Terres de Femmes: Billets en janvier 2006

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Billets en janvier 2006

Terres de femmes ― Sommaire du mois de janvier 2006

SOMMAIRE DU MOIS DE JANVIER 2006

▪ Rita R. Florit/D’effimero oblio
▪ Lecture analytique des Planches courbes/SOMMAIRE
▪ 1er janvier 1923/« Hommage à Marcel Proust »
▪ 2 janvier 1957/Exposition Yves Klein à Milan
▪ Eugénio de Andrade/Blanc sur blanc
▪ Antjie Krog/Commencements
▪ Giuseppe Conte/Che cosa è un poeta
▪ 4 janvier 1960/Mort d’Albert Camus
▪ Juan Ramón Jiménez/SOL
▪ Elsa Morante/L’Île d’Arturo (note de lecture d’Angèle Paoli)
▪ 5 janvier 1960/Première création d’Un barrage contre le Pacifique
▪ Jean-Paul de Dadelsen/Les vergers de Tombouctou
▪ 7 janvier 1817/Stendhal, Rome, Naples et Florence
▪ L'Amourier/Le Jardin de l’éditeur par Sylvie Fabre G. (Chroniques de femmes)
▪ 8 janvier 1969/Récital de Léo Ferré à Bobino
▪ Pierre Jean Jouve/La Femme et la Terre
▪ 9 janvier 1908/Naissance de Simone de Beauvoir
▪ 9 janvier 1923/Mort de Katherine Mansfield
▪ Sylvia Plath/I am vertical
▪ 10 janvier 1927/Metropolis de Fritz Lang
▪ Chair siamoise de ton corps (Angèle Paoli)
▪ Le Passeur de mélancolie, élégie aux bois peints (Angèle Paoli)
▪ 11 janvier 1930/Le Boléro de Ravel par Ravel
▪ Annie Le Brun/Chacun de mes masques scintillants
▪ Le Passeur de mélancolie, 1 (Angèle Paoli)
▪ 13 janvier 1941/Mort de James Joyce
▪ Alejandra Pizarnik/Œuvre poétique
▪ Le Passeur de mélancolie, 2 (Angèle Paoli)
▪ 14 janvier 1934/Journal d’Anaïs Nin
▪ Le Passeur de mélancolie, 3 (Angèle Paoli)
▪ Christine Bonduelle/Soif
▪ 15 janvier 1854/George Sand, Lélia
▪ Le Passeur de mélancolie, 4 (Angèle Paoli)
▪ 16 janvier 1987/Création de Atys à l’Opéra-Comique de Paris
▪ Le Passeur de mélancolie, 5 (Angèle Paoli)
▪ 17 janvier 1977/Cahier de poésie d’Eugenio Montale
▪ Le Passeur de mélancolie, 6 (Angèle Paoli)
▪ 18 janvier 1996/Mort de Leonor Fini
▪ Elle Leonor (Angèle Paoli)
▪ Le Passeur de mélancolie, 7 (Angèle Paoli)
▪ 19 janvier 1737/Naissance de Bernardin de Saint-Pierre
▪ Israël Eliraz/maintenant comment poursuivre ?
▪ Le Passeur de mélancolie, 8 (Angèle Paoli)
▪ 20 janvier 1920/Naissance de Federico Fellini
▪ Le Passeur de mélancolie, 9 (Angèle Paoli)
▪ 21 janvier 1926/La Rue sans joie de Pabst, avec Greta Garbo
▪ Yves Bonnefoy/Les Planches courbes
▪ Le Passeur de mélancolie, 10 (Angèle Paoli)
▪ 22 janvier 1913/Naissance de Henry Bauchau
▪ Le Passeur de mélancolie, 11 (Angèle Paoli)
▪ 23 janvier 1915/Philippe Claudel, Les Âmes grises
▪ Le Passeur de mélancolie, 12 (Angèle Paoli)
▪ Le temps des châtaignes (Angèle Paoli)
▪ 24 janvier 1929/Naissance de Jacques Réda
▪ Le Passeur de mélancolie, 13 (Angèle Paoli)
▪ 25 janvier 1915/Lettre de Franz Kafka à Felice
▪ Maria Venezia/Figura con paesaggio
▪ Le Passeur de mélancolie, 14 (Angèle Paoli)
▪ 26 janvier 1824/Le Manuscrit de Missolonghi
▪ Le Passeur de mélancolie, 15 (Angèle Paoli)
▪ Horde (Angèle Paoli)
▪ 28 janvier 1873/Naissance de Colette
▪ Salvatore Quasimodo/Isola
▪ J'écris... (Angèle Paoli)
▪ 29 janvier 1932/Fernando Pessoa
▪ Karla Suárez/Dernier dimanche de janvier. Jour gris.
▪ 30 janvier 1652/Mort de Georges de La Tour
▪ 31 janvier 1952/Sidney Bechet à la Salle Pleyel

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Rédigé le 31 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (0) | TrackBack (0)

Sylvie Fabre G. par Sylvie Fabre G.

« Poésie d'un jour »

Sylvie Fabre G.
par
Sylvie Fabre G.

Vingt ans, et l’été
renverse l’origine
double la vie, les années
herbes sous le vent
de la langue
rien n’a changé.

L’être se précipite
et le temps, grands brûlés.

Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

Tu portes en toi une terre
connue, et une, inconnue
qui a ton visage
traits pour traits l’origine.

Deux terres
au présent, un jardin.
Ce qui n’est pas là est là :
un mystère à déchiffrer
en un seul corps.

Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

La ville paraît lointaine comme le cœur. Se souvenir est vieillir. Le temps, la distance sont des réalités posées à même la peau. La tienne ressemble au lac creusé sous la tempête. Elle se soumet.

Tu partages en deux la nostalgie, tu touches ta part pour être quitte.

Décembre achève la célébration, là-bas la morsure de la rue, le pain bénit des amants, ici l’eau amère sur la plage, le baptême du sang.

Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

Sur la douleur, l’étincelle
ne sépare plus le rêve du rêve
le coeur du sang.
Où te mènent-ils ?
D’une terre l’autre
l’ombre, la peur, le muet
ta mémoire bat le rappel :
je est un pré en pente
extraordinairement menacé.

Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

Où es-tu si ce n’est au lieu de ton attente ?

    L’hiver a sa floraison. Écoute le bruit que fait la blancheur dans ta tête, enfance, berceau enfleuri de la neige qui cisèle les champs.

    Dans la lumière l’année s’éveille, tu t’étends sur des draps encore vierges croyant toute trace à venir. Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Les jours retournent à leur aube, ils soulèvent le chagrin, l’enlacent aux racines du temps d’avant. Infime partie quand pousse le tronc qui ramifie le présent. Quelle distance te reste-t-il à franchir ?

    Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Des pas s’impriment dans ta chair. Leur empreinte est l’inconnu. La question creuse en ses contrées.

Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

Ton visage se retourne
se perd dans l’avènement
tu ne sais plus que les lignes
- vacillement ou émoi
déshabillent le poème
aèrent tes mains.
Comment épouser l’écale
de violence ou de lumière ?

La question ne guérit rien
tu étreins sa nudité.

Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

Quelle musique se cherche en nous, inlassable ?

     La saison garde la simplicité d’un chant, elle fait du ruisseau filet de sons, dessine au pinceau la partition. Le vent poursuit sa course vive. Petite herbe tout au bord, il épuise le souffle, l’entraîne au plus démuni. Il nous force à faire vœu de renaissance.

     Vous consentez, les notes montent, traversent. Tremblées encore, elles s’éveillent dans la voix juste. L’écoute amorce le voyage.

     De ton à ton l’année s’élève, son œuvre est grave ; ne sommes-nous pas encore plus seuls d’être soi ?

     Contre le vent la peau lutte par frisson, le chant s’arque dans l’émotion. Sa musique nous compose – un accord, dans l’inachevé.

Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

La nuit vient, en réserve
garde ton corps, ton âme
assoiffée, descelle le silence
prend l’été à la cime.

Rompue de noir, parle la source.

La lune fléchit sous ses eaux
- porte ouverte de clarté
des oiseaux tracent une courbe
sans déchirure.

Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

Nous ne sommes personne, un nom
pourtant nous est donné.

Contre lui, ange profond, inavoué
nous nous serrons.
Il y a une origine, infime
où nom et corps se rejoignent
déroulent leurs arcanes
extase, plainte ardente
que révèle le poème.

Ton nom touche ta blessure.

Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

L’approche
le retrait, tu t’abandonnes

tu sens le glissement
la chute, l’encre du ciel
le brasier des étoiles, les nuages.
Sont-ils semblables très loin
là-bas ?

Tu t’abandonnes à l’espace
rare, l’approche.

Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

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Rédigé le 31 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (6)

31 janvier 1952 | Sidney Bechet à la Salle Pleyel

Éphéméride culturelle à rebours

Image, G.AdC

    Il y a soixante-neuf ans, le 31 janvier 1952, concert mythique à la Salle Pleyel de Sidney Bechet avec l’orchestre de Claude Luter, qui interprètent et enregistrent ensemble (Vogue 520131) pour la première fois Petite Fleur. Le concert est organisé et présenté par Charles Delaunay.

    Treize jours auparavant (le 18 janvier), Claude Luter et Sidney Bechet avaient enregistré pour Vogue Dans les rues d’Antibes. Le premier enregistrement de Petite Fleur (clip sonore) avait, lui, été réalisé (toujours pour Vogue, 520121) dix jours plus tôt, le 21 janvier à Paris, mais au sein de l’ensemble Sidney Bechet All Stars.

    Comme l’écrit Frank Ténot dans le Dictionnaire du jazz (Robert Laffont, 1988), « Les Oignons (1949), Petite Fleur (1952), Dans les rues d’Antibes (1952) furent des succès de juke-box accessibles à tous les publics mais un peu éloignés de l’authenticité de la musique de ses débuts. Cependant, un grand souffle lyrique anime tous ses solos, chaleureux et pulpeux. Son large vibrato allait droit au cœur de l’auditoire, tandis qu’il savait mener d’un swing sans défaillance ses accompagnateurs français. »

■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur YouTube) Petite fleur (Salle Pleyel - concert du 31 janvier 1952)
→ le site officiel Sidney Bechet

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Rédigé le 31 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (0)

30 janvier 1652 | Mort de Georges de La Tour

Éphéméride culturelle à rebours

Georges de La Tour
Job raillé par sa femme, v. 1650
Huile sur toile, 145 cm x 97 cm
Musée départemental d’Art ancien et contemporain, Épinal

    Né le 19 mars 1593 à Vic-sur-Seille (évêché de Metz), le peintre Georges de La Tour meurt le 30 janvier 1652, probablement à Lunéville.

    Célébré dans son temps, puis totalement oublié, Georges de La Tour a été redécouvert en France à partir de 1915. Mais c’est à la grande exposition de 1934, au musée de l’Orangerie à Paris, consacrée aux Peintres de la réalité en France au XVII^e siècle, que Georges de La Tour doit sa notoriété retrouvée. Notoriété encore confirmée par l’achat, en 1960, de la Diseuse de bonne aventure par le Metropolitan Museum de New York.

    Une rétrospective de l’œuvre de Georges de La Tour s’est tenue aux Galeries nationales du Grand Palais, à Paris, du 3 octobre 1997 au 26 janvier 1998.

*
* *

    Peintre provincial, marié à Diane le Nerf, fille de l’argentier du duc de Lorraine, Georges de La Tour se fixe à Lunéville dans le pays de sa femme. Il est cependant signalé à Paris en 1639. Et apprécié du roi Louis XIII. Influencé par son séjour en Italie entre 1610 et 1616, Georges de La Tour semble d’abord marqué par le « réalisme sarcastique », qui pourrait être hérité de Caravage (une filiation toutefois contestée par certains, dont Max Milner, dans L'Envers du visible, Essai sur l'ombre, septembre 2005). Cette influence apparaît pourtant dans le choix des sujets - les scènes de tripots que fréquentent pouilleux et tricheurs - et peut-être dans le traitement de la lumière. Tradition caravagesque qui se lit aussi dans les toiles au sujet religieux. Saint Jérôme (1620), La Madeleine repentante, Le Reniement de saint Pierre (1650). Ou encore : Job raillé par sa femme (vers 1650 ?).

JOB RAILLÉ PAR SA FEMME

    Propriété du musée d’Art ancien et contemporain d’Épinal, cette toile d’inspiration biblique (Livre de Job) a appartenu au duc de Choiseul. Elle est sujette à de multiples interprétations, le plus souvent contradictoires. Pour certains, elle illustre la raillerie cynique de l’épouse de Job confrontée à la déchéance du malheureux. Pour d’autres, au contraire, le visage qui se penche sur Job est synonyme de compassion. Et les paroles dispensées par l’épouse du vieillard déchu sont salvatrices.

    Ce qui surprend dans cette toile tout en verticalité (145 cm), c’est le décalage qui oppose les deux époux. Assis dans la pénombre de son cachot, nu et implorant, Job reçoit la visite de son épouse qui dresse sa stature démesurée devant le vieillard décharné. La femme tient à la main une bougie allumée qui l’éclaire en contre-plongée, vêtement et visage, et fait ressortir par contraste l’éclat de son ample drapé et la blancheur mortelle du corps émacié de Job. L’un se trouve plongé dans le plus total dénuement, l’autre dans l’opulence. L’un dans la détresse et l’abandon, l’autre dans la puissance de la vie. L’un croupit dans la noirceur d’un cachot, l’autre jouit de la lumière.

    Symbole de la détresse humaine que rien ne peut justifier, la figure de Job évolue au cours des siècles. Au XVII^e s., chez des auteurs tels que Pascal, Racine ou Bossuet, Job garde son visage tragique. Au XX^e s., ce visage tragique atteint sa dimension moderne d’homme abandonné dans un monde absurde. Chez les écrivains juifs (Elie Wiesel, Adorno), Job devient une figure emblématique et obsessionnelle. Les juifs assimilent leur propre destin à celui de Job. Les uns concluant à la mort de Dieu, les autres, moins nombreux, y puisant au contraire un renouveau de l’espérance messianique.

    René Char, que l’exposition de 1934 a beaucoup marqué, a consacré à la toile de Georges de La Tour, le texte 178 des Feuillets d’Hypnos (1945). Texte dans lequel le poète dit quel secours la toile de Georges de La Tour (intitulée à l’époque le Prisonnier) lui a apporté :

178

« La reproduction en couleur du Prisonnier de Georges de La Tour que j'ai piquée sur le mur de chaux de la pièce où je travaille, semble, avec le temps, réfléchir son sens dans notre condition. Elle serre le cœur mais combien désaltère ! Depuis deux ans, pas un réfractaire qui n'ait, passant la porte, brûlé ses yeux aux preuves de cette chandelle. La femme explique, l'emmuré écoute. Les mots qui tombent de cette terrestre silhouette d'ange rouge sont des mots essentiels, des mots qui portent immédiatement secours. Au fond du cachot, les minutes de suif de la clarté tirent et diluent les traits de l'homme assis. Sa maigreur d'ortie sèche, je ne vois pas un souvenir pour la faire frissonner. L'écuelle est une ruine. Mais la robe gonflée emplit soudain tout le cachot. Le Verbe de la femme donne naissance à l'inespéré mieux que n'importe quelle aurore.
Reconnaissance à Georges de La Tour qui maîtrisa les ténèbres hitlériennes avec un dialogue d'êtres humains. »

René Char, Fureur et mystère, Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1983, page 218.

N.B. Georges de La Tour est également présent dans deux autres poèmes de René Char : « Sur un même axe » et « Contre une maison sèche » (recueil Le Nu perdu).

Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Rédigé le 30 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (10)

Karla Suárez | Dernier dimanche de janvier. Jour gris.

D.R. Ph. David Allan Brandt
Source

Étrange carnet de bord que La Voyageuse de Karla Suárez. Un roman publié l’été 2005 aux Editions Métailié. Un nuancier dont les couleurs varient au fil du temps qui passe. Au fil des émotions et des rencontres. Un récit ponctué par la lecture en boomerang du journal des errances de Circé. Circé, qui s’installe à la Cubaine chez son amie Lucía. Cubaine elle aussi, et Romaine d’adoption. Retrouvailles qui bouleversent la vie paisible de Lucía et la font basculer dans l’intranquillité. Ci-après un extrait d’un jour gris. Un dernier dimanche de janvier.

Janvier 1991

    Toute la journée à nous balader dans L’USP. Nous : Elis, Rey, Lucía et moi. Elle a retrouvé la forme. Le dimanche, les gens viennent dans les jardins de cette université, il y a des enfants, des bicyclettes, des sportifs, nous avons même vu un attroupement très amusant autour de deux personnes en train de danser la capoeira. Un vrai spectacle ! Difficile, j’imagine.

    Je suis bien embarrassée avec Lucy, elle m’inquiète de plus en plus. Vendredi, quand je suis rentrée, je l’ai trouvée assise par terre. Elle a dit qu’elle était sortie à midi pour ses ventes, mais qu’elle avait renoncé et merde elle était rentrée à la maison. Le journal était sur le canapé, en charpie. Je sais qu’on n’ y trouve que des boulots pourris, mais nous n’avons pas d’autre solution. Lucía m’a lancé un regard furibond pour me réduire au silence. À son expression, j’ai compris qu’en plus du journal elle avait acheté une bouteille d’eau de vie avec l’argent destiné aux fruits. Je n’ai rien dit, mais elle a souri en affirmant qu’elle avait en effet acheté une bouteille parce que c’était comme ça, les fruits lui donnaient envie de caguer et l’alcool envie de rigoler. Elle était soûle. J’ai essayé de ne pas y prêter attention, mais elle s’est levée en disant qu’elle en avait marre de cette vie de mendiante et qu’elle n’aimait pas demander l’aumône sous la forme de produits de beauté qu’elle ne pouvait même pas utiliser. Elle prétend que je m’en moque, mais pas elle, elle tient à avoir ses propres affaires et à vivre décemment, ce qui lui est impossible. Là, très en colère, elle s’est mise à crier et à m’accuser : c’était de ma faute si elle en est là, si elle était retournée à La Havane elle aurait maintenant une meilleure situation, c’était moi qui lui avais mis dans la tête l’idée idiote de rester dans cette ville pourrie. La diatribe a duré longtemps et m’a semblé plutôt injuste. Elle a fini, la voix hachée et les larmes aux yeux, puis elle s’est enfermée dans la salle de bains. Je me suis installée sur la fenêtre quand j’ai entendu l’eau couler. Quinze minutes. Vingt, à vingt et une et demie je suis allée frapper. Lucía n’a pas répondu. J’ai frappé plus fort en essayant de hausser le ton pour couvrir le bruit de l’eau. Toujours pas de réponse. J’ai donné des coups de pieds et un coup de poing qui m’a fait très mal, jusqu’au moment où j’ai entendu : « Va’t’fair’ foutre, merde ! Foumoilapaix ! » Presque une heure plus tard elle est sortie en titubant à moitié endormie, et elle s’est affalée sur le canapé. Je suis allée refermer le robinet qui était resté tout le temps ouvert, je me suis assise à ses pieds et j’ai placé mes mains à dix centimètres de son corps, je voulais calmer ses vibrations, apaiser sa colère. Je crois que tout ce que j’ai réussi, c’est un transfert, car hier j’avais perdu toute envie de vivre. J’ai mal dormi et quand Lucía s’est levée, je suis restée clouée au matelas, sous le drap, si je ne bouge pas, elle ne remarquera sans doute pas mon existence. Elle a pris une douche et préparé le café, ensuite elle a bu devant moi, puis elle a griffonné un mot et elle est sortie. J’ai profité de son absence pour changer de position, sans renoncer à mon drap protecteur. Quand elle est revenue, elle portait un panier de fruits (envie de rire). Elle a mangé un peu et s’est apprêtée à ranger la salle de bains. Je ne sais pas quelle heure il était quand elle s’est assise sur le canapé pour m’appeler. Elle savait parfaitement que j’étais réveillée. Elle a dit qu’elle voulait me parler, qu’elle voulait que je lui pardonne, qu’elle ne se rappelait pas très bien ce qu’elle avait dit, mais que c’était sûrement des bêtises. Je n’ai sorti la tête à aucun moment, je l’ai seulement interrompue pour l’informer que suivant ses conseils, j’étais justement allée me faire foutre et que je n’avais justement pas envie de vivre ce jour-là, voilà. J’ai passé tout mon temps à regarder le plafond à travers le tissu jusqu’à ce que la nuit tombe et que je ne puisse plus rien voir. Lucía n’a pas renoncé à tourner en rond pour essayer d’attirer l’attention, mais je l’ai ignorée.

    Aujourd’hui je l’ai réveillée parce que nous devions retrouver Elis et Rey, elle a essayé de reprendre sa litanie d’excuses, mais j’ai changé de conversation. C’est un beau dimanche qui vaut la peine d’être vécu. Tout l’après midi, elle n’a bu que du coca-cola, elle avait l’air d’avoir retrouvé de l’entrain. Quand nous sommes revenues, elle m’a encore demandé que je lui pardonne, qu’elle ne le ferait jamais plus. Nous lui pardonnons, Circé ? Nous lui pardonnons, Circé.

Karla Suárez, La Voyageuse, Éditions Métailié, 2005, pp. 89-90.

■ Voir aussi ▼

→ (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) le Portrait de Karla Suárez
→ (sur le site de Pascale Arguedas) les pages consacrées à Karla Suárez

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Rédigé le 29 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (0)

29 janvier 1932 | Fernando Pessoa

Éphéméride culturelle à rebours

Ph. D.R.
Source

    Petit détour, ce matin, par Le Livre de l’intranquillité de Fernando Pessoa. Je tombe en arrêt sur les notules 324 et 325, écrites il y a quatre-vingts ans, le 29 janvier 1932 :

324

    « Savoir se défaire de toute illusion est absolument nécessaire pour parvenir à faire des rêves.
    Tu atteindras au degré suprême de l’abstention par le rêve, où les sens se mêlent, où les sentiments débordent, où les idées s’interpénètrent. De même que les couleurs et les sons confondent leurs saveurs, les haines prennent la saveur des amours, les choses concrètes celle des choses abstraites, et inversement. On voit se briser les liens qui, s’ils reliaient tout, séparaient tout cependant, en isolant chaque élément. Tout dès lors se fond et se confond. »

325

    Fictions d’interlude, qui viennent couvrir, multicolores, le marasme et l’aigreur de notre intime incroyance. »

Fernando Pessoa, Le Livre de l’intranquillité. Edition intégrale. Nouvelle édition refondue, revue et corrigée. Christian Bourgois éditeur, 1999, page 324.

■ Fernando Pessoa
sur Terres de femmes ▼

→ [Ce soir l’orage a roulé] (extrait du Gardeur de troupeaux)
→ Les Îles Fortunées
→ Les Îles Fortunées
→ Sous un ciel bas et sombre
→ Ulysse
→ 13 juin 1888 | Naissance de Fernando Pessoa
→ 13 juin 1930
→ 14 septembre 1931
→ 11 juin 1932

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Rédigé le 29 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (1)

J'écris...

Ph, G.AdC

J’ÉCRIS

J'écris pour
J’écris par
J’écris sur

Pour aller où
Par où passer
Pour être sûre

Qu’il y a
Quelque part
Quelqu’un

Encore

Pour écouter
Et recevoir
À qui donner

Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Rédigé le 28 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (8) | TrackBack (0)

Salvatore Quasimodo | Isola

Topique : Insularité
« Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC

ISOLA

Io non ho che te
cuore della mia razza.

Di te amore m’attrista,
mia terra, se oscuri profumi
perde la sera d’aranci,
o d’oleandri, sereno,
cammina con rose il torrente
che quasi n’è tocca la foce.

Ma se torno a tue rive
e dolce voce al canto
chiama da strada timorosa
non so se infanzia o amore,
ansia d’altri cieli mi volge,
e mi nascondo nelle perdute cose.

Salvatore Quasimodo (Salvatore), Oboe sommerso, Edizioni di Circoli, Genova, 1932, in Salvatore Quasimodo, Tutte le poesie, con uno scritto di Elio Vittorini, Oscar grandi classici, Oscar Mondadori Editore, 1995, pagina 60.

ÎLE

JE N’AI QUE TOI, CŒUR de MA RACE.

L’amour que j’ai de toi m’attriste,
ô ma terre, quand le soir laisse filer
d’obscurs parfums d’oranges,
de lauriers roses et que, serein,
le torrent charrie des roses qu’il emporte
presque jusqu’à l’embouchure.

Mais quand je me tourne vers tes rives
et qu’une douce voix chantante
s’élève d'une rue pour m’appeler craintive
je ne sais si me touche l’enfance ou l’amour
ou l’angoisse d'autres cieux
et je me cache dans les choses perdues.

Salvatore Quasimodo, Et soudain c’est le soir, Librairie Elisabeth Brunet, Rouen, novembre 2005, pp. 116-117. Traduit de l'italien par Patrick Reumaux.

SALVATORE QUASIMODO

Source

■ Salvatore Quasimodo
sur Terres de femmes ▼

→ 20 août 1901 | Naissance de Salvatore Quasimodo (notice bio-bibliographique)
→ 22 octobre 1959 | Salvatore Quasimodo, Prix Nobel de littérature
→ Et c'est bientôt le soir
→ Le silence ne me trompe pas
→ 21 mars | Salvatore Quasimodo, La Terre incomparable

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Rédigé le 28 janvier 2006 | Lien permanent | Commentaires (0)

28 janvier 1873 | Naissance de Colette

Éphéméride culturelle à rebours

28 janvier 1873 : naissance de Colette à Saint-Sauveur-en-Puisaye (Yonne).

Sidonie_gabriele_colette
Colette
Image, G.AdC

« J’ÉTAIS JUSTEMENT FAITE POUR NE PAS ÉCRIRE »

Mon premier hiver scolaire fut un grand hiver, j’allais à l’école entre deux murs de neige plus hauts que moi… Qu’a-t-on fait de ces grands hivers d’autrefois, blancs, solides, durables, embellis de neige, de contes fantastiques, de sapins et de loups ? Après avoir été aussi réels que mon enfance, ils sont donc aussi perdus qu’elle ? Aussi perdus que la vieille Mlle Fanny, immatérielle institutrice fantôme, qui vivait de romans et de privations ? Parfois Mlle Fanny sortait de son rêve romanesque, et poussait un hennissement qui annonçait la leçon de lecture… Cette année-là, nous apprîmes à lire dans le Nouveau Testament. Pourquoi le Nouveau Testament ? Parce qu’il se trouvait là, je pense. Et la vieille demoiselle fantôme institutrice scandait, à coups de règle sur son pupitre, le rythme de syllabes sacrés, psalmodiés en chœur : En ! – ce ! – temps ! – là ! – Jé ! – sus ! – dit ! – à ! – ses ! – dis ! - ci ! – ples !... Parfois un élève bébé, qui s’était assise sur sa chaufferette pour se réchauffer, poussait un cri aigu, parce qu’elle venait de brûler son petit derrière son petit son derrière. Ou bien une colonne de fumée montait d’une chaufferette… Tout autour de nous, c’était l’hiver, un silence troublé de corbeaux, de vent miaulant, de sabots sabotant, l’hiver et la ceinture des bois autour du village… Rien d’autre. Rien de plus. Une humble, une rustique image…

Mais je crois que si une petite magie inoffensive pouvait me rendre ensemble l’arôme de la pomme bavant sur la braise, de la châtaigne charbonnant, et surtout l’extraordinaire vieux tome du Nouveau Testament, rongé, loqueteux, moisi, où Mlle Fanny conservait, entre les pages, des pétales de tulipe séchés, transparents comme l’onyx rouge, des petits cadavres gris de violettes, les figures à barbe carrée des pensées de printemps, je crois, oui, que je serais bien contente. Je crois que j’emporterais avec moi, je respirerais ce grimoire à dévoiler le passé, cette clef qui rouvre l’enfance, et qu’il me rendrait mes six ans qui savaient lire, mais qui ne voulaient pas apprendre à écrire ? Cette répugnance, que m’inspirait le geste d’écrire, n’était-elle pas un conseil providentiel ? Il est un peu tard pour que je m’interroge là-dessus. Ce qui est fait est fait. Mais dans ma jeunesse, je n’ai jamais, jamais désiré écrire. Non, je ne me suis jamais levée la nuit en cachette pour écrire des vers au crayon sur le couvercle d’une boîte à chaussures ! Non, je n’ai jamais jeté au vent d’ouest et au clair de lune des paroles inspirées ! Non, je n’ai pas eu 19 ou 20 pour un devoir de style, entre douze et quinze ans ! Car je sentais, chaque jour mieux, je sentais que j’étais justement faite pour ne pas écrire. Je n’ai jamais envoyé, à un écrivain connu, des essais qui promettaient un joli talent d’amateur ; pourtant, aujourd’hui, tout le monde le fait, puisque je ne cesse de recevoir des manuscrits. J’étais donc bien la seule de mon espèce, la seule mise au monde pour ne pas écrire. Quelle douceur j’ai pu goûter à une telle absence de vocation littéraire !

Colette, « La chaufferette », Journal à rebours [Arthème Fayard, 1941], Laffont/Bouquins, III, 1989, pp. 60-61.

COLETTE

■ Colette
sur Terres de femmes ▼

→ 27 avril 1907 | Colette publie sa première nouvelle
→ 10 décembre 1908 | Lettre de Colette à Missy
→ 21 septembre 1910 | Lettre de Colette à Missy
→ 29 juillet 1922 | Début de la parution du Blé en herbe de Colette dans Le Matin
→ 3 février 1923 | La Vagabonde
→ 21 janvier 1934 | Colette, La Jumelle noire
→ Colette au Crotoy
→ Femme j’étais et femelle je me retrouve

■ Voir aussi ▼

→ le Site de La Société des amis de Colette

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Horde

Catégorie Rêves de femmes (hommage à Hélène Cixous)

Ph, G.AdC

Rêve fragment éclat de course le long d’un sentier abrupt sinueux étroit bordé de précipices rocaille de l’autre versant le cavalier ombre qu’il faut rejoindre chemins parallèles à la fois proches inaccessibles chevauchées épouvantes cavalcades enchevêtrées gerbes de poussières hurlements en cascade

Un seul refuge dans les buis se tapir se blottir s’enrouler bras et genoux enclos dans le même cercle s'interdire de respirer retenir se serrer épier de l’intérieur veiller garder les yeux ouverts fixer l’avancée de la masse sombre noire palpitante chaude

Sa brusque halte devant le buis noir plus noir que nuit densité croissante de l’ombre Veines bleuies par l’effort sueur robe enduite de perles gonflements de la chair Piaffements et ruades hennissements sourds proximité des souffles odeur puissante de la vie jet d’urine fleuve dru lancé à pleine verge

Crottin épais fumant d’écume cadeau de l’animal au fuyard caché dans l’épaisseur des rames yeux et narines emplies de ses viscères de ses chairs palpitantes tremblant de peur ne pas trahir sa présence retenir jusqu’aux battements de son cœur palpitations corps qui se rétrécit insensiblement niveau excrémentiel qui monte asphyxiant

Terreur de se voir ainsi diminuer peu à peu Jusqu’à se fondre dans la boue

Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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