T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Bernard Noël | TOI est le nom sans néant

«  Poésie d'un jour  »

Image, G.AdC TOI est le nom sans néant […] toute rencontre est l’énigme une série d’accidents la somme n’explique rien c’est pour moi que tu es venue pour moi seul et l’amour dis-tu est le penser ancien quand tout geste était de la pensée et chaque geste entrait dans les choses toucher l’autre c’était le penser puis ton sourire dans mes yeux pense ton visage et ce pensant je pose ici le masque invisible de ce que je vois ne le voyant plus entre tes lèvres ma langue lèche la ligne […] donne-moi encore dis-tu et la bouche ouverte tu manges l’air sur mes lèvres et c’est toi me dis-je toi et contre toi je suis l’autre que tu fais de moi puis sur nos vertèbres l’instant s’accroît dressant le long de notre dos la crête du vieux dragon gardien du toucher long couleurs couleurs la nuque chante le visage s’enfonce dans l’œil et autour de la pierre où nous fait l’un le soleil trace un C auquel l’éclat de nos montres posées ajoute une cédille le petit trou noir de tes yeux n’est pas une lettre O je ne le comblerai pas et mon image déjà cherche là quelque échO jamais n’en reviendra O toi disais-tu quand tu n’étais pas encore toi si notre savoir est su par d’autres têtes reverse donc ta tête sur la terre et prends-moi car tu me vois au lieu que de l’obscur en toi ne peut venir que catastrophe toi O qui maintenant es toi ta bouche est une bouche et derrière tes dents je touche sans aucun doute une langue la vérité O qui ne voudrait tomber dedans mais je garderai seulement tes yeux et ce frisson du comment dire […] Bernard Noël, « L’été langue morte », chant deux, La Chute des temps, éditions Gallimard, Collection Poésie/Gallimard, 1993, pp. 90-94.

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BERNARD NOËL Ph. © Steve Seiler Source Sur le site du CipM (Centre international de poésie Marseille), on peut entendre Bernard Noël disant à haute voix un extrait de La Maladie de la chair : cette lecture a été effectuée le 18 novembre 1995. La Maladie de la chair, lue ici, est la version primitive de La Maladie de la chair, texte publié dans la collection Petite Bibliothèque des éditions Ombres en 1995. ■ Bernard Noël sur Terres de femmes ▼ → 19 novembre 1930 | Naissance de Bernard Noël → la paume caressant un souffle → L’Encre et l’Eau → Sur le peu de corps, 18 → Fenêtres fougère (extrait de Sur un pli du temps) → [le temps ne sait rien] → Viens dis-tu → La Langue d’Anna → 19 octobre 1977 | André Pieyre de Mandiargues | Bernard Noël → Mohammed Bennis | Bernard → Édith Azam | Bernard Noël | [comment ça s’ouvre un corps] (extrait de Retours de langue) → Édith Azam | Bernard Noël, Retours de langue (lecture d’AP) ■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 7 mars 1908 | Naissance d’Anna Magnani (lecture de La Langue d’Anna de Bernard Noël, par AP)

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Louis Brauquier | Étendue stérile

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC ÉTENDUE STÉRILE À l’écoute : j’attends le passage des mots Qui viennent parfois tournoyer près de ma tête Sensibles au désir grave de l’appelant. Je sais un oiseleur de la tour solitaire En haut d’un cap, dont les vitres, comme d’un phare Les déroutent de loin.                                            Ils s’abattent, ravis, Sous cette belle main de l’homme qui les charme En leur restituant l’enfance de leur âme. Mais moi, suis-je en état de grâce, ou condamné ? Il m’en faut peu : la mesure de la mémoire. À l’espère du silence l’attente est longue. Louis Brauquier, Hivernage, Attentes, in Je connais des îles lointaines, La Table Ronde, 2000, page 430.     « Et s’il n’y avait plus, au bout du compte, que les ports et les cargos, les bars et les paquebots, les phares et les épaves, les filles et le punch : une vie à quinze noeuds, houleuse et indolente, maritime en diable, haute comme un pont supérieur, hauturière dans la solitude d’une nuit de veille à la passerelle. Cap au 180. Plein sud. Comme ça ! À bord, Baudelaire, Rimbaud, Levet, Cendrars, Nau, Larbaud, Chadourne (Louis), Morand, Thiry, José del Rio Sainz, Manuel Antonio. Et le pilote, seul homme du métier, à la droite du pacha, commandant la manœuvre: Louis Brauquier, né en 1900 à Marseille, mort en 1976. Poète. Agent des Messageries Maritimes. Peintre. Auteur d’une dizaine de recueils. Plus connu du registre des affaires maritimes que des manuels littéraires. Une œuvre pourtant. Moins trafiquée que celle de certains écrivains voyageurs, officiels et académiques. Plus légendaire que les catalogues glacés des agences. Qui naît dans le Vieux-Port et file vers l’au-delà de Suez. Une œuvre que l’on peut lire à fond de cale ou au bar des premières. À bord ou à quai… » Extrait de la préface d’Olivier Frébourg pour le recueil Louis Brauquier, Je connais des îles lointaines. Poésies complètes, La Table Ronde, 2000.

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■ Voir aussi ▼ → (sur armorpassion.com) une page sur Louis Brauquier → (sur brauquier.free.fr) un hommage à Louis Brauquier par Roger Duchêne → un site sur Louis Brauquier conçu par Christophe Joseph → (sur La Pierre et le Sel) Louis Brauquier, un poète de grand large, une contribution de Jean Gédéon

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2 octobre 1933/Julien Green, Journal 1928-1934

Éphéméride culturelle à rebours

    Du temps où les vacances scolaires étaient vraiment très très longues, et où la rentrée scolaire s'effectuait début octobre...

    « 2 octobre. ― C’est aujourd’hui la rentrée. Jusqu’à ma mort, sans doute, j’aurai ce jour-là l’impression que je dois, moi aussi, boucler ma gibecière sous mes bras et partir. Par le souvenir, le lycée me paraît beaucoup plus poétique qu’il n’était vraiment. Ses vastes cours n’avaient de gaieté que celle que nous y mettions, et manquaient absolument de charme. Ses longs bâtiments avaient la couleur d’un mur de brique qu’auraient léché les flammes d’un incendie. Seul me plaisait le grand préau où les cris des joueurs de balle se répercutaient avec force ; j’aimais cet endroit à cause de la sonorité de ses murs, mais aussi pour une raison plus bizarre : je l’aimais à cause du nom qui le désignait. Ces deux syllabes pleines d’échos, de fraîcheur et de grands espaces me paraissaient encore admirables.

Ph., G.AdC

    En dixième, on nous confiait aux soins de Mlle Blondeau. Elle récompensait notre bonne conduite d’une minuscule dragée et nous punissait d’une légère tape dont il fallait la remercier à genoux. En huitième, nous tremblions sous la barbe rousse de M . Noyer dont les colères étaient imprévisibles, car il passait brusquement d’une attitude paternelle et bienveillante à la saeva indignatio du professeur outragé par une vétille. Dans ces moments-là, il m’inspirait une peur horrible, dégradante, mais mon camarade Trissaud qui était assis à ma gauche, souriait ironiquement sous l’orage avec une bravoure qui me semblait inexplicable. Il était le fils d’un officier […]

    En sixième nous étions des hommes. Nous passions en effet sous la domination de M. Mougeot qui nous parlait comme à des grandes personnes et nous tenait un langage d’autant plus flatteur pour la plupart d’entre nous qu’il était incompréhensible. À cause de cela nous l’aimions ; sa colère même nous plaisait. Car la colère de M. Noyer était tout bonnement épouvantable comme la colère du taureau que travaille un taon, mais M. Mougeot ne renonçait jamais au beau langage et sa colère avait un mouvement superbe […]

    Toutes ces choses me reviennent confusément à l’esprit quand je vois des enfants courir dans la rue avec leur serviette sous le bras. J’ai conservé de mes années de collège un grand respect pour mes professeurs. Il me semble en effet, que la France de ce temps-là n’avait rien de plus honnête, de plus sérieux ni de plus désintéressé que le corps enseignant. Si différent qu’ils fussent les uns des autres, mes professeurs avaient en commun ceci que je n’ai pu démêler qu’avec le temps : c’étaient des idéalistes… »

Julien Green, « octobre 1933 », Journal 1928-1934, Librairie Plon, 1938, pp. 155-156.

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Voir aussi : - ( sur Terres de femmes) 23 septembre/Julien Green, Journal 1928-1934.

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