Entre un [k]… et un [v]

D.R. Ph. angèlepaoli ENTRE UN [k]… ET UN [v] Le plumbago est en fleur      [Bleu du Cap] malgré cette douceur une brume blanche enveloppe ― ouate village ouate clocher ouate collines ― englouti enseveli plus rien n'existe ni passé ni présent demain avalé oubliée la dentelaire douce un petit vent frissonne frais secoue l'eucalyptus la mer mugit en contrebas ― happée ― surgit par trouées grises griffonnées de crêtes blanches chaussures de montagne bonnet de laine brune sur les oreilles coupe-vent rouge gants vert amande douce tout en marchant (je) dévie ma route (je) dérive jusqu'aux confins de la Nouvelle Zemble ― nouvelle jusqu'à ce jour (j')en ignorais l'existence et le nom ― quelle carte pour dire de quel Nord il s'agit du petit qui n’existe pas ou du Grand ? tout en marchant (je) rêve aux brouillards de Barents à cette île noyée ― passage du Nord-Est ― qui depuis des jours vacille toujours son nom échappe entre un [k] … et un [v] le tréma et l'arrondi d'un [o] placés dans le désordre qui pourrait le croire un brouillard fibreux d'étoupe dense engloutit montagne et crêtes le village et ses piani ses murets ses chapelles le lampadaire bourgeois au-dessus de la route les chèvres surgissent au détour une par une         sonnailles au cou le mugissement des vagues tout proche le gros du troupeau se resserre [flanc à flanc] les échancrures de chair brune retroussées fièrement dans la broussaille de la laine (je) sens le chuintement des roches une goutte puis une autre les oasis minuscules dans les replis Utah miniatures forgés à même les schistes verts superpositions de strates feuilletés de pâte fine ça gargouille ça pleut ça frissonne ça sommeille ça s'écaille ça se délite menues trouées de nacre qui s'effrite sous le graphite les nuages se lèvent la mer se libère               de son poids de brume les gris du ciel se diluent       acier de l'horizon le maquis s'enracine la nature s'ébruite dans le recueilli de son silence et toi en ton centre tu dis que cela est bien crottes serrées menu le long du talus (ma) vie entière dans ces déjections d'olives noires petites niçoises fripées dans le redoux du jour. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli D.R. Ph. angèlepaoli

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Comments

[Rédigé par : Christiane]

Mais quelle est donc cette nymphe surgie du brouillard avec son petit troupeau de chèvres gracieuses ? ?
Ondine... Calypso... Daphné... Calliope... Erato... ...Galatée ?
J'ai cherché dans les tableaux de Hacker, Leighton, Houzeau... dans les statues de Desjardins, Morgan, Bouguereau, Girardon, Regnaudin, Ottin... mais non, personne n'a pu la saisir... Elle semble habiter dans une terre imaginaire entre mer et rocher, entre maquis et sources...
Naïdes, Néréides, Oréades, Dryades, l'avez-vous rencontrée ? Parfois elle se déguise avec bonnet de laine et ciré rouge... je crois qu'elle écrit en marchant...

[Rédigé par : Alix]

Avec vous, nous respirons l'air qui n'est pas en cage... Merci...

[Rédigé par : johal]

Angèle, c'est généreux de te saisir ainsi de nous pendant ta balade. Tu nous abrites dans un de tes refuges, un lieu très intérieur, près de la pupille et du cœur, ou quelque part comme ça, et nous voilà sur le sentier des merveilles, à moitié terre, à moitié toi.

Merci.

[Rédigé par : Angèle]

Merci à toutes trois, amies de cœur et d'âme ardente. Votre tendresse est douce et j'aime que vous vous associez ainsi à mon apesanteur.
Je suis rassurée de lire Johal, je sais qu'elle est là, fidèle, dans un demi-soupir, qui vient ajouter ses mots, mezza voce, à ceux de Christiane et d'Alix.

[Rédigé par : Mth Peyrin]

Oui !... aux "oasis minuscules dans les replis" et Oui ! aussi aux consonnes qui redécoupent le mystère dans un paysage très familier. Le brouillard insulaire est une ruse pour économiser l'eau des larmes phréatiques. On n'en a pas vraiment besoin, la soif est ailleurs. Peut-être dans le temps rebâtisseur des arrimages ensoleillés de la silhouette, sur les sentiers caprins, solstices en jachère efficiente.