Caravanes

Topique : Le désert

Ph., à gauche, angèlepaoli. Ph., à droite, Angèle Paoli par Sabrina Déserts       déserts de pierres       interminables défilés      défilés rouges qui montent arides   entre les mesetas      blocs volcaniques taillées à vif    dalles de schiste noir     ravines d’invisibles torrents     ruissellements immobiles de roches concassées      arrêtées dans leurs courses au ras des pentes     roches abruptes     remparts de pierre     blocs en suspens     sur d’autres piliers solennels     déserts chauffés à blanc à l’aplomb du soleil     silence de l’espace infini qui dresse ses formes hostiles sur les tables rases du ciel       Bleu Blanc Bleu      d’un bleu aveuglément blanc     Sans nuage     Pas même un filament zébrant l’uniforme étendue blanc-bleu     Nulle trace d’humaine présence      Ciel blanc désaffecté des hommes      laissé à sa virginité première      Ciel tremblé pareil à la terre éclatée qui frémit sous la lumière arasante       dansant au ras du sol      Lequel du ciel ou des plateaux trace les contours de l’espace Traces       traces régulières de pas laissées dans la poussière éphémère du chemin       menus noyaux d’olives délestés par les chèvres      chapelets de noix muscades huilées de noir      cocons de vers à soie herbus nervurés       blanchis  séchés sous le soleil   parfaits ovales calcinés   abandonnés là par les dromadaires       pas lent et noble de la caravane     tracés fragiles qui étirent leurs lacis inlassables dans la plaine en contrebas    asséchée mortellement décimée   par les vents des sables      traces  passages de l’oued  qui roule son lit de cailloux par temps d’imprévisibles orages       présence de l’eau   absente vénérée introuvable enfouie  perdue en des réseaux insolubles vestiges de puits anciens   depuis longtemps vidés de leur substance vive   arrondis réguliers des canaux d’irrigation   fruit de l’acharnement inlassable des hommes   mystérieux quadrillages   rendus à une abstraction sans retour      et dans la plaine   le long de l’oued oublié la trace plus émouvante   encore du plus ancien témoignage des hommes   antilopes   éléphants  chevaux   gazelles ouroboros  labyrinthes  spirales et flèches   serpents gravés à même les blocs de grès   jetés pêle-mêle dans leur alignement de braise traces multiples  insoupçonnées  de ces signes du temps Ph, Sabrina Quelle trace la tienne dans cet espace infini où tu ne fais que passer  si ce n’est tes larmes versées  silencieuses salées  sur ces formes oubliées des hommes  eaux secrètes   asséchées aussitôt que jaillies  de tes propres déserts Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli

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[Rédigé par : Guidu]

En devinant la prière du crépuscule_________________

Le trouble dans l'esprit de Donatello fulgurait la moindre activité. Rien n'ajustait l'impossible inanition de l'espace funéraire. Le parcours de ces vestiges oubliés par la lenteur des siècles ôtait aux corps défunts le moindre repos possible. Pour lui, en cet instant, le spectacle de la mort dissolvante était scandaleux. La chaleur des ruelles, les hurlements diurnes du deuil féminin avec leurs voix retentissantes, les teintures multicolores répandues de maison en maison, le ciel blanc parcouru d'arabesques araignées, tout appelait la mort dans un destin funeste de l'humanité tout entière. Tout ce luxe de pacotille, toute cette fausse ancienneté de la mort esthétisée moquait les antiquaires nécrophages marchandant malicieusement leur samovar de cuivre martelé. Les boutiques dans leurs décors bibliques, pleuraient la royale décadence avec des accents de récitants aveugles. Ils exaltaient un chant religieux extrayant des profondeurs de l'âme la cruelle plainte des peuples refusant l'amnésie. Le dessillement des regards américains bardés d'objectifs photographiques jetait sur cet univers mystique une cécité hurlante de voix percutées d'abandon coranique. En foulant parcimonieusement la poussière du souk, les touristes puants, insensibles par asepsie à la beauté des kiosques ottomans, méprisaient les encorbellements majeurs de la culture Chérifienne.

A l'hôtel, Angela l’attendait immobile, mélancoliquement alanguie sur le lit de la chambre. Donatello ferma la porte à double tour et éteignit le ventilateur. Angela écoutait le grésillement fragile des insectes brasillant dans le soir. L'air se consumait lentement. Par la porte-fenêtre du balcon, la vie des terrasses se déployait à perte de vue en une multitude de coupoles mamelons aux tétons en croissants dorés. Sa chevelure dénouée autour de son visage l'encadrait de splendeur. Cette toison abondante répandait sur le lit des méandres confus qui se dévidaient comme les inlassables et incantatoires courbes ondulées de l'oued. La blancheur de ses seins contrastait avec le noir au reflet bleuté de ses cheveux. Ses paroles faites de demandes pesantes s'amoncelaient dans l'espace de la chambre en un amas de mots, en un fatras de ruines merveilleuses. En se dévêtant, Donatello la devinait à peine, la pénombre flasque striée de lumière pâle, jouait avec la chaleur et s'infiltrait dans les mailles des moucharabiehs entrebâillés.
Elle releva sa jupe légère avec un rire adolescent et un regard assoiffé de tendresse. Donatello pensa à la poussière ocre avortée des ruelles, aux collines saupoudrées de couleurs, au minaret vestige de la Koutoubia, à tout ce qui dans l'air malgré le tumulte de l'Orient l'avait abasourdi. Dans le flou des yeux mouillés d’Angela, il devinait la prière du crépuscule. Il s'hérissait des couleurs répétées de la terre millénaire comme une parole insensée, une vision secrète, une danse lascive. Les bras d'Angela accueillants, déployés, amples comme un fronton de brisure, parlaient d'un renoncement acquis, d'un échec, d'une fuite, des frontières naturelles qui annonçaient imperceptiblement la fin de la cité et le commencement du désert.

D'un coin à l'autre de la chambre, Donatello arpentait le carrelage noir et blanc. Il s'épuisait à attendre le sommeil en évoquant des souvenirs à demi-mots. Il parcourait mentalement un vaste chantier peuplé d'emphase, envisageant d'un regard meurtri les échafaudages, les meubles recouverts de linceuls blancs. Le corps d‘Angela étendue, endormie maintenant, était immobile comme une morte, une noyée, une momie. Voilà qu'en se dressant dans son ombre, le trépas l'invitait à le suivre. Cette visite instantanée de la mort ne le surprit pas. Sa lucidité courait tout entière sous l'œil du gouffre et lui donnait la force requise pour étouffer l'agression d'une descente dans le sommeil de la terre. Il n'avait ni faim, ni soif, ni désir de kefta, ni de thé à la menthe, il creusait en lui-même les profondeurs du vide, les richesses de la lourdeur d'être, la nébuleuse des sentiments flous.

Dans le couloir, l'ascenseur brinquebalait, dans le jardin les parterres s'étaient fait lunaires, la luxuriance nulle. Il était presque minuit, aux grilles de l’hôtel les librairies locatives avaient fermé leurs stores, la ville, les ruelles, la nuit, partout les parures de la mort prenaient le dessus.

Extrait du Journal d’un piètre séducteur, auteur inconnu …

Amicizia
Guidu ___________________