Terres de Femmes

Sayers Peig, une grande conteuse irlandaise

Chroniques de femmes - EDITO

« Chronique hebdo (XI)
de Marielle Lefébure

    « Je fais de mon mieux pour faire un portrait fidèle des gens que j'ai connus, pour qu'on pense encore à eux une fois qu'ils seront dans l'autre monde. Des gens passeront au-dessus de nos têtes; il se peut même que certains s'aventurent dans le cimetière où je repose; mais des gens de notre sorte, il n'y en aura plus. Nous serons là étendus et tranquilles et le vieux monde aura déjà disparu. »

Sayers Peig, Autobiographie d'une grande conteuse irlandaise, traduit de l'irlandais par Joëlle Gac, introduction de Pêr Denez, préface de Mícheál Ó Guithín, Éditions An Here, 1999, page 290.

    Connaissez-vous Sayers Peig ? Peut-être pas. Son nom est pourtant inscrit au panthéon de la littérature irlandaise.

    Née à Vicarstown en 1873, Sayers Peig a été élevée dans la péninsule de Dingle, à l'ombre des contes dont son père lui a fait le récit pendant les longues soirées hivernales. C’est tout le folklore des lieux qui défile chaque soir devant cette petite fille. Qui n'a de cesse d'emplir son esprit de ces merveilleuses histoires. De quoi lui faire oublier de temps en temps sa condition misérable et le travail pénible de domestique qu'elle exerce depuis l'âge de douze ans. Le temps passe, Sayers grandit sur le continent irlandais. À dix-huit ans, elle est donnée en mariage à Pádraig Ó Gaothín, un pêcheur des îles Blaskett. Elle emménage sur la Grande Blaskett qu'elle ne quittera plus. Sayers Peig donne naissance à dix enfants, dont sept survivront. À la mort du père, tous s'exilent aux États-Unis. Un seul rentrera au pays retrouver sa mère qui vit alors avec son beau-frère aveugle.

    En dépit des difficultés de la vie, Sayers Peig garde intacte sa passion du conte. Et son goût pour les traditions est toujours vivant en elle. Vient alors son tour de raconter des histoires à ses enfants et à son entourage. Pour la plupart, des épisodes de sa vie rude ou des récits sur la condition sociale de l'époque. Ou sur le travail des femmes. Sur l’enfance ou la vie qui passe. Peu à peu, c’est toute l’histoire irlandaise que Sayers Peig distille dans ses pensées. En arrière-plan de son œuvre, des événements tels que la Grande famine, la partition de l'Irlande, les luttes indépendantistes, les combats agraires et sociaux…

    C'est également un magnifique portrait de la vie insulaire que brosse Sayers Peig. Mais encore une fresque historique des Iles Blaskett. Iles qu'elle a appris à aimer plus que quiconque. Le destin de tout un peuple, mêlant événements socio-politiques et légende. Un monde qui nous semble aujourd'hui si lointain, issu d'un autre temps, d'une autre vie. Des rapports humains qui ont disparu, des conditions de vie précaires où le mot solidarité revêt alors tout son sens.

    Les Iles Blaskett se sont peu à peu vidées de leur substance vive. Elles sont officiellement évacuées en 1957. L'archipel est aujourd’hui encore inhabité. Les habitants ont pourtant cru à un dernier sursaut lorsque le courant « Celtic Revival » s'est intéressé au folklore et aux conteurs du lieu. Mais cela n'a pas suffi.

    Après l'abandon définitif de l'île, Sayers Peig se retire à Dingle où elle s'éteint en 1958, après un séjour de plusieurs mois à l'hôpital. Elle était la dernière survivante des trois grands écrivains des Iles Blaskett. Avec Tomás O Criomhthain (Thomas O'Crohan) et Muiris O'Súlleabháin (Morris O'Sullivan).

    Son œuvre a survécu grâce à son fils Michael, qui notait chacune de ses histoires et tous les souvenirs qu'elle racontait à ses proches. Dernière grande conteuse des Iles Blaskett, Sayers Peig a également été une militante fervente au sein du comité de préservation du folklore irlandais. Elle qui ne savait pas écrire… elle maîtrisait plus de 80 000 mots de gaélique. Ce qui l’a conduite à être la traductrice des plus grands linguistes de son temps.

    Les récits de vie de Sayers Peig sont tout à la fois riches et simples. Alternant humour et gravité. Il convient cependant de rester vigilant quant aux traductions proposées, tant certains termes gaéliques ont peu d’équivalents dans la langue anglaise… ou française. D’aucuns ont également ajouté leur touche personnelle à ces récits, y insérant des éléments biographiques concernant la vie de Sayers Peig dans les Iles Blaskett. On ne peut toutefois que se réjouir de l'excellente traduction de Joëlle Gac : Sayers Peig: Autobiographie d'une grande conteuse irlandaise (op. cit.). À cette étonnante autobiographie, il convient d'ajouter la lecture de An Old Woman's Reflections: the Life of a Blaskett Island Storyteller (Oxford University Press, 1977), recueil de souvenirs personnels de Sayers Peig et autres histoires témoignant de la tradition des Iles Blaskett.

Marielle Lefébure
D.R. Texte Marielle Lefébure

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Noirs bambous

Chjam'è rispondi

MCS, Noirs bambous, Encre, 2005. D.R. Chjama Noirs bambous pliés jamais rompus larmes de sang répandues visage transformé tiges écorchées lueur d’espoir blessé souffle de vent ©MCS Risponde d'Angèle à MCS Souffle de vent sur ton visage nu larmes de sang dans tes yeux de velours lueur d’espoir de ton amour blessé tiges écorchées des noirs bambous pliés D.R. angèlepaoli Note d'Angèle Paoli :     U Chjam’è rispondi est une polyphonie particulière encore pratiquée de nos jours en Corse, notamment à la Casa musicale de Pigna (en Balagne) sous la supervision d’E voce di u Cumune.     Cet exercice vocal (debout, face à face, sans accompagnement instrumental et en public) consiste en une libre improvisation poétique très rythmée (Toni Casalonga, le responsable de la Casa musicale, parle, quant à lui, de « tchatche poétique » : « u chjama e rispondi ghjè una cunversazione ritimata, un cumbattitu, duv'ellu ci vole à mustrassi attempu spirituale è curtese ») pratiquée par deux ou plusieurs poètes, sans critère d’âge ou de condition sociale, à l'occasion d'événements publics : fêtes, concours, foires (à Casamaccioli, par exemple, lors de la Santa di U Niolu), noces, tonte des brebis, etc.     Si la mélodie de départ du Chjam’è rispondi est personnelle, le schéma musical répond, lui, à des règles constantes (mélodie pentatonique descendante, avec une suspension sur le second degré à la fin du premier vers, une fausse résolution à la fin du second vers, et un final qui s’achève sur la tonique à la fin du troisième vers). Il n'y a pas de thème imposé hors la poésie elle-même. Mais le contenu s’appuie couramment sur les débats de société qui sont dans l'actualité proche ou « l’air du temps ».     La règle toutefois veut que dans cette joute oratoire l’on reste d’une part toujours courtois et pétillant d’esprit, et que d’autre part la réponse (risponde) s’appuie sur le sujet de départ appelé « tesa ou cuncettu » tel qu’il est énoncé dans le premier couplet (a chjama, l’appel) par le premier intervenant. Le public est là pour applaudir (à chaque intervention qu’il trouve pétillante) et stimuler le brio des intervenants. U Chjam’è rispondi ne s’achève que lorsque l’un des intervenants est à bout d’argumentation.

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30 mai 1901 | Récitation de « L’Offrande à la Nature » d'Anna de Noailles par Sarah Bernhardt

Éphéméride culturelle à rebours

Le 30 mai 1901, récitation poétique : Anna de Noailles est à l’honneur chez Robert de Montesquiou (Paris, 9 mars 1855 - Menton, 11 décembre 1921), Pavillon des Muses à Neuilly, où le maître de céans organise pour elle un grand dîner. Anna de Noailles par Ignacio de Zuloaga (1870-1945) Huile sur toile, juin 1913 Musée de Bilbao      Sarah Bernhardt, qui a découvert Le Cœur innombrable grâce à Reynaldo Hahn, déclare dans une lettre adressée à Marcel Proust qu’Anna est « le plus grand des poètes, un grand génie… ». Enthousiasmée par la lecture du recueil poétique, la tragédienne est conviée à réciter le poème « L’Offrande à la Nature ».     Très admirée de ses contemporains, Anna Élisabeth de Brancovan, comtesse Mathieu de Noailles (Paris, 1876-1933), occupe une place importante dans la vie littéraire et mondaine du début du XXe siècle. Marcel Proust voit en elle « une femme-mage », tandis que Jean Moréas la nomme « L’Abeille de l’Hymette ».      Sorti en librairie le 8 mai 1901, son recueil poétique Le Cœur innombrable est accueilli avec un succès qui dépasse de beaucoup les espérances de la « divine ». Anatole France déclare un mois plus tard :     « Votre poésie, jeune et charmante comme vous, est auguste et vieille comme la terre, dont elle a les âcres senteurs. Vous exprimez avec une force incroyable la délicieuse nouveauté de la vie et la joie de découvrir l’antique univers. Vous êtes jeune comme la poésie grecque. […] Ces vers candides, étonnés et farouches sont d’une nymphe des eaux, des bois et des montagnes. Vous m’inspirez une amitié craintive et comme une sainte terreur. Car je ne crois pas, Madame, que vous soyez une simple mortelle. »      Anna de Noailles n’est pourtant pas une révolutionnaire de la forme poétique. Elle ne se pose nullement dans la lignée de Mallarmé, mais plutôt dans la veine lyrique de Ronsard et, plus proche d’elle, celle d’André Chénier. Et puise son inspiration dans la poésie grecque, dont elle est une fervente lectrice. Dans ses poèmes, Anna de Noailles chante l’amour, la nature et la mort. Mais son « cœur », qu’elle compare à «  un palais plein de parfums flottants », y occupe la place privilégiée d’un « cœur innombrable ». Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli   Anna de Noailles   par Philip Alexis de Laszlô (1869-1937),   avril 1913.   Gravure d'après l'huile sur toile   conservée au Musée d'Orsay (avec mes remerciements à mon amie Gabriella)   ("Elle avait l'air d'une fée oiselle,   condamnée par le maléfice   d'un enchanteur   à la pénible condition de femme."   Emmanuel Berl).   Anna de Noailles trouvait ce portrait   "trop glacé" à son goût L’OFFRANDE À LA NATURE « Nature au coeur profond sur qui les cieux reposent, Nul n'aura comme moi si chaudement aimé La lumière des jours et la douceur des choses, L'eau luisante et la terre où la vie a germé. La forêt, les étangs et les plaines fécondes Ont plus touché mes yeux que les regards humains, Je me suis appuyée à la beauté du monde Et j'ai tenu l'odeur des saisons dans mes mains. J'ai porté vos soleils ainsi qu'une couronne Sur mon front plein d'orgueil et de simplicité. Mes jeux ont égalé les travaux de l'automne Et j'ai pleuré d'amour aux bras de vos étés. Je suis venue à vous sans peur et sans prudence, Vous donnant ma raison pour le bien et le mal, Ayant pour toute joie et toute connaissance Votre âme impétueuse aux ruses d'animal. Comme une fleur ouverte où logent des abeilles Ma vie a répandu des parfums et des chants, Et mon coeur matineux est comme une corbeille Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants. Soumise ainsi que l'onde où l'arbre se reflète J'ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs Et qui font naître au coeur des hommes et des bêtes La belle impatience et le divin vouloir. Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature, Ah ! Faut-il que mes yeux s'emplissent d'ombre un jour Et que j'aille au pays sans vent et sans verdure Que ne visitent pas la lumière et l'amour... » Anna de Noailles, « L'Offrande à la Nature », Le Cœur innombrable, poèmes, Calmann-Lévy, 1901, in Pierre Seghers, Le Livre d'or de la poésie française, Verviers, Belgique, Gérard & Cie, s.d., p. 311.

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ANNA DE NOAILLES Image, G.AdC ■ Anna de Noailles sur Terres de femmes ▼ → [Si je n’aimais que toi en toi] → 15 avril 1900 | Parution du poème « Bittô » → 21 juin 1927 | La comtesse Greffulhe et Anna de Noailles → 30 avril 1933 | Mort de Anna de Noailles ■ Voir aussi ▼ → (sur Libres rimes) choix de poèmes d'Anna de Noailles → (sur le site de l'Académie royale de langue et de littérature françaises de Belgique) une notice bio-bibliographique sur Anna de Noailles → le site Anna de Noailles de Catherine Perry → (sur Terres de femmes) 11 décembre 1921 | Mort de Robert de Montesquiou-Fézensac

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Antonella Anedda | mai, nuit

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC MAGGIO, NOTTE a mia madre e mio padre « Vento di maggio da Bonifacio a Corte, maestrale dalle Bocche a ritroso fino a Santa Teresa e a sud del sud fino al Campidano. Arcipelaghi a stella e furore di bellezza senza dei. Le mucche sfilano per la festa di Sant'Efisio con le corna circondate di fiori, avanzano con il mare luce-bianca sul dorso. Laggiù ― l'orizzonte. Qui ― nella stanza ― muore il cane più amato con il muso socchiuso alla luce quasi finito da una mano invisibile. » Antonella Anedda, Notturni, in Notti di pace occidentale, Donzelli Poesia, Donzelli editore, Roma, 1999, p. 53. MAI, NUIT À ma mère et mon père « Vent de mai de Bonifacio à Corte, mistral depuis les Bouches à rebours jusqu’à Santa Teresa et au sud du sud jusqu’au Campidano. Archipels en étoile et fureur de beauté sans dieux. Les vaches défilent pour la fête de Sant’Efisio, avec les cornes entourées de fleurs, elles avancent avec la mer lumière-blanche sur le dos. Là-bas ― l’horizon. Ici ― dans la pièce ― meurt le chien le plus aimé, avec le museau entrouvert à la lumière comme fini par une main invisible. » Antonella Anedda, Nuits de paix occidentale in Les Cahiers de poésie-rencontres, Écritures de femmes, n° 49-50, Lyon, mai 2002, page 19*. * Les Notturni ne sont pas présents dans Nuits de paix occidentale, L’Escampette Editions Poésie, 2008. NUITS DE PAIX OCCIDENTALE     « La force d’un livre comme Nuits de paix occidentale semble tenir à une tension toujours renouvelée entre un souci de réserve pudique, de loyale retenue, où le chant révèle sa part d’ombre et de silence, et un élan profond, une ardeur immédiate dans le don de soi, dans l’incandescente offrande de parole. Si les poèmes d’Antonella Anedda font penser à un tissu sans couture, mais brûlé ou lacéré par endroits, c’est qu’ils font place à la fois à la scène de l’intime et à la scène de l’Histoire, à l’élégie et à la tragédie, à la force nue de l’amour et aux forces armées de la violence. Leur modulation, idéalement continue et pérenne, n’en est pas moins soumise à d’implacables déchirures par la contingence ou les terribles lois de nécessité. » Jean Baptiste Para, « Basse Lumière », avant-propos de Nuits de paix occidentale, L’Escampette Editions Poésie, 2008, page 5.

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ANTONELLA ANEDDA Source Pour entendre Antonella Anedda dire le poème ci-dessus : → soit se reporter au site berlinois lyrikline → soit se reporter au site italien radio.rai.it/radio3 (Fahrenheit - La poesia del giorno) ou cliquer ICI. ■ Antonella Anedda sur Terres de femmes ▼ → février, nuit → mars, nuit → octobre, nuit → novembre, nuit → 13 décembre **** | Fête de sainte Lucie (décembre, nuit) → Archipel → Avant l’heure du dîner (+ notice bio-bibliographique) → Le dit de l’abandon → Frontières (extrait d’Historiae) → Per un nuovo inverno → Ritagliare → S → 11 septembre 2001 → 10 février 2013 | Antonella Anedda, Senza nome. Sartiglia (extrait de Salva con nome) → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Salva con nome → (dans la Galerie « Visages de femmes ») le portrait d' Antonella Anedda (+ deux poèmes extraits de Nomi distanti et de Notti di pace occidentale) ■ Voir aussi ▼ → les pages que le site Italian Poetry a consacrées à Antonella Anedda → (sur Poetry International Web) un dossier Antonella Anedda → (sur Niederngasse 16, janvier-mars 2006) un entretien (en italien) avec Antonella Anedda → (sur Her circle ezine) Antonella Anedda: Encounters with Silence, the Page, and the World (7 mars 2008) → (sur La dimora del tempo sospeso) de longs extraits (en italien) des différents recueils d'Antonella Anedda → (sur books.google.com) d'autres larges extraits de Notti di pace occidentale → (sur Progetto Babele) une interview (en italien) d'Antonella Anedda par Pietro Pancamo ■ Voir | écouter ▼ → (sur Lyrikline) plusieurs poèmes extraits de Residenze invernali, de Notti di pace occidentale et de Salva con nome, dits par Antonella Anedda

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28 mai 1966 | Michel Polnareff, « La Poupée qui fait non »

Éphéméride culturelle à rebours

Michel Polnareff, version « Fra Angelico » Michel Polnareff (né le 3 juillet 1944 à Nérac [Lot-et-Garonne]) a vingt-deux ans lorsque il enregistre son premier disque chez AZ. « La Poupée qui fait non » sort le 28 mai 1966 et envoûte immédiatement un public de fervent(e)s auditeurs/auditrices. Avec « La Poupée », aucun doute, « Polna » est lancé. Il déboule dans nos vies de bonnes élèves rangées avec des tenues « excentriques », des mélodies à contre-courant et des airs (« Love me, please love me ») auxquels aucun(e) des « teen agers » ne résiste. Pas « même moi ». Il devient la coqueluche des lycéen(ne)s qu’il enflamme de sa guitare et de ses provocations... et nous emmène tou(te)s au paradis. Peu soucieux des convenances, peu intéressé par les récompenses et les médailles, Michel Polnareff conduit une carrière fantaisiste et hasardeuse, ponctuée de longues absences. Qui rendent ses retours à la scène d’autant plus remarqués. Ses incongruités vestimentaires, ses musiques atypiques, ses attitudes dévoyées, mettent le monde de la critique en émoi. Tandis que ses « fans » jubilent. 1972, c’est la Polnarévolution. Les fesses nues de Polna sont partout à l’affiche pour annoncer son prochain spectacle. L’artiste est mis à l’index. Scandale et procès. Ruiné, trompé par son homme de confiance, mis à mal par la perte de sa mère, poursuivi par le fisc, Michel Polnareff se retire aux États-Unis. Et ses séjours en France, toujours imprévus, sont de courte durée. Michel Polnareff sait se faire désirer de celles et ceux qui lui sont resté (e) s furieusement fidèles. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli « LA POUPÉE QUI FAIT NON » C’est une poupée qui fait non, non, non, non Toute la journée elle fait non, non, non, non Elle est, elle est tell’ment jolie Que j'en rêve la nuit C’est une poupée qui fait non, non, non, non Toute la journée elle fait non, non, non, non Personne ne lui a jamais appris Qu’on pouvait dire oui Sans même écouter elle fait non, non, non, non Sans me regarder elle fait non, non, non, non Pourtant je donnerais ma vie Pour qu’elle dise oui Pourtant je donnerais ma vie Pour qu’elle dise oui Mais c’est une poupée qui fait non, non, non, non Toute la journée elle fait non, non, non, non Personne ne lui a jamais appris Qu’on pouvait dire oui Oh, non, non, non, non Non, non, non, non Ell' fait non, non, non, non

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MICHEL POLNAREFF ■ Voir aussi ▼ → (sur RFI Musique) un article biographique très développé → (sur le site du Nouvel Observateur) un Polnareff, "2 mars 2007, premier retour" ■ Voir | écouter aussi ▼

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Love Train

Ph. D.R. Source LOVE TRAIN     Ils ont pris le train de nuit. Le train pour Rome. Le Palatino. Ils s’installent dans leur T3. Luxe et fébrilité ! Une couchette pour chacun. Toi, toi, et moi. Elle prend le haut. Il prend le bas. Elle prend la couchette intermédiaire. Ils n’en finissent plus de s’installer. Livres et journaux étalés. Plus quelques victuailles dépaquetées. Ils parlent et rient. Enivrés par les mystères de l’horizon nocturne.     Le train vient à peine de s’ébranler que déjà s’esquissent dans leurs œillades des baisers gourmands. La targette est-elle tirée ? Oui, elle l’est, mais le contrôleur peut ouvrir toutes les portes et entrer comme il le veut. Elle en a l’expérience. Les murs grisailles de Paris défilent à contre-courant. Les rideaux sont glissés. Les voilà tous trois coupés du monde. Enclos dans leur cocon de nuit. Le rythme s’accélère. Celui de leurs langues emmêlées aussi. Heureusement pour eux, la nuit tombe vite en février. Le ciel bas et noir répand sur leur complicité son invisible lumière. Ils sont seuls. Lancés à pleine vitesse. Bus par l’encre de la nuit. Une rêverie idyllique répand ses ombres sur leur compartiment. Ils se laissent bercer par cette effusion ineffable. Soudain, emportés par une secousse plus forte, ils chavirent. Roulent l’un sur l’autre. La banquette du bas les reçoit, qui grince de tous ses essieux. Ses tressaillements rejoignent les sursauts secrets de la machine. Là, tout près. Juste sous eux. Elle sent les moindres trépidations du serpent de nuit l’envahir. Sa rage secrète se mêle à la sienne. Ils se dévêtent en un silence bruissant de rythmes. Un pantalon, un pull-over, une chemise à gros carreaux, un jean, un velours côtelé, un gilet prune à grosses mailles. Zippé. Les chaussures s’entassent pêle-mêle. Les fringues gisent alentour, délestées de leurs formes. Un courant d’air indiscret s’est glissé par l’interstice de la porte. Le même frisson parcourt leurs dos dénudés. Elles se glissent sous la pelure de la SNCF. Là, dans leurs embrasements, elles retrouvent leur chaleur originelle. Il campe nu près d’elles. Sa silhouette en partie avalée par la bouche béante de clairs-obscurs imprévus surgissant de la nuit. Elles s’arc-boutent l’une sur l’autre dans une étreinte convulsive. Elle se cherchent, s’empoignent, se prennent. Se délivrent. Un cri monte. Puis d’autres. Qu’il faut étouffer. Empêcher d’envahir le compartiment, le wagon, le train. Les notes s’enchaînent emportées par la houle de fond qui monte des essieux. Elles roulent sur la portée de nuit, puis s’esquivent par les fissures de la fenêtre, glissent au dehors, vers le paysage glacé. Disparaissent. L’onde frissonnante se déplace de l’une à l’autre, les enveloppe de ses caresses, les submerge par plissements hercyniens successifs. Lui les observe à la dérobée. Absorbé dans sa fascination. Il écoute monter leur chant. Puis se joint à nouveau à elles. Immerge son corps entre leurs corps de femmes. Leurs jeux dessinent de nouvelles formes. De nouvelles figures surgissent dans le noir. Elle, elle donne tout ce qu’elle possède. Elle aime leur relation amoureuse. Elle se sent complète. Enfin. Comblée. Enfin.     Au petit matin, ils s’effondrent. Ivres d’avoir lutté toute une nuit. Un bien-être indicible coule dans leurs veines tendres. Ils se laissent sombrer dans un sommeil sans rêve. Elles dorment enroulées l’une à l’autre. Elle ne sait plus où commence son corps et où finit le sien. Elles sont lianes qui entrelacent leurs arabesques. Le roulis tangage du train s’est noyé lui aussi dans les tréfonds endoloris de leur conscience. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli

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Le bleu est par-dessus les toits

D.R. Ph. angèlepaoli

A Elisanne

LE BLEU EST PAR-DESSUS LES TOITS

« Le ciel ce soir est
uniformément
bleu
bleu pâle
bleu presque blanc
bleu délavé
par les moiteurs de la journée
un avion trace sa voie
moutonneuse
silencieuse
disparaît
sans laisser de trace
les martinets
fous
zèbrent l’espace au-dessus des toits
vrillent le silence de leurs cris
elle aspire
à petites bouffées
le parfum d’herbe
tendre
d’un vert de pelouse
mal léchée
piquetée de pâquerettes
l’odeur de terre
mouillée
d’humus de sous-bois
monte jusqu’à elle
son regard mauve
vagabonde
des clématites aux iris
jaunes et blancs
feuilletés de pivoines
bourgeons poings fermés
cosmos aérien corolles délicates
bleuet solitaire
arraché au talus
lavandes
hissant leurs menus épis
hors des massifs chevelus
ciste fragile
pétales frissonnants
seringa entêtant
pavots velus encore enclos
dans leurs cocons
roses
roses veloutées
roses rouges
rosées roses
tendres douces cajolées
du bout des lèvres
baiser déposé
au creux des plis
serré
l’été est là
drainant la plaie
de son chagrin »

Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Natalie Clifford Barney | C’était, je me rappelle…

«  Poésie d'un jour »

Carte de Serge Lutens Source     Je compte les mois par les fleurs qu’ils font éclore… ou par la durée d’un amour : c’était, je me rappelle, la saison des iris noirs du midi, tristes fleurs d’un printemps sans adolescence… ou bien la saison des orchidées bleues, des crocus, des pois de senteur et des gardénias arrivés de Londres… puis celle des pivoines, le jeune été semblant s’être déjà lassé de produire des fleurs subtiles ! et, après, les clématites, et les roses de plein air - comme nées d’un parfum de femmes qui passent - les violettes, les premières violettes de l’automne. Comme il est lassant d’avoir des ennemis et pas d’adversaires !... Est-ce vraiment à toi que je parle ? Je ne sais, mais quelqu’un que j’aime m’écoute. Natalie Clifford Barney, Éparpillements, Collection les Octaviennes, Édition Geneviève Pastre, 1999, page 25.

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NATALIE CLIFFORD BARNEY Source ■ Natalie Clifford Barney sur Terres de femmes ▼ → Apophtegmes de l’Amazone → « T’écrire des poèmes ! » → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Natalie Clifford Barney → 3 novembre 1910 | Remy de Gourmont, « Lettre intime » à l’Amazone → 2 février 1972 | Mort de Natalie Clifford Barney ■ Voir aussi ▼ → un article sur Le Temple de l'Amitié où vécut pendant 60 ans Nathalie Clifford Barney

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Guy Goffette | Je me disais aussi…

«  Poésie d'un jour »

Aquatinte numérique originale, G.AdC







JE ME DISAIS AUSSI



Je me disais aussi : vivre est autre chose
que cet oubli du temps qui passe et des ravages
de l’amour, et de l’usure – ce que nous faisons
du matin à la nuit : fendre la mer,

fendre le ciel, la terre, tour à tour oiseau,
poisson, taupe, enfin : jouant à brasser l’air,
l’eau, les fruits, la poussière ; agissant comme,
brûlant pour, marchant vers, récoltant

quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés
puisque tout retombe toujours, puisque tout
recommence et rien n’est jamais pareil
à ce qui fut, ni pire ni meilleur



qui ne cesse de répéter : vivre est autre chose.



Guy Goffette, Un peu d’or dans la boue, La Vie promise [1991], Gallimard, Collection Poésie, 2000, page 181.

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GUY GOFFETTE Ph. D.R. Source ■ Guy Goffette sur Terres de femmes ▼ → Et si… → Jalousie ■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 23 janvier 1947 | Mort de Pierre Bonnard

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Pablo Neruda | Le potier

«  Poésie d'un jour »

Ph., G.AdC EL ALFARERO Todo tu cuerpo tiene copa o dulzura destinada a mí. Cuando subo la mano encuentro en cada sitio una paloma que me buscaba, como si te hubieran, amor, hecho de arcilla para mis propias manos de alfarero. Tus rodillas, tus senos, tu cintura faltan en mí como en el hueco de una tierra sedienta de la que desprendieron una forma, y juntos somos completos como un solo río, como una sola arena. LE POTIER Ton corps entier possède la coupe ou la douceur qui me sont destinées. Quand je lève la main je trouve en chaque endroit une colombe qui me cherchait comme si, mon amour, d’argile on t’avait faite pour mes mains de potier. Tes genoux, tes seins et tes hanches me manquent comme au creux d’une terre assoiffée d’où l’on a détaché une forme, et ensemble nous sommes un tout comme l’est un fleuve ou comme le sable. Pablo Neruda, Vingt poèmes d’amour et une chanson désespérée, Gallimard, Collection Poésie, 1998, pages 118-199.

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■ Pablo Neruda sur Terres de femmes ▼ → 12 juillet 1904 | Naissance de Pablo Neruda → L’insecte → Le vent dans l’île → Me gustas ■ Voir aussi ▼ → (sur le site Nobelprize.org) une notice bio-bibliographique sur Pablo Neruda et le Discours prononcé à Stockholm (en espagnol) à l'occasion de la remise du Prix Nobel (10 décembre 1971)

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