Jacques Ancet | L’identité obscure

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC                            L’IDENTITÉ OBSCURE                                       CHANT 9 On tourne, on vire, on a fermé les yeux sans savoir, on se tient là au bord des choses, un peu en retrait, comme le chêne ou la clôture, le jour posé en équilibre, un instant, avant que tout bascule sur la pente du soir, le chat qui passe en silence, il ne dérange rien, on aimerait être un chat, moustaches et pattes blanches sur le fil du présent, quelque chose vibre, est-ce son passage ou l’éclat brusque des couleurs, on cligne des yeux, on s’arrête, sans savoir pourquoi on regarde sur la fenêtre le même paysage, avec toute la beauté, arbres et ciel sans images, qu’on ne sait pas saisir, les doigts croient toucher la table, ils ne la touchent pas, on écoute, on ne comprend toujours pas cet appel, cette sorte d’impatience parfois minuscule, toujours présente, même si c’est un jour de plus, le même jour toujours, toujours différent, et l’air qui bouge dans les feuilles, la lumière un peu grise autour du tronc obscur qui semble ne pas bouger mais qui bouge, imperceptiblement, au plus profond de sa matière, on ne voit rien et pourtant il bouge autant qu’herbe, nuages, corneilles, tout autour, mais dans un temps trop lent pour qu’y entre le regard et trop rapide pour l’attente de la montagne, chacun son rythme, disait l’autre, puisque le monde est un faisceau de rythmes croisés entrecroisés jamais synchrones, celui de l’étoile et du sang, du mur et du vent, du silex et de l’araignée, rien ne vibre à l’unisson comme le croient les sens, tout s’enfuit, tout diverge, se disperse, s’efface dans l’apparente immobilité, le feu crépite sous les arbres, on voit les flammes rouges, la fumée qui penche avec le vent, on entend le bruit de l’eau, celui des feuilles ou des pas qui ressemble à la pluie, l’après-midi, on traverse le fleuve des corps le long d’une rue et son soleil oblique, on monte, on regarde, des marches, on les descend, on s’arrête, le ciel est là, sur la fenêtre, mais c’est un autre, les mains ne tiennent pas ce qu’elles portent, les doigts lâchent toujours leur prise mais la chute est si lente qu’on ne la remarque pas, ce qu’on cherche ressemble à un peu d’air entré par la porte entrebâillée, ou cette goutte de lumière au fond d’un regard croisé très vite, comment comprendre que c’est ça, on se retourne pour savoir, on suspend un geste, trop tard, c’est pour une autre fois, pour jamais peut-être […] Jacques Ancet, L’Identité obscure, chant 9 (extrait) in Thauma, Revue de philosophie et poésie, n° 5, « La joie », La Compagnie des Argonautes, février 2009, page 64. Extrait de L’Identité obscure, Éditions Lettres vives, Collection Terre de Poésie, 20213 Castellare-di-Casinca, pp. 55-56-57.

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JACQUES ANCET Source ■ Jacques Ancet sur Terres de femmes ▼ → [Le chant du même oiseau n’a pas cessé de me poursuivre] (extrait de Huit fois le jour) → Dans l’indéfini (extrait de Chronique d’un égarement) → L’égarement → [Je cherche] (extrait de L’Âge du fragment) → Image et récit de l’arbre et des saisons (lecture d’AP) → Je reviens → [On dit quelqu’un] (extrait des Travaux de l’infime) → On voit toujours (extrait de Puesto que él es este silencio) → Oublier l’heure (extrait de Chronique d’un égarement) → L’âge du fragment (extrait de La Vie, malgré) → [Mais c’est parce qu’il est tard] (extrait de Voir venir Laisser dire) → 14 juillet | Jacques Ancet, Comme si de rien → 10 décembre 2001 | Jacques Ancet, Un morceau de lumière → 4 novembre 2012 | Jacques Ancet [Sous le bruissement du sang, tweet] ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur Esprits Nomades) une page Jacques Ancet → Lumière des jours, le blog de Jacques Ancet → (sur le site de France Culture) Alain Veinstein reçoit Jacques Ancet (Du jour au lendemain, 11 juillet 2011)

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Comments

[Rédigé par : Christiane]

Comme j'aime cette écriture et le mystère qu'elle approche... Comme le monde est bruissant pour ce poète et comme il saisit, puis laisse fuir, cet indicible qui enveloppe toute chose de sa coque de lumière. Comme il est bon de sentir que ça palpite partout... D'où vient ce tremblement, cette respiration paisible des pierres, de l'air, de la lumière... Parfois en regardant longuement une photo, en écoutant une musique (comme celles offertes aujourd'hui), en lisant ce poème, on a comme une bulle de joie qui monte en soi jusqu'à sourire à rien, à presque quelque chose, qui est là et rend la vie plus douce. J'ai vraiment envie d'explorer "la joie" de Jacques Ancet !

[Rédigé par : Agenda culturel de TdF]

Le prix Apollinaire 2009 vient d'être décerné à Jacques Ancet pour son recueil L'Identité obscure (Lettres Vives, Collection Terre de Poésie, janvier 2009).