Vivian Lofiego | Un temps que les femmes filent

«  Poésie d'un jour  »

Les Trois Moires [A Golden Thread] par John Melhuish Strudwick (1849-1937), un peintre pré-raphaélite tardif, disciple de Burne-Jones. Huile sur toile, 72,4 x 42,5 cm 1885 Tate Gallery, Londres UN TIEMPO QUE HILAN LAS MUJERES Un tiempo que hilan las mujeres antiguo como la sal, la piedra, la serpiente Tiempo que abre la puerta al teatro oscuro con su complejo diagrama de muertos y de vivos Convergiendo los hilos del futuro, del pasado preparando ansiosas en la noche la trama del mundo, la vida urdida calculando el punto ascendiendo y descendiendo La experiencia y el sentido olvidando los tapices polvo de las cunas vacías Extraña verticalidad hilvan en este tejido de palabras enumeraciones minuciosas suerte de confecciones hacia dentro Cuando el tiempo se detiene cuando la aguja detiene su ritmo y cada sombra toma posesión del cuarto Concentración religiosa de la pequeña araña que crea un nudo invisible en su lienzo hecho de un río de venitas transparentes Balanceándose como trapecista Final del principio Principio del final Las causas coincidiendo por errantes laberintos. Vivian Lofiego, Naturaleza inmóvil, Alción Editora, Córdoba, Argentine, 2003. UN TEMPS QUE LES FEMMES FILENT Un temps que les femmes filent ancien comme le sel la pierre le serpent Un temps qui ouvre la porte au théâtre obscur avec son diagramme complexe de morts et de vivants En croisant les fils de l’avenir et du passé Elles préparent anxieuses dans la nuit la trame du monde, la vie ourdie et calculant le point montant et descendant L’expérience et le sens oubliant les tapisseries poussière des berceaux vides Étrange verticalité bâtie dans ce tissu de mots énumérations minutieuses possible confection vers l’intérieur Lorsque le temps s’arrête Lorsque l’aiguille retient son rythme et que chaque ombre prend possession de la chambre La concentration religieuse de l’araignée crée un nœud invisible dans sa toile faite d’un fleuve de veinules transparentes Elle se balance comme un trapéziste Fin de l’origine Origine de la fin Les causes qui coïncident Dans les labyrinthes errants. Vivian Lofiego, Nature immobile, Première partie, in Pierre d’infini, L’Atelier des Brisants, Collection Les Sèvres de la foudre, 2005, pp. 19-20. Traduit de l’espagnol (Argentine) par Claude Couffon. Préface de Bernard Noël. Postface de Jean-Pierre Luminet.

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VIVIAN LOFIEGO Image, G.AdC Voir aussi : - (sur Terres de femmes) Vivian Lofiego/Elle portait une blessure au front ; - (sur Terres de femmes) Vivian Lofiego/De l’autre côté du rituel (poème extrait d’Obsidiennes de la nuit + bio-bibliographie) ; - (sur Terres de femmes) Vivian Lofiego/Les arbres multiplient leurs branches… ; - (sur Terres de femmes) le portrait de Vivian Lofiego dans la galerie Visages de femmes ; - (sur le site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Vivian Lofiego dans la Poéthèque (+ un poème inédit : L'Heure Bleue », 2007) ; - (sur le site de RFI) une interview de Vivian Lofiego (en espagnol) lors de la sortie de son ouvrage Pierre d'infini ; - une courte anthologie sur le site Poésie d'hier et d'aujourd'hui.

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Comments

[Rédigé par : Viviane]

C'est tout simplement superbe. Je ne connaissais pas cette poète.
J'avais écris en son temps un poème sur une fileuse qui filait ses propres cheveux... c'était un peu noir.
Ici, on sent un ancrage dans ce qui nous fonde depuis la nuit des temps.
C'est très beau.

[Rédigé par : Emilie Delivré]

Encore une Pénélope! Il est très beau ce poème qui mêle l'immobilité de la fileuse au doux balancement de l'araignée, et la verticalité du fil à l'horizontalité du temps.
La traduction de la première phrase m'étonne, pas vous?
Émilie

[Rédigé par : Angèle]

Les morts/les vivants, l'avenir/le passé, le temps s'arrête. J'ai davantage pensé aux Trois Parques (Moires) - métaphore de la vie et de la mort - qu'à Pénélope. D'où l'illustration qui a été choisie.

Non, Emilie, rien ne m'étonne dans la traduction du premier vers. Il est vrai que je fais a priori plutôt confiance à Claude Couffon, qui est le premier à avoir introduit Garcia Lorca en France, et aussi à l'auteure, Vivian Lofiego, qui vit depuis dix-huit ans à Paris où elle a été notamment traductrice pour le département Dictionnaires des éditions Larousse.
Amicizia,
Angèle

[Rédigé par : agnès]

Quel magnifique poème !

Je ne connaissais pas, moi non plus, cette poète. Aurais-je le temps, un jour, de lire tout ce que j'ignore encore ?

Evidemment, Angèle, que ce sont les 3 Parques ! Tu as raison...

Il me revient en mémoire La Jeune Parque de Valéry qui a bercé mon adolescence. Moments inoubliables de lecture et relecture fiévreuse...

[Rédigé par : Emilie]

En fait, je pensais plutôt que le premier vers équivaudrait, en français, à "Du temps où les femmes filaient", mais mon espagnol est approximatif. En fait, j’aime bien l’idée qu’une traduction puisse doubler le sens du vers original, le décupler, en quelque sorte (avec l’assentiment de l’auteur, bien sûr) ! Il est vrai que, a priori, on a l’impression qu’une traduction, nécessairement, appauvrit un poème.
Pour l’illustration, les deux Parques de gauche me rappellent certaines gravures de Goya...

[Rédigé par : Emilie Delivré]

Pénelope est une Moire

elle file en secret la toile de l’aimé

destin que je t’assigne et qui m’est assigné

chaque fois répété à l’aube aux doigts de roses

c’est vie multipliée que je tisse en secret

c’est ta vie et puis l’autre, et celle de demain

et entre les filets ces choses de la vie

qui restent et aussi vont et puis parfois reviennent

elle file en secret pour que l’amant revienne

avec ses trente vies toujours recommencées

qu’elle est longue
qu’elle est longue

cette corde à son coup

qu’elle file contre elle, qu’elle file pour Vous

qui n’en finissez pas de revenir

qu’il est long ce devenir d’Ulysse

qui ne cesse de venir à nous, et puis naufrage

ou se perd,
ou trompe la mer,
ou poursuit la Divine,
mensonge le destin,
déraisonne ses dieux

Pénélope est une Moire

qui tisse le retour

et détisse le soir

et rallonge le fil à l’envi du voyage

afin qu’il ne se rompe

comme une lumière