9 novembre 1918 | Mort de Guillaume Apollinaire

Éphéméride culturelle à rebours

Il y a cent deux ans, le 9 novembre 1918, atteint par la grippe infectieuse qui ravage Paris, Guillaume Apollinaire succombe à 5 heures du soir. Le poète est inhumé au Père-Lachaise. Le 10 novembre 1917, un an avant la mort d'Apollinaire, avait paru au Mercure de France Vitam impendere amori, recueil de 6 poèmes réalisé en collaboration avec André Rouveyre (huit bois gravés). Ph., G.AdC VITAM IMPENDERE AMORI I L’Amour est mort entre tes bras Te souviens-tu de sa rencontre Il est mort tu la referas Il s’en souvient à ta rencontre Encore un printemps de passé Je songe à ce qu’il eut de tendre Adieu saison qui finissez Vous nous reviendrez aussi tendre II Dans le crépuscule fané Où plusieurs amours se bousculent Ton souvenir gît enchaîné Loin de nos ombres qui reculent O mains qu’enchaîne la mémoire Et brûlantes comme un bûcher Où le dernier des phénix noire Perfection vient se jucher La chaîne s’use maille à maille Ton souvenir riant de nous S’enfuit l’entends-tu qui nous raille Et je retombe à tes genoux IV Tu descendais dans l’eau si claire Je me noyais dans ton regard Le soldat passe elle se penche Se détourne et casse une branche Tu flottes sur l’onde nocturne La flamme est mon cœur renversé Couleur de l’écaille du peigne Que reflète l’eau qui te baigne Ph., G.AdC VI O ma jeunesse abandonnée Comme une guirlande fanée Voici que s’en vient la saison Et des dédains et du soupçon Le paysage est fait de toiles Il coule un faux fleuve de sang Et sous l’arbre fleuri d’étoiles Un clown est l’unique passant Un froid rayon poudroie et joue Sur les décors et sur ta joue Un coup de revolver un cri Dans l’ombre un portrait a souri La vitre du cadre est brisée Un air qu’on ne peut définir Hésite entre son et pensée Entre avenir et souvenir ma jeunesse abandonnée Comme une guirlande fanée Voici que s’en vient la saison Des regrets et de la raison Guillaume Apollinaire, Vitam impendere amori, in Œuvres poétiques, éditions Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 1965, pp. 157, 158, 161, 162.

Comments

[Rédigé par : Christiane]

Une jolie lettre d'André Billy (Apollinaire vivant, Paris, Editions de la Sirène, 1923) :
"Ce n'était pas seulement la chaleur qui me déprimait, c'était aussi ce sentiment fade, sans limites, sans contours, plus triste que la tristesse, qui se dégage des tombeaux. Je me suis redressé, j'ai embrassé le champ d'un coup d'oeil et, renonçant à poursuivre mes vaines recherches, je t'ai interpellé dans mon coeur, je t'ai crié : "Guillaume, me voici ! Tu m'entends, n'est-ce pas ? C'est moi, c'est Billy, c'est ton ami. Quand je montais à ton pigeonnier du boulevard Saint-Germain et que, quoique tu m'eusses donné rendez-vous, tu n'y étais pas, je redescendais furieux. Cette fois, si nous ne nous rencontrons pas, ce sera de ma faute. Tu es ici, pauvre vieux, tu es certainement ici.
Chez toi, boulevard Saint-Germain, il m'arrivait de t'entendre marcher avec précaution dans le corridor, et me retournant, je voyais ton oeil boucher le petit trou pratiqué dans le mur, par où tu t'assurais de l'identité de tes visiteurs, et je dois dire qu'alors tu ne me faisais pas l'offense de me laisser dans l'escalier...
Hélas ! ta tombe n'a pas d'ouverture, et tu n'y as rien à redouter des fâcheux. Tu ne peux me voir, mais peut-être sais-tu quand même que je suis près de toi, que je te cherche...."