15 octobre 70 avant notre ère | Naissance de Virgile

Éphéméride culturelle à rebours

Le 15 octobre 70 [ou 71 ?] avant notre ère naît à Andes, près de Mantoue, Publius Vergilius Maro, dit Virgile. Montage Ph., G.AdC Source VIE DE VIRGILE, PAR MAURICE RAT     « Celui que nous nommons Virgile, et qui s’appelait en vérité Publius Vergilius Maro, naquit soit le 15 octobre de l’année 70 avant notre ère, sous le premier consulat de Crassus et Pompée, soit le 15 octobre de l’année 71, dans la petite ville d’Andes (aujourd’hui Pietola ?) à trois milles de Mantoue. Il appartenait donc par sa naissance à la Gaule Cisalpine, pays dont les écrivains se sont toujours signalés par des qualités d’élégance et de mesure. De son nom de famille Vergilius et de son surnom Maro on ne peut rien inférer de bien probant sur ses origines : on trouve des Vergilii en Étrurie, mais aussi dans des pays que colonisèrent les Etrusques : Campanie et Gaule cisalpine ; quant au surnom Maro, il est le titre officiel de certains magistrats étrusques. Peut-on voir dans un atavisme étrusque le goût qu’aura le poète pour les mystères de l’au-delà ? Ce n’est qu’une conjecture.     Il était le fils, selon les uns d’un ouvrier potier, selon Suétone du fermier ou régisseur d’un certain Magius, de Crémone, lui-même appariteur d’un magistrat de Mantoue, qui lui donna sa fille en mariage. Par sa mère du moins, Virgile appartiendrait donc à une bonne bourgeoisie provinciale, comme leur appartenaient les Magii de Crémone. Cette Magia, dont le nom est cause peut-être que la légende médiévale fera du poète un mage et un sorcier, eut du père de Virgile deux autres fils, Silon et Flaccus, qui moururent prématurément, et l’on assure qu’elle eut un tel chagrin à la mort de son fils Flaccus qu’elle ne put lui survivre.     Les premières années du poète s’écoulèrent dans la plaine bordée de petites collines, où serpentent les eaux vertes du Mincio : paysage doux, monotone, non dénué de mélancolie, sous un ciel fréquemment voilé, et qui s’accordait bien, semble-t-il, au caractère rêveur et triste de Virgile » […] Maurice Rat, Vie de Virgile, in Les Bucoliques, Les Géorgiques, Garnier Frères, Paris, 1967 ; G-F Flammarion, 1998, page 15.     Épris de nature et de poésie, Virgile rédige Les Bucoliques qu’il publie en 37 avant notre ère. Suivent, neuf ans plus tard, Les Géorgiques. Un chef-d’œuvre. EXTRAIT     Vaut-il mieux planter la vigne sur des collines ou dans une plaine ? C’est ce que tu dois d’abord examiner. Si tu établis ton champ dans une grasse campagne, plante en rangs serrés : si serrés qu’ils soient, Bacchus ne les fera pas plus lentement prospérer. Si, au contraire, tu choisis les pentes d’un terrain ondulé ou le dos des collines, sois large pour tes rangs ; mais qu’en tout cas l’alignement exact de tes ceps laisse entre eux des intervalles égaux et symétriques […]     Que tes vignobles ne soient pas tournés vers le soleil couchant ; ne plante pas le coudrier parmi tes vignes ; ne tire pas la pointe des surgeons ni ne casse des plants au sommet de l’arbre (tant il a d’amour pour la terre !) ; ne blesse pas d’un fer émoussé les rejetons ; ne greffe pas entre les intervalles des oliviers sauvages. Car souvent d’imprudents bergers laissent tomber du feu, qui, après avoir furtivement couvé sous l’écorce grasse, saisit le cœur du bois, puis glissant jusqu’aux hautes frondaisons, fait retentir le ciel d’un énorme fracas ; puis, poursuivant sa course de rameau en rameau et de cime en cime, il règne en vainqueur, enveloppe de ses flammes le bocage tout entier et pousse vers le ciel une nuée épaisse de noire fumée, surtout si la tempête soufflant du haut du ciel s’est abattue sur les bois et si le vent augmente et propage l’incendie. Dès lors les vignes sont détruites dans leur souche, le tranchant du fer ne peut les rendre à la vie, ni les faire reverdir, telles qu’elles étaient sur ce fonds de terre : le stérile olivier sauvage survit seul avec ses feuilles amères.     Que personne, si avisé qu’il soit, ne te persuade de retourner la terre encore raidie du souffle de Borée. L’hiver alors clôt les campagnes de son gel, et ne permet pas à la marcotte que tu as plantée de pousser dans la terre sa racine congelée. La meilleure saison pour planter les vignobles, c’est lorsqu’au printemps vermeil arrive l’oiseau blanc odieux aux longues couleuvres, ou vers les premiers froids de l’automne, quand le soleil dévorant n’a pas encore atteint l’hiver avec ses chevaux, et que l’été est déjà passé.     Oui, le printemps est utile aux frondaisons des bocages, le printemps est utile aux forêts ; au printemps, les terres se gonflent et réclament les semences créatrices. Alors le Père tout-puissant, l’Éther, descend en pluies fécondes dans le giron de sa compagne joyeuse, et, mêlé à son grand corps, de son grand suc nourrit tous les germes. Alors les fourrés impénétrables retentissent d’oiseaux mélodieux, et les grands troupeaux rappellent, aux jours marqués, Vénus ; le champ nourricier enfante et, sous les souffles tièdes de Zéphyr, les guérets entrouvrent leur sein ; une tendre sève surabonde partout ; les germes osent se confier sans crainte à des soleils nouveaux, et, sans redouter ni le lever des Autans, ni la pluie que chassent du ciel les puissants Aquilons, le pampre pousse ses bourgeons et déploie toutes ses frondaisons. Non ce ne furent pas d’autres jours ― je le croirais volontiers ― qui éclairèrent le monde naissant à son origine première, ni une autre continuité de température : c’était le printemps, le printemps qui régnait sur l’immense univers, et les Eurus ménageaient leurs souffles hivernaux, quand les premiers animaux burent la lumière du jour, quand la race des hommes, race de fer, éleva sa tête au-dessus des guérets durs, et quand les bêtes furent lancées dans les forêts et les astres dans le ciel. Les tendres êtres ne pourraient supporter leur peine, si un répit aussi grand ne s’étendait entre le froid et la chaleur et si l’indulgence du ciel ne faisait bon accueil aux terres. […] Virgile, Les Géorgiques, II, 275- 345, op. cit., pp. 123-125. Wenceslas Hollar (1607 – 1677) Planche pour Les Géorgiques de Virgile 35,1 x 21 cm Achenbach Foundation for Graphic Arts Fine Arts Museum of San Francisco Source     Ci-dessous un extrait de la toute dernière traduction du Chant I de L’Énéide, par Dominique Buisset : Arma uirumque cano, Troiae qui primus ab oris Italiam, fato profugus, Lauiniaque uenit litora, multum ille et terris iactatus et alto ui superum saeuae memorem Iunonis ob iram ; multa quoque et bello passus, dum conderet urbem, inferretque deos Latio, genus unde Latinum, Albanique patres, atque altae moenia Romae. Musa, mihi causas memora, quo numine laeso, quidue dolens, regina deum tot uoluere casus insignem pietate uirum, tot adire labores impulerit. Tantaene animis caelestibus irae? Vrbs antiqua fuit, Tyrii tenuere coloni, Karthago, Italiam contra Tiberinaque longe ostia, diues opum studiisque asperrima belli ; quam Iuno fertur terris magis omnibus unam posthabita coluisse Samo; hic illius arma, hic currus fuit; hoc regnum dea gentibus esse, si qua fata sinant, iam tum tenditque fouetque. Progeniem sed enim Troiano a sanguine duci audierat, Tyrias olim quae uerteret arces ; Les armes et l’homme − de Troie… Je les chante !... celui qui, le premier, de ces rives, là-bas, Vint jusqu’en Italie, proscrit par le destin, jusqu’à Lavinium, prendre Terre… Il a été malmené, celui-là, tant et plus, et sur terre et sur mer, Par la violence des Très-Hauts, ― la cruelle Junon a la mémoire longue en sa colère ! Il a souffert aussi tant et plus à la guerre, en cherchant à fonder sa ville et pour implanter ses dieux au Latium : d’où le peuple latin, Et nos ancêtres d’Albe, et puis, altière en ses murailles, Rome. Muse rappelle-moi les origines : quelle atteinte avait lésé son puissant vouloir divin, Ou de quoi avait-elle à se plaindre, al reine des dieux, pour avoir envoyé Rouler parmi tant de malheurs un homme à la piété insigne, et lui avoir fait affronter Tant de maux : y a-t-il dans les âmes du ciel de si grandes colères ? Il était une fois une cité antique (des colons tyriens l’occupaient) : Carthage, face à l’Italie, au grand large des bouches du Tibre, Riche en ressources, et très âpre aux arts de la guerre. Elle, on dit qu’elle était, pour Junon, plus que toutes les terres, la seule Où elle se plaisait, plaçant même après elle Samos : elle y avait ses armes, Elle y avait son char. Que cet empire-là s’exerce sur le monde, si jamais les destins Veulent bien : la déesse, dès ce temps-là, y met son soin et sa faveur. Mais voilà qu’elle avait entendu qu’une postérité naîtrait Du sang troyen, qui renverserait un jour la cité tyrienne ! Virgile, Énéide, Chant 1, Action Poétique, Avant-dernier numéro, 2011, page 114. Traduit, préfacé et annoté par Dominique Buisset.

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Comments

[Rédigé par : Feuilly]

Merci de nous rappeler l’existence des écrivains de l'Antiquité, que beaucoup finissent par oublier de nos jours. Il est vrai que dans les librairies (et même dans les meilleures) on ne trouve plus grand chose. Pas plus tard que lundi je constatais encore qu’à part Homère, Virgile et Horace, qui survivent pour des raisons scolaires évidentes, le rayon « Antiquité », long de trente centimètres et relégué au niveau du sol (ce qui le rend peu propice aux longues investigations du lecteur potentiel occupé à flâner) ne contenait absolument rien.

[Rédigé par : Angèle]

Il y a pourtant parfois quelques inititiaves éditoriales fort intéressantes. Voir par exemple Les Classiques en poche des Belles Lettres, et le très beau travail réalisé par Danièle Robert et les éditions Actes Sud (collection Thesaurus) sur Ovide [lien].
PS Connaissez-vous, Feuilly, ma note Médée ?

[Rédigé par : Feuilly]

Oui, je connaissais votre note sur Médée (datée de mai 2006, comme le temps passe!)

Pour le reste, les éditeurs font leur travail et les livres antiques sont édités. Disons qu'on ne les trouve pas spontanément dans les librairies.

Mais c'est vrai que j'ai été un peu injuste. Les trois tragédiens grecs sont tout de même bien présents (mais classés dans la rubrique théâtre, ce qui les sauve peut-être).

[Rédigé par : Angèle]

...et puis, il y a Marie Darrieussecq et sa traduction des Tristes et des Pontiques... Tristes Pontiques que je n'ai pas encore lu. Et vous ?

petit livre
hélas
va sans moi dans la ville où je suis interdit
va tout simple
sans ornements savants
comme il sied aux exilés
un habit de tous les jours
les déshérités ne portent pas la pourpre
le deuil ne se fait pas en rouge
pas de signet d’ivoire pas de titre au minium
pas de parchemin enduit d’huile de cèdre
c’est pour les petits livres heureux
toi
mon pauvre recueil
tu portes ma misère et tu portes mon deuil
va-t’en échevelé mal poli tout barbu
car tu n’es pas de ceux dont les aspérités
sont lissées à la pierre ponce
et n’aie pas honte de tes taches
ce sont mes larmes
va
salue pour moi les lieux que j’aime
tes pieds me porteront à leur rythme dans Rome
si quelqu’un là-bas dans la foule
pense encore à moi
si par hasard il reste encore quelqu’un
pour se demander ce que je deviens
tu lui diras que je vis
mais sans vie
l’existence m’a été laissée oui
magnanimement
si on te pose encore des questions
donne-toi à lire
c’est tout
sois prudent
pas un mot de trop
le lecteur excité par ma mauvaise cause
voudra en savoir plus sur mes crimes
la foule me huera en ennemi public
ne réponds pas malgré les calomnies mordantes
plaider est rarement l’antidote au venin
trouveras-tu quelqu’un pour pleurer mon absence
les visages penchés sur toi sont-ils mouillés
y aura-t-il un lecteur qui souhaitera tout bas
(par peur des malveillants)
que César adouci allège un peu ma peine
ce lecteur-là
qui veut mon bonheur
qu’il soit heureux
que sa prière soit entendue
que la colère du Prince s’apaise
qu’on m’autorise à mourir chez moi
on te critiquera sans doute
mon livre
on dira que tu es en dessous de mon génie
il faut voir où j’écris
on écrit dans le calme et la sérénité
un malheur a soudain couvert ma vie de nuages
ballotté par la mer les vents et la tempête
j’ai dans la gorge un glaive qui se plante sans fin
le critique impartial réprouvera mon style
j’aimerais voir Homère à bord de ce bateau
son génie prendrait l’eau
du temps de mon bonheur
je recherchais la gloire
me faire un nom tout était là
mon talent me fut fatal
c’est la poésie qui m’a exilé
je ne la hais pas
ce serait pire
va mon livre
vois Rome pour moi
contemple-la
dieux
je voudrais être mon livre
ne crains pas de passer inaperçu
dans cette grande ville
même sans titre
ton style n’est qu’à toi
voudrais-tu te cacher on te reconnaîtrait
procède cependant avec quelque mystère
mes poèmes n’ont plus la faveur d’autrefois
si c’est mon nom qui effraie
dis que je ne parle plus d’amour
mais de peine
ne crois pas que je vais t’adresser à César
qu’on m’excuse là-haut dans l’auguste Palais
mais la foudre est tombée de ce séjour des dieux
et j’ai beau en savoir la douceur infinie
je suis comme la colombe
qui a déjà senti les serres de l’épervier
je tremble
je n’ose plus lever la tête vers le ciel
n’attire pas d’autres éclairs mon livre
ne réveille pas Sa colère
essaie d’entrer dans Sa bibliothèque
par le biais d’humbles lecteurs
et tu verras tes frères rangés avec méthode
mon nom en grandes lettres et leur titre au grand jour
eux sur qui j’ai veillé tard la nuit tôt le jour
sauf trois d’entre eux cachés dans un recoin obscur
trois d’entre eux qui ont trait à l’amour
ce que tout le monde connaît pourtant
et fait
fuis-les ces parricides
assassins de leur père comme le fut OEdipe
n’aime aucun de mes livres qui prônent l’art d’aimer
et les quinze volumes de mes Métamorphoses
j’étais en train de les écrire
et c’était l’heure de mon enterrement
c’était moi leur dernier chapitre
j’ai connu un tel changement
va
pauvre livre
je ne veux plus te retarder
si tu devais porter tout ce que j’ai en tête
tu pèserais trop lourd pour le voyage
la route est longue
moi je dois demeurer au bout du monde
dans une terre loin de ma terre

Ovide, Tristes Pontiques, I, POL, 2008, pp. 25-29. Traduit du latin par Marie Darrieussecq.

[Rédigé par : Feuilly]

Non, pas encore lu.
Mais il ne sort que le 23.10.08, non?

[Rédigé par : Angèle]

Oui, l'office a lieu dans une semaine. Mais vous pourriez avoir eu un service de presse ?

[Rédigé par : Feuilly]

Non, je n'ai jamais eu cela (jamais demandé non plus, d'ailleurs). Je travaille en amateur, c'est tout. Cela n'enlève rien à la passion. Au contraire, peut-être.