me garder ― esprit en éveil ― des rives en tumulte traquées par flots ouverts. ― Osiris te voilà D’où viens-tu dispersé à l’orée du bois or corps et âme errants à l’abandon du jour de quelle rage ― victime abolie ― vagis-tu quelle lame fiévreuse a fouaillé tes fibres dépecé os et peaux tes membres alentour disloqué épouillé jeté sans sépulture au cloaque fécal qui donc sinon ta sœur infatigable Isis peut rassembler tes os délavés par la vague sans cesse ravagée de rêves hivernaux. Angèle Paoli, in Semicerchio, rivista di poesia comparata, XL, Casa editrice Le Lettere, Firenze, dicembre 2009, p. 31. LIMITARE DOVE ODO BOCCA Limitare dove odo bocca ― la tua bocca solubile osso di seppia sdentato ― da più in là che mi rammenti che dice la bocca d’inchiostro ― incavo di burrasche io apostrofo i venti impomatati verde tendo l’orecchio cieco alle voci contrarie chiamo-isso le tue parole tirate dal giusto mezzo dove cadute se non nell’oracolo ― acre l’incenso infastidendo le soglie ― labirinto di echi da fuori da dentro i morti e i viventi gracidando copulanti al limitare del bosco aureo orco ci sei che fai tu dove dormi tu forse assopito in una tregua-rifugio arrotolato di fogliame da sgusciare-fuggire devo io guardarmi ― spirito in erta ― dalle rive in tumulto braccate dai flutti aperti ― Osiride eccoti Donde vieni tu sparso al limitare del bosco aureo corpo e anima erranti all’abbbandono del giorno da quale rabbia (vittima abolita ― vagisci tu quale ondata febbrile ha sferzato le tue fibre tagliato a pezzi ossa e pelli le tue membra all’intorno slogato spidocchiato gettato senza sepultura nella cloaca fecale chi dunque se non tua sorella infaticabile Iside può radunare le tue ossa dilavate dall’onda senza posa lavorate da sogni invernali. Angèle Paoli, in Semicerchio, rivista di poesia comparata, XL, Casa editrice Le Lettere, Firenze, dicembre 2009, p. 31. Traduction d’Alessandro Ceni. SOGLIA DOVE ODO BOCCA Soglia dove odo bocca ― la tua bocca solubile dentato osso di seppia ben oltre il mio ricordo che dice la bocca d'inchiostro ― cavità di tempeste io apostrofo i venti ìmpomatati verde tendo l'orecchio cieco alle voci contrarie evoco-isso le tue parole tratte dal giusto mezzo cadute dove se non nell'oracolo ― acre l'incenso che non molesta soglie ― labirinto di echi esterni-interni i morti e i vivi gracidano copulanti sulla soglia del bosco oro orco ci sei che fai dove dormi assopito magari in un respiro-rifugio avvolto da un fogliame da sgusciare-fuggire devo guardarmi ― io spirito all'erta dalle rive in tumulto braccate dai flutti aperti ― Osiride eccoti Donde vieni disseminato sulla soglia del bosco oro corpo e anima erranti all'abbandono del giorno da quale rabbia-vittima abolita vagisci quale ondata febbrile ti ha sferzato le fibre frantumate ossa e pelli le tue membra all'intorno slogato spidocchiato gettato insepolto nella cloaca fecale chi mai se non tua sorella Iside infaticabile può ricomporti le ossa dilavate dall'onda senza posa agitata da sogni invernali. Traduction inédite de Maura Del Serra Note d'AP : les traductions mises ci-dessus en ligne ont été effectuées en avril 2009 au cours d'un atelier interactif de traduction, à l'occasion d'un jumelage poétique entre la commune de Pistoia et le Scriptorium de Marseille.

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■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) Alessandro Ceni/Mattoni per l’altare del fuoco

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Giorgio Cittadini | Il silenzio

« Poésie d’un jour »
choisie par Joëlle Gardes

Ph. angèlepaoli IL SILENZIO V'è nel silenzio oggi, Dibì, l'eco di antichi palpiti terso come il vibrare di siringi. Il cuore ne è toccato e già sussulta nei labirinti del sogno. La tua saggezza m'è presente ed io ne ho sigillato ogni parola. Ma nel silenzio dolcemente franto si stagliano i tuoi occhi, il tuo volto s'accende d'una fiamma tagliente, s'apre e chiude all'istante ogni tua fibra. Sale imperiosa la speranza: possa tu saldamente un giorno cogliere nell'incavo della fronte quel punto che dà luce, luce, e ancora luce. Giorgio Cittadini, Lettere a Dibì. Texte inédit. LE SILENCE Aujourd'hui, Dibi, le silence bruit d’un écho de frémissements antiques clair comme la vibration des syrinx. Le cœur en est ému et tressaille déjà dans les labyrinthes du songe. Ta sagesse est présente en moi j'en ai scellé chaque parole. Mais dans le silence doucement rompu se détachent tes yeux ton visage s'illumine d'une flamme vive et en un instant s'ouvre et se ferme chacune des fibres de ton être. Impérieuse surgit l'espérance : le jour puisse-t-il venir où tu retiendras au creux de ton front ce point qui donne la lumière, la lumière, et encore la lumière. Giorgio Cittadini, Lettere a Dibì. Traduction inédite de Joëlle Gardes. NOTICE BIO-BIBLIOGRAPHIQUE (établie par Joëlle Gardes) Ph. D.R.     Giorgio Cittadini est né à Palerme. Après des études de médecine et de chirurgie, il s’est spécialisé en radiologie et a occupé jusqu’à une date récente la chaire de radiologie à l’université de Gênes. Il a publié de nombreux articles et ouvrages dans le domaine de l’imagerie médicale.     C’est en 1985 qu’il publie son premier recueil de poèmes La gioia di cercare (ECIG, Genova), suivi en 1988 de Il pensiero del coccio (ECIG, Genova). En 1988, il publie également La morte di Mirsilo (Sellerio Editore, Palermo), qui obtient en 1989 le prix Rhegium Julii, un des prix de poésie les plus importants d’Italie. Le monde antique, comme dans Il pensiero di Ulisse (suite dont la traduction par Joëlle Gardes a été publiée en janvier 2009 par La Revue des Archers), est très présent dans son œuvre. C’est à partir du passé et de la mémoire qu’il affronte le monde contemporain. Il travaille actuellement à un recueil, Residui di tuono, dont l’inspiration est liée à la musique, art auquel il est très sensible (il pratique d’ailleurs assidûment la clarinette).      Sa poésie se nourrit aussi de poètes modernes et contemporains, parmi lesquels Saint-John Perse, dont il a traduit plusieurs poèmes, en particulier Anabase (ECIG, Genova, 2000). Il est également l’auteur d’un roman, Ariele e dopo (ECIG, 1999), où est sensible l’influence d’Ulysse de James Joyce.      Le Lettere a Dibì sont inédites.

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