T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

Sylva Kapoutikian | La lamentation des pierres

«  Poésie d'un jour  »

Ph. Jean-Philippe Poli LA LAMENTATION DES PIERRES Noires et sombres nos maisons pendant des siècles, Tristes et pensives nos églises. O pierres noires, O pierres noires Pierres rongées par le deuil, Vous étiez notre compagnie Dans le désastre et dans le sang. Et vous disiez tout bas ce que nos cœurs taisaient. Seules amies au long d'un destin noir, O croix de pierre sur les tombes, Pierres des chapelles, pierres des temples, Usées par les prières et les genoux des Arméniens Pierres des cierges, noires, plus que noircies. Dans la terre se cachaient des pierres de couleur Pierres de joie, pierres de rire Comme une braise de vermeil parmi la cendre Comme l'espoir au creux des cœurs. Pierre de pourpre et d'incarnat, Pierres, O fleurs épanouies, Apothéose ensevelie pendant des siècles, O prisonnières de la terre, Vous avez jailli du fond des cœurs anciens Et vous resurgissez, déchirant l'ombre noire Vous dressez nos colonnes Vous vous changez en voûtes d'arc-en-ciel Vous souriez, fleurs éternelles Aux hommes et à la lumière. Sur quelle terre existe-t-il autant de vie Tant de couleurs et tant de joie Enfouies dans la vieille prison des millénaires ? J'ai foi dans l'avenir de mon peuple. Sylva Kapoutikian, Méditation à mi-chemin, 1961, in Poésie arménienne, Anthologie des origines à nos jours, réalisée sous la direction de Rouben Melik, Paris, Les Editeurs Français Réunis, 1973 (édition épuisée *). Nina Yegiazaryan, Femme d'Arménie Source NOTICE BIO-BIBLIOGRAPHIQUE     Sylva (ou Silva) Kapoutikian [кЗЙні ОіебхпЗПЫіЭ], née le 20 janvier 1919 à Erevan et morte dans la même ville le 25 août dernier, en Arménie libre et indépendante, a été une poète très populaire en Arménie, du temps où celle-ci était encore soviétique. Son premier recueil, Avec les jours, a vu le jour en 1944. Par la suite, elle a notamment publié, parmi une soixantaine d'ouvrages, Au bord du Zangou (1947), Mes Intimes (1951), recueil qui lui a valu en 1952 le Prix d'Etat de l'Union Soviétique, Conversation à cœur ouvert (1955), Bon voyage (1957) et Méditation à mi-chemin (1961).     * Une autre anthologie de la poésie arménienne (réalisée sous la direction de Vahé Godel) a paru en 1990 aux éditions de La Différence. Cette anthologie a fait l’objet, en 2006, d’une nouvelle édition (revue et augmentée) chez le même éditeur (La Poésie arménienne du Ve siècle à nos jours).     Une anthologie de la poésie arménienne contemporaine (Avis de recherche) a également été publiée en 2006 aux éditions Parenthèses dans la collection Diasporales. Poèmes choisis et traduits par Olivia Alloyan, Stéphane Juranics, Krikor Beledian et Nounée Abrahamian. Anthologie dirigée et coordonnée par Stéphane Juranics et Olivia Alloyan. Voir à ce sujet l'article paru dans La Quinzaine littéraire, n° 936 (16-31 décembre 2006).

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■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) Violette Krikorian | Autoconfirmation

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10 octobre 1684 | Naissance d’Antoine Watteau

Éphéméride culturelle à rebours

Antoine Watteau Pèlerinage à l'île de Cythère, 1717 Huile sur toile, 129 × 194 cm. Musée du Louvre, Département des peintures, Paris Ph. D.R. LE PEINTRE DES FÊTES GALANTES     Antoine Watteau (1684-1721) naît à Valenciennes, la « Venise du Nord », le 10 octobre 1684. En 1702, il se rend à Paris pour compléter les enseignements reçus dans sa ville natale. Watteau est très vite reconnu pour être le premier représentant, et sans doute le meilleur, de la mouvance du rococo. Expression exacerbée du baroque. Mais, chez Watteau, à la différence de nombre de ses imitateurs, une mélancolie poignante se cache derrière l’apparente frivolité des scènes et diffuse à travers les fondus de paysages une atmosphère de bonheur finissant. En 1717, Le Pèlerinage à l’île de Cythère vaut à l’artiste le titre de « Peintre des fêtes galantes ». Que lui décerne l’Académie française.     C’est en effet sous la palette du peintre, toute de subtiles gradations, que ce genre pictural prend son essor. Et acquiert, dans le XVIIIe siècle naissant, ses lettres de noblesse. La « fête galante » se déroule en plein air, dans un décor champêtre. Musiciens et acteurs s’animent autour de leurs dames. Des couples se forment, occupés à des jeux de conversation galante. Ainsi du Pèlerinage à l’île de Cythère, également intitulé Embarquement pour Cythère. Cythère, l’île des idylles amoureuses, dédiée au culte de Vénus. À la lisière de la forêt, la statue de la déesse, ornée de guirlandes de fleurs, veille sur les amants. Qui échangent en sa présence des vœux d’éternelle passion. Mais rien, dans cette pantomime, qui permette de dire si les amants abordent aux rivages de l’île ou, au contraire, s’ils s’apprêtent à s’en éloigner. De cette ambiguïté naît toute la mélancolie qui imprègne les échanges amoureux, soumis comme tout désir à la fragilité de l’instant. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli Poème en écho au peintre des « fêtes galantes » : CLAIR DE LUNE Votre âme est un paysage choisi, Que vont charmant masques et bergamasques, Jouant du luth et dansant et quasi Tristes sous leurs déguisements fantasques. Tout en chantant sous le mode mineur L’amour vainqueur et la vie opportune, Ils n’ont pas l’air de croire à leur bonheur Et leur chanson se mêle au clair de lune, Au calme clair de lune triste et beau, Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres Et sangloter les jets d’eau, Les grands jets d’eau sveltes parmi les marbres. Paul Verlaine, Fêtes galantes, Le Livre de Poche, Collection Classiques de poche, 2000, page 65.

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9 octobre **** | Tanizaki, Journal d’un vieux fou

Éphéméride culturelle à rebours

Alberto Giacometti (dont on fêtera demain l'anniversaire de naissance), Fondation Maeght En surimpression, "mekake" = "concubine" Ph., G.AdC JOURNAL D'UN VIEUX FOU « Décidément, il vaut mieux que je la voie : je vais trouver un moyen, d’ici deux ou trois jours, pour l’inciter à venir… » Or, cet après-midi, une bonne idée me vint à l’esprit. Sans aucun doute et dès cette nuit, ma main me ferait souffrir à nouveau - non pas que cette perspective me plaise - et je profiterais du moment culminant de la crise pour la faire appeler. « Satsuko, Satsuko, j’ai mal, j’ai mal, au secours ! » hurlerais-je comme un enfant. Elle entrerait alors, incrédule : « est-ce qu’il pleure sérieusement, ce vieux ? Qui sait ce qu’il a derrière la tête ! » se dirait-elle avec méfiance, tout en feignant hypocritement la surprise. « Je veux parler à Satsuko seule, que tous les autres me fichent le camp ! » crierais-je à nouveau pour chasser Sasaki. Alors nous serions en tête à tête, et je pourrais l’aborder, voyons, par exemple… « J’ai maal, aïe, aide-moi ! - Bien sûr, bien sûr, qu’est-ce que je peux faire ? Dis-moi, je ferai comme tu veux, parle ! » … Si elle pouvait réagir ainsi, je la tenais, mais il y avait fort peu de chances qu’elle fût aussi imprudente. N’y avait-il pas un moyen plus efficace de la séduire pour de bon ? - Si tu m’embrasses, j’oublierai que j’ai mal ! « Non, sur la jambe ça ne suffit pas ! « Non, même un « necking  » n’est pas assez ! Je veux un vrai baiser ! » Je pourrais sans imposer mes caprices, sangloter bruyamment, pousser des hurlements. Toute prévenue qu’elle fût, elle finirait peut-être par céder. Et pourquoi ne pas mettre ce plan à exécution dans les deux ou trois jours à venir? J’ai parlé du « moment culminant de la crise », or je pouvais tout aussi bien ne pas vraiment souffrir, mais tout simplement simuler. Il valait mieux toutefois, qu’au moins je me rase. N’ayant pu le faire depuis quatre, cinq jours, j’avais le visage envahi par la barbe. Evidemment l’effet de grand malade en serait garanti, mais, songeant à mon baiser, je ne pouvais rester aussi hirsute. En revanche, je ne remettrai pas mon dentier. Et, discrètement, je me nettoierai l’intérieur de la bouche... » Junichirô Tanizaki, Journal d'un vieux fou, Extrait de la journée du 9 octobre, Gallimard, Collection Folio, 2002, pp. 132-133. MON COMMENTAIRE : Le journal n’est pas daté. Seule nous est donnée la mention des jours et des mois. Le journal s’étire sur quelques mois à peine, de juin à novembre de la même année. Il est complété par deux bulletins de santé et un extrait des notes prises par la fille du narrateur pendant la maladie de son père. L’extrait que j’ai choisi de mettre en ligne aujourd’hui rend compte de l’état d’esprit du narrateur, vieillard malade, acariâtre et impuissant, mais pervers et libidineux. Il n’a de cesse de titiller sa belle-fille afin qu’elle entre dans ses jeux de séduction et de perversion. Mais la jolie jeune femme, sûre de ses pouvoirs, tient la dragée haute au vieillard…

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JUNICHIRŌ TANIZAKI ■ Pour en savoir plus sur Journal d'un vieux fou de Tanizaki ▼ → Télécharger Petites cruautés ordinaires d'un vieux fou, un article d'Angèle Paoli mis en ligne sur Zazieweb le lundi 10 octobre 2005 ■ Junichirô Tanizaki sur Terres de femmes ▼ → 1er janvier **** | Junichirô Tanizaki, La Confession impudique → 10 juin | Junichirô Tanizaki, La Clef

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Michel Butor | Ferments d’agitation

«  Poésie d'un jour  »

Paco Puyuelo (né en 1967), Beso gótico Marbre, hauteur 50 cm Source FERMENTS D’AGITATION Petits fétus menus têtards flocons gravés tirets précieux épis souples graviers mouillés tendres bourgeons tétons mouvants grappes liquides lueurs tremblantes mots enflammés jeunes écailles duvets moirés chœurs magnétiques feuilles irisées armes vives Petits cristaux menues ramures herbes salées lichens au vent ailes velues vallons têtus tendres mousses rides mouvantes réseaux liquides cris tremblants yeux enflammés jeunes échardes forêts moirées gels magnétiques marbres irisés veines vives Petits filets menus reflets criques salées flaques au vent courants souples ruines mouillées minces atolls radeaux ténus palmes liquides chants tremblants doigts enflammés jeunes éclairs pinceaux moirés rocs magnétiques crayons irisés papiers vifs Petits couteaux menues blessures chemins salés brumes au vent roseaux souple chiffons mouillés tendres laines canaux tremblants jambes charmeuses bras brûlants cieux enflammés jeunes épaves volcans moirés croix magnétiques laves irisées glaciers vifs Petits crochets menues poussières pépins salés bâtons au vent germes souples traces mouillées tendres croquis brouillons mouvants noyaux liquides mains tremblantes œufs délicats claires lianes gousses moirées jus magnétiques refrains irisés baisers vifs. Michel Butor, Collations, précédé de Hors d'œuvre, scandés par les Souvenirs illusoires d'un Japon très ancien, Poésie Seghers, 2003, page 37.

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MICHEL BUTOR Ph. © Marc Monticelli Source ■ Michel Butor sur Terres de femmes ▼ → À fleur de peau → Et omnia vanitas → Géographie parallèle, XV et XVI → Jeux de dames (extraits) → Mallarmé | Pli selon pli (extrait de Répertoire II de Michel Butor) → Vergers d'enfance → 20 mai | Michel Butor, L’Emploi du temps → 15 septembre | Michel Butor, L’Emploi du temps ■ Voir aussi ▼ → le site Dictionnaire Butor de Henri Desoubeaux → (sur remue.net) Michel Butor, petit guide Internet → (sur le Webzine culturel Hors Press) Butor, l'explorateur... (entretien avec Michel Butor)

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Henri Meschonnic | Et la terre coule

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC j’ai toutes les vies dans ta vie je te tiens par toute la terre je suis la nuit pour te dormir je suis le jour pour te voir et nous tournons autour du monde le sommeil dans la main mais les yeux veillent tous les yeux sont du voyage c’est à ne plus pouvoir dormir tant il fait clair cette nuit Henri Meschonnic, Et la terre coule, Arfuyen, 2006, page 24.

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HENRI MESCHONNIC Ph. © Régine Blaig Source ■ Henri Meschonnic sur Terres de femmes ▼ → [chaque instant est un nouveau visage] (extrait d’Infiniment à venir) → J'apprends une phrase qui n'a pas de fin → nous ne savons pas si → Un visage → 8 avril 2009 | Mort d'Henri Meschonnic ■ Voir aussi ▼ → De la poésie osmotique d’Henri Meschonnic, article d'Angèle Paoli, publié en mai 2008 dans la revue faire part (document Word) → (sur Lumière des jours, le blog de Jacques Ancet) Critique du rythme

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7 octobre 1948 | Mort de André Suarès

Éphéméride culturelle à rebours
Topique : Venise

Le 7 octobre 1948 meurt à Saint-Maur-des-Fossés le « condottiere » Isaac Félix Suarès, dit André Suarès, né à Marseille le 12 juin 1868. Ph. D.R. HEURES SUR L'EAU De canal en canal, à Venise.      Je languis après Venise. J’en voudrais sortir, quand j’y suis. Et quand je n’y suis, je brûle d’y être. Venise est dangereuse, Venise est enchanteresse. Avec les barques de Chioggia, aux voiles immenses, d’azur, de soufre et de pourpre, plus bleues, plus rouges, plus triomphantes que les galères pavoisées, au retour de Don Juan, après la victoire de Lépante, je suis rentré par le vent du Sud, qui a le souffle ardent de la nostalgie.     Je touche à Piazzetta. Les lions rient sur les colonnes, avec leurs moustaches de la Chine. Ils sont si bien du Levant, et peut-être de Ninive, qu’ils se donnent l'air d'être nés au fond de l'Extrême Asie, dans le Fo-Kien ou l’un des Kiangs.     Venise est pleine de lions en pierre, et de chats paisiblement assis, au seuil des maisons, dans l’orbe de leur queue. Les chats font des yeux heureux dans la voluptueuse Venise, et leur fourrure brille.     La Piazzetta s’offre au baiser de l'aube, étalée sur le quai trempé d’ombre, comme les princesses de Babylone dans la nuit sacrée. Et le Palais Ducal frémit de joie, au lever du soleil. La première clarté est une eau transparente, qui enveloppe la merveille : la tente de marbre oriental est alors de peau vivante. Il est de chair blonde, le tabernacle posé là, pour la visite de l'aurore, comme l’arche du désert dans l'île de l'arrêt.     Même si on y a déjà vécu, les premières heures à Venise sont un temps d'amour. Un plaisir sans raison et sans dessein me lance, comme une balle, d'objet en objet ; mais la balle est sur l'eau : elle vole et elle glisse. Le clapotis des vagues, le pas de la gondole, l'appel du gondolier sur la lagune, le silence et la fleur de clarté, tout concourt au mariage nuptial : c'est la joie d'amour elle-même, de l'amour sans jugement, que rien ne déçoit et qui se croit sans limite.     Au matin, tout est bleu de lait, bleu de lin, et pétales de rose. Il n’est point de ville plus fleur que celle-ci. La lagune rose est couleur de truite devant les palais. Si le pêcheur Glaucus passe par là, il l'enlèvera peut-être dans son filet.     Les pieux, où l’on amarre les gondoles, sortent comme des doigts en bouquet, de la marine. La façade de la Cà d'Oro est un sourire ; ses fenêtres envoient des baisers ; tant de grâce est un fruit pour la vue. Tout est invite.     O folle ville sans terre. Les plus beaux palais y sont un reflet de la fantaisie, fleurs sur la prairie fluide : à de certaines heures et sous de certains ciels, ils penchent, ils se fanent. Toutes racines sont coupées de l'homme à ce qui dure. Si jamais la sensation a créé le temps, c’est à Venise. Les morts sont cachés dans une île lointaine, encadrée de murs rouges, pareille à un coffre. Point de fondations: le plaisir est le moment. Le moment porte tout. Venise conseille l’ivresse : vivre dans un baiser, et aussi bien y mourir. André Suarès, « Vers Venise », Voyage du Condottière, Granit, 1984, pp. 155-156.

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7 octobre 1992/Isabelle Waldberg à la galerie Artcurial

Éphéméride culturelle à rebours

Isabelle Waldberg pendant la guerre
(exilée aux Etats-Unis)
D.R.




D’origine suisse, née à Oberstammheim en 1911, Isabelle Marghareta Maria Farner est davantage connue sous son nom d’artiste, Isabelle Waldberg.

Après avoir suivi des cours dans différentes académies (Colarossi, Ranson), Isabelle Waldberg s’inscrit à l’École des hautes études de la Sorbonne où elle suit des cours de sociologie et d’ethnographie. Entre 1938-1940, elle prépare une thèse sur Nietzsche. Sa réflexion philosophique se nourrit d’interrogations sur le travail des formes, leur mise en espace, le sens symbolique qui se dégage de cette relation. Exilée aux Etats-Unis pendant la guerre, de 1941 à 1946, la jeune sculptrice séjourne à New York avec son époux, le brillant essayiste du surréalisme, Patrick Waldberg. Ensemble, ils fréquentent les surréalistes qui, comme elle, ont fui l’Europe. Elle fait la connaissance de Arp et de Giacometti. Son travail de création doit beaucoup à André Breton et à Max Ernst. Mais surtout à Marcel Duchamp. Certaines de ses œuvres sont exposées pour la première fois, à la galerie de Peggy Guggenheim. Pour l’exposition intitulée Art of this Century. Les "Constructions" de cette époque, réalisées en fil de fer, s’inspirent d’œuvres d’Indiens d’Amérique. À son retour en France en 1946, elle s’installe rue de Larrey (Paris). Dans l’atelier de Marcel Duchamp dont elle exécute différents portraits (1958/1978).

Tout au long de sa vie, Isabelle Walberg réfléchit sur la mise en espace propre à la sculpture et sur les rapports que celle-ci entretient avec l’architecture. Moins tragique que l’œuvre de certaines de ses contemporaines, les sculptures d’Isabelle Waldberg portent, entre plis et replis, les marques d’interrogations sur l’intériorité et sur l’enfermement de l’individu dans cette intériorité.

Parmi les réalisations les plus représentatives de son talent figurent Laocoon (1950), La Ruine (1965), Portrait intérieur (1970), Delescluze descend vers le Château-d’Eau (1973), Le Cyprès dans la cour (1974).

Ph. D.R.



Le 7 octobre 1992, la Galerie d’art moderne Artcurial (7, Rond-Point des Champs-Elysées, Paris) lui consacre une exposition. Tout juste deux ans après sa mort, survenue le 7 octobre 1990.


Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Sergiu Venturini | Sò u focu

«  Poésie d'un jour  »

Source SÒ U FOCU        Sò focu, sò. Campu ind’u focu, ― e mo acque. Catellu lurcu, sò, nè brusgiu nè spampilluleghju. Hè surella mea Marina Tsvetaeva. Sò l’incendiu chì per u sempre si sparghje. Ghjè di u core ch’elle venenu e fiamme, collanu versu u celu. Senza cunsumammi, brusgendu, ― eo, l’infiaratu, ùn sò micca l’ardente bardu ?        In mè, l’estru sanu azzizza e fiamme, ― abbisistite. Sò u focu chì scaticheghja è u focu chì purificheghja. A notte, in sognu, qualchissia s’avvicina di a fucaraccia, ellu vene à u statu suttile, ― a mo forza. Mi ci trovu à le volte cù un antru mè stessu, l’acqua chi fala nantu à a terra, ― O ghjentilezza ! ― Spessu, privu di u soffiu di u spiritu, fumacceghju, negru m’affogu.        Anima errente di u celu, fucarone, sò l’accendita. A verità m’hà stampatu u so segnu. ― l’alluminazione. A saetta hè a mo arma, fulminosu è fulminatu sò. L’ochji mei si chjodenu è ùn vedenu più chè l’irriducibile diamante. A mo parolla hè petra di focu, a lampu accecata, videndu u caghju rossu di u sole chì si pesa, ― celu spurgulatu. Corsica, 1mu agostu di u 2005. Sergiu Venturini JE SUIS LE FEU        Je suis feu. Je vis dans le feu, ― mon élément. Salamandre, je suis, ni ne brûle ni ne flamboie. Ma sœur est Marina Tsvétaïéva. Je suis l’incendie qui à jamais se propage. C’est du cœur que viennent les flammes, elles montent vers le ciel. Sans me consumer, brûlant, ― moi, l’incandescent, ne suis-je pas l’ardent barde ?        En moi, tout le souffle attise les flammes, ― affamées. Je suis le feu qui ravage et le feu qui purifie. La nuit, en rêve, quelqu’un s’approche du brasier, il vient à l’état subtil, ― ma force. Je croise parfois mon double, la pluie qui descend sur la terre. ― O Bonté ! ― Souvent, sans le souffle de l’esprit, je fume, j’étouffe noir.        Âme errante du ciel, grand feu, je suis l’éclair. La vérité m’a marqué de son signe. ― L’illumination. La foudre est mon arme, je suis foudroyant et foudroyé. Mes yeux se ferment et ne voient plus que l’irréductible diamant. Ma parole est pierre de feu, je la lance aveugle, voyant le disque rouge du soleil levant, ― ciel bleu. Corse, 1er août 2005. Serge Venturini Poème traduit en langue corse par Jean-Baptiste Giaccomoni.

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5 octobre 1770 | Lettre de Madame du Deffand à Voltaire

Éphéméride culturelle à rebours

Madame du Deffand Image, G.AdC Paris, 5 octobre 1770      Savez-vous, mon cher Voltaire, que j’avais résolu de ne plus vous écrire ? Je croyais n’avoir plus rien à dire, et il me paraissait injuste de vous donner de l’ennui pour obtenir en échange du plaisir. Mais, toutes réflexions faites, l’intérêt a prévalu. L’arrivée de M. Craufurd a fort contribué à me faire changer de résolution. Il m’a dit que vous disiez du bien de moi, que vous m’aimiez ; et quoique je sois devenue fort défiante, je n’ai pu me défendre d’en croire quelque chose. Si vous m’aimez, vous avez raison, car en vérité, je crois être la personne qui vous aime le plus. Je n’ai encore causé qu’un moment de vous avec M. Craufurd, mais je me propose bien de le beaucoup interroger. Je voudrais savoir si vous êtes à peu près heureux, et si la gloire vous tient lieu de tout. J’ignore quel est le charme de cette jouissance, c’est sans doute celle du paradis, et c’est peut-être pour cela qu’on appelle ses habitants bienheureux. Cependant tout ce qui les environne jouit du même bonheur, et dans ce monde-ci la gloire consiste dans la prééminence.     Pour moi, mon cher Voltaire, je fais consister le bonheur dans l’exemption de deux maux, les douleurs du corps et l’ennui de l’âme. Je n’aspire point à une parfaite santé ni à aucun plaisir ; je supporterais patiemment mon état actuel qui aux yeux de tout le monde paraît bien malheureux, si j’avais un ami véritable. L’amitié est la seule passion que l’âge n’amortit point. Je ne crois pas que celle que vous avez pour la czarine soit d’un genre à satisfaire votre cœur ; cette czarine est une héroïne de gazette ; ses succès sont brillants, elle a certainement un grand courage, rien ne la détourne de ses projets ; mais souffrez que je donne la préférence à votre Sémiramis, dont les remords me forcent à l’aimer, à la plaindre et à oublier ses forfaits.     Vous me trouverez bien impertinente, mais pourquoi voulez-vous savoir ce que je pense ? J’ai fait vœu de dire toujours la vérité ; je ne serais point flattée d’être approuvée par vous, si je surprenais votre approbation.     Est-il vrai que vous comptez passer l’hiver dans les provinces méridionales ? Que ne venez-vous plutôt à Paris ? J’aurais une grande satisfaction de causer avec vous, et de vous dire, mon cher Voltaire, que vous êtes la seule personne que j’admire, et dont l’estime et l’amitié me flatteraient le plus. Madame du Deffand, Lettres à Voltaire, Rivage poche/Petite bibliothèque, 1989, pp. 145-146.

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■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 21 novembre 1694 | Naissance de Voltaire → (sur Terres de femmes) 13 octobre 1761 | Voltaire, Début de l'affaire Calas → (sur Terres de femmes) 14 mars 1764 | Lettre de Madame du Deffand à Voltaire (+ Article) → (sur Terres de femmes) 28 décembre 1765 | Lettre de Madame du Deffand à Voltaire → (sur Terres de femmes) 30 mai 1778 | Mort de Voltaire

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Victor Segalen | Perdre le Midi quotidien

«  Poésie d'un jour  »

Ph., G.AdC PERDRE LE MIDI QUOTIDIEN « Perdre le Midi quotidien ; traverser des cours, des arches, des ponts ; tenter les chemins bifurqués ; m'essouffler aux marches, aux rampes, aux escalades ; Éviter la stèle précise ; contourner les murs usuels ; trébucher ingénument parmi ces rochers factices ; sauter ce ravin ; m'attarder en ce jardin ; revenir parfois en arrière, Et par un lacis réversible égarer enfin le quadruple sens des Points du Ciel. * Tout cela, — amis, parents, familiers et femmes, — tout cela, pour tromper aussi vos chères poursuites ; pour oublier quel coin de l'horizon carré vous recèle, Quel sentier vous ramène, quelle amitié vous guide, quelles bontés menacent, quels transports vont éclater. * Mais, perçant la porte en forme de cercle parfait ; débouchant ailleurs : (au beau milieu du lac en forme de cercle parfait, cet abri fermé, circulaire, au beau milieu du lac, et de tout), Tout confondre, de l'orient d'amour à l'occident héroïque, du midi face au Prince au nord trop amical, — pour atteindre l'autre, le cinquième, centre et Milieu Qui est moi. » Victor Segalen, Perdre le midi quotidien, « Stèles du Milieu », Stèles, in Œuvres complètes Laffont, Collection Bouquins, II, page 106.

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VICTOR SEGALEN ■ Victor Segalen sur Terres de femmes ▼ → 14 janvier 1878 | Naissance de Victor Segalen → 13 mai 1911 | Victor Segalen, René Leys → 3 octobre 1911 | Victor Segalen, René Leys

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