Giacomo Leopardi | À Silvia

«  Poésie d'un jour »

Source © 2000 George Eastman House, Rochester, NY À SILVIA Silvia, rimembri ancora Quel tempo della tua vita mortale, Quando beltà splendea Negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi, E tu, lieta e pensosa, il limitare Di gioventù salivi? Sonavan le quiete Stanze, e le vie dintorno, Al tuo perpetuo canto, Allor che all'opre femminili intenta Sedevi, assai contenta Di quel vago avvenir che in mente avevi. Era il maggio odoroso: e tu solevi Così menare il giorno. Io gli studi leggiadri Talor lasciando e le sudate carte, Ove il tempo mio primo E di me si spendea la miglior parte, D’in su i veroni del paterno ostello Porgea gli orecchi al suon della tua voce, Ed alla man veloce Che percorrea la faticosa tela. Mirava il ciel sereno, Le vie dorate e gli orti, E quinci il mar da lungi, e quindi il monte. Lingua mortal non dice Quel ch’io sentiva in seno. Che pensieri soavi, Che speranze, che cori, o Silvia mia! Quale allor ci apparia La vita umana e il fato! Quando sovviemmi di cotanta speme, Un affetto mi preme Acerbo e sconsolato, e tornami a doler di mia sventura. O natura, o natura, Perché non rendi poi Quel che prometti allor ? Perché di tanto Inganni i figli tuoi ? Tu pria che l’erbe inaridisse il verno, Da chiuso morbo combattuta e vinta, Perivi, o tenerella. E non vedevi Il fior degli anni tuoi; Non ti molceva il core La dolce lode or delle negre chiome, Or degli sguardi innamorati e schivi; Né teco le compagne ai dì festivi Ragionavan d’amore. Anche perìa fra poco La speranza mia dolce: agli anni miei Anche negaro i fati La giovanezza. Ahi come, Come passata sei, Cara compagna dell’età mia nova, Mia lacrimata speme! Questo è il mondo? questi I diletti, l’amor, l’opre, gli eventi, Onde cotanto ragionammo insieme ? Questa la sorte delle umane genti ? All’apparir del vero Tu, misera, cadesti: e con la mano La fredda morte ed una tomba ignuda Mostravi di lontano. Giacomo Leopardi, Canti, éd. par E. Peruzzi, Milan, 1981, pp. 423-433. À SILVIA Silvia, te souvient-il encore Du temps de cette vie mortelle, Quand la beauté brillait Dans tes yeux fugitifs et riants, Et que, pensive et gaie, tu gravissais Le seuil de la jeunesse ? Sonnaient les calmes Voûtes, et les rues alentour, À ta chanson sans fin, Alors qu’assise à ton œuvre de femme Tu t’appliquais, heureuse De ce vague avenir que tu rêvais en toi. C’était mai plein d’odeurs, et tu aimais Passer ainsi le jour. Parfois abandonnant Les bien-aimées études, les pages fatiguées, Où mon tout premier âge Et le meilleur de moi se dissipaient, Du haut des balcons du palais paternel Je tendais mon oreille au son de ta voix Et de ta main rapide Qui parcourait l’âpre toile. Je contemplais le ciel serein, Les rues dorées et les vergers, Là-bas la mer, au loin, et là les monts, Langue mortelle ne dit pas Ce qu’au sein j’éprouvais. Quelles pensées de douceur, Quels espoirs et quels cœurs, ma Silvia ! Tels alors nous paraissaient La vie humaine et le destin ! Quand je revois une telle espérance, Une passion m’oppresse, Acerbe et désolée, Et j’en reviens à souffrir de ma détresse. O nature, nature, Pourquoi ne tiens-tu pas Ce que tu promettais alors ? Pourquoi Te moques-tu de tes enfants ? Avant que l’hiver même eût desséché les feuilles, Toi, frappée, vaincue d’un mal obscur, Tu périssais, fillette. Et tu n’as point connu La fleur de tes années, Ton cœur ne s’est ému Sous la tendre louange de tes cheveux de jais, De tes yeux amoureux et craintifs, Et près de toi tes amies, aux jours de fête, D’amour n’ont pas parlé. Bientôt mourait aussi Ma suave espérance : à mes années Les destins refusèrent aussi La jeunesse. Ah ! comme, Comme tu t’es enfuie, Chère compagne de mon jeune âge, Mon espérance pleine de larmes ! C’est donc cela, le monde ? Cela, l’amour, Et les plaisirs, les aventures, les travaux Dont nous avions tant devisé ensemble ? C’est là le sort du peuple des mortels ? À peine parut le vrai Que tu tombas, fragile; et de la main La froide mort près d’un tombeau désert Tu désignais au loin. Giacomo Leopardi, Chants, in Anthologie bilingue de la poésie italienne, Bibliothèque de La Pléiade, Gallimard, 1994, pp. 1112-1116. Traduction de Michel Orcel. Leopardi, Manuscrit autographe de À Silvia, page 2/4 © Biblioteca Nazionale di Napoli (Ministero per i beni e le attività culturali) Source

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D.R. Ph. Guido Harari ■ Voir/écouter aussi ▼ → Vittorio Gassman récitant A Silvia [Format mp3] [Source] ■ Giacomo Leopardi sur Terres de femmes ▼ → 6 novembre 1820 | Leopardi, Zibaldone → 2 janvier 1821 | Leopardi, Zibaldone → 10 janvier 1821 | Giacomo Leopardi, Zibaldone → Antonio Tabucchi | Rêve de Giacomo Leopardi, poète et lunatique

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[Rédigé par : Paul Arrighi (Toulouse/Deux Sorru)]

Hommage élégiaque au poète indicible du Genêt,Giacomo Leopardi

Oh toi, Leopardi né à Recanati,
tu portas sur la vie, le regard des «antiques»
et même, les «lumières» semblaient pâles pour toi,
du haut du belvédère de la pensée antique;
tu vivais en ton siècle comme un exilé,
qui a connu l’âge d’or et se languit d’ennui.
Recanati, pour toi, était comme un caveau
dont tu ne t’échappais qu’au travers de tes livres.
Ivre de grec et féru de latin,
seule la bibliothèque était ta vraie amie.
Latiniste à huit ans, Helléniste à quatorze,
si ton corps t’enfermait, ton esprit t’élevait;
bien haut, dans les hauteurs où dominent les aigles.
Très tôt dans la palette de tes talents immenses,
tu sus choisir la muse comme cime des arts;
et devint son Mozart, ciselant de ses mots,
que tu allais cueillir dans les champs de diamant,
dans la Grecque éternelle qui irrigue l'Esprit,
tu souffrais en silence ton époque mesquine.

Par ton hommage à Dante tu commenças d'écrire
et souffrait tellement pour ta patrie meurtrie.
Ainsi tu ravivas la mémoire, des légions enfouis
sous la neige et les glaces de la Russie glaciale,
là ou, Napoléon, conduisit tes enfants
où dans de vains combats ils moururent, si loin.
Admirant la nature tu en perçus la grandeur,
mais en compris aussi les minéralités froides
dont l'éternel retour se rit de nos soucis,
alors que nous goûtons des lieux apprivoisées
son chaos naît et renaît dans ses "Big Bang",
et moins que des fourmis se soucie de nous autres.
Gravissant les volcans tu pouvais contempler
le peu de cas fait, de cités, jadis si glorieuses.
Tu pouvais mesurer l'immense solitude
qui pétrifia Pascal et rend dérisoire, tout orgueil
comme pure chimère dans les champs du Cosmos
ou le temps ne suit pas, nos piètres horloges.
Et, pourtant gravissant les pentes du Vésuve
du Genêt si chétif, tu saisis la grandeur;
celle même, des humains face à l'inexorable.
Mieux encore tu en appelas à la fraternité humaine,
et face aux cataclysmes toujours renouvelés
tu conseillas de ne pas y rajouter nos propres maux.
Toi que l'on désigna : "prince du pessimisme" ;
"sombre amant de la Mort, pauvre Leopardi",
tu fus plus bien plus que d'autres, un sceptique attentif,
aux peines de tes frères, et à leurs vains combats,
Toi le savant chétif qui mourut à trente neuf ans,
tu goûta la passion de cruelles qui repoussaient ta bosse.

Paul Arrighi, Toulouse/Deux Sorru, le 1er juin 2011.