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28 février 1912 | Première exposition de Marie Laurencin
| 28 février 1912, première exposition de Marie Laurencin, à Paris, galerie Barbazanges.
Muse de Guillaume Apollinaire, Marie Laurencin (née le 31 octobre 1885 de père inconnu) a commencé de peindre dès 1902, bien avant sa rencontre avec le poète en 1907. Elle fréquente très tôt les habitués du Bateau-Lavoir. Peintres, poètes, critiques, amateurs d’art, marchands de tableaux. Parmi les plus célèbres d’entre eux, Vlaminck, Derain, Picasso, Braque, Matisse, Max Jacob, André Salmon, Gertrude et Léo Stein, Kahnweiler. Tous artistes d’avant-garde. Tout comme Guillaume Apollinaire dans le domaine de l’écriture. Un monde essentiellement masculin dans lequel Marie Laurencin parvient à trouver sa place. Et à charmer. Elle forme avec le poète d’Alcools, ardent défenseur de la peinture « cubiste » et de la « modernité », le couple légendaire du Montmartre d’avant-guerre. La peinture de Marie Laurencin, toute de poésie et d’élégance vaporeuse, s’attache davantage à la nuance qu’à l’expression. Marie Laurencin consacre son art à exécuter les portraits de ceux qui l’entourent. Essentiellement ses amis, parmi lesquels figurent Sonia et Robert Delaunay. À la mort de Guillaume Apollinaire, dont elle s’était séparée en 1912, le chagrin de Marie Laurencin est immense. Le 8 juin 1956, elle meurt. Elle emporte dans sa tombe une lettre d’amour écrite par Guillaume Apollinaire : La Chanson du Mal-Aimé. Sur le site officiel Guillaume Apollinaire, le poème « Marie », un chant d'amour et de douleur, écrit en 1912 (peu après la rupture avec Marie Laurencin) et dit par Apollinaire le 24 décembre 1913 (=>"Archives de la parole"). Vous y dansiez petite fille Y danserez-vous mère-grand C'est la maclotte qui sautille Toutes les cloches sonneront Quand donc reviendrez-vous Marie Les masques sont silencieux Et la musique est si lointaine Qu'elle semble venir des cieux Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine Et mon mal est délicieux Les brebis s'en vont dans la neige Flocons de laine et ceux d'argent Des soldats passent et que n'ai-je Un cœur à moi ce cœur changeant Changeant et puis encor que sais-je Sais-je où s'en iront tes cheveux Crépus comme mer qui moutonne Sais-je où s'en iront tes cheveux Et tes mains feuilles de l'automne Que jonchent aussi nos aveux Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine Guillaume Apollinaire, « Marie », Alcools, éditions Gallimard, Collection Poésie/Gallimard, page 55. |
| ■ Voir aussi ▼ → 26 août 1880 | Naissance de Guillaume Apollinaire |
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Gaspara Stampa | O beata e dolcissima novella
 Gaspara Stampa Image, G.AdC O BEATA E DOLCISSIMA NOVELLA O beata e dolcissima novella, o caro annunzio, che mi promettete che tosto rivedrò le care e liete luci e la faccia graziosa e bella ; o mia ventura, o mia propizia stella, ch’a tanto ben serbata ancor m’avete, o fede, o speme, ch’a me sempre sète state compagne in dura, aspra procella ; o cangiato in un punto viver mio di mesto in lieto; o queto, almo e sereno fatto or di verno tenebroso e rio; quando potrò giamai lodarvi a pieno? come dir qual nel cor aggio disio ? di che letizia io l’abbia ingombro e pieno? POUR MON BONHEUR, Ô NOUVELLE SI DOUCE Pour mon bonheur, ô nouvelle si douce, ô cher message apportant la promesse que sans tarder je vais revoir le bel éclat Des yeux que j’aime, et ces traits pleins de grâce. Ô mon sort fortuné, ô ma clémente étoile, qui pour un si grand bien encor m’avez gardée, ô foi , ô espérance, ô mes compagnes de toujours, au plus fort de la tempête, ô instant qui changes tristesse en joie, ô ma vie hivernale en ténèbres mauvaises à présent apaisée et féconde et limpide, pourrai-je assez célébrer vos louanges ? Et comment exprimer l’attente de mon cœur, la débordante plénitude de sa joie ? Gaspara Stampa, "Poème 100", Poèmes, édition bilingue, Gallimard, Collection Poésie, 1991, page 144. Traduction de Paul Bachmann. NOTICE BIOGRAPHIQUE Née à Padoue en 1523, Gaspara Stampa, vénitienne par sa mère, est de noble descendance milanaise par son père. À la mort de Bartolomeo, son père, joaillier de profession, Gaspara Stampa s’installe à Venise où elle vivra jusqu’à la fin de ses jours. D’excellente formation humaniste, Gaspara excelle, ainsi que sa sœur Cassandra, dans la pratique du luth et de la poésie. Toutes deux exercent leurs talents en interprétant les poèmes de Pétrarque dont elles chantent les vers. Ensemble, elles fréquentent les « ridotti » les plus en vue où les artistes de son temps échangent leurs créations. Noël 1548, Gaspara fait la connaissance du comte Collaltino di Collalto, pour qui elle s’éprend d’une passion violente. Mais son amant, ardent militaire au service du roi Henri, quitte l’Italie pour la France. Les absences réitérées et la froideur grandissante de Collaltino inspirent à l’amante délaissée et languissante ses plus beaux poèmes d’amour. Gaspara se consume et meurt prématurément le 23 avril 1554, à l’âge de 31 ans. |
GASPARA STAMPA ■ Gaspara Stampa sur Terres de femmes ▼ → [Oimè, le notti mie colme di gioia] → (dans la galerie Visages de femmes) un autre poème de Gaspara Stampa |
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27 février 2005 | Ultime projection à la salle Chaillot de la Cinémathèque française
27 février 2005 : coup de blues pour les cinéphiles et les amateurs de salles de cinéma d’art et essai. Le lendemain, lundi 28 février, ferment définitivement la mythique salle de projection de la Cinémathèque française (fondée le 9 septembre 1936 par Henri Langlois et Georges Franju, et installée depuis 1963 au Palais de Chaillot) en même temps que celle des Grands Boulevards. Les aficionados de la salle du Palais de Chaillot devront migrer, à l’automne, rue de Bercy, dans le nouveau bâtiment édifié par Frank Gehry, où seront sises les nouvelles salles. Pour signer l’événement, la salle de Chaillot projette ce dimanche soir 27 février son ultime film : Histoire (s) de Cinéma, de Jean-Luc Godard.
MAI 1968 On ferme !
Cri du coeur des gardiens du musée homme usé Cri du coeur à greffer à rafistoler Cri d'un coeur exténué On ferme ! On ferme la Cinémathèque et la Sorbonne avec On ferme ! On verrouille l'espoir On cloître les idées On ferme ! O.R.T.F. bouclée Vérités séquestrées Jeunesse bâillonnée On ferme ! Et si la jeunesse ouvre la bouche par la force des choses par les forces de l'ordre on la lui fait fermer On ferme ! Mais la jeunesse à terre matraquée piétinée gazée et aveuglée se relève pour forcer les grandes portes ouvertes les portes d'un passé mensonger périmé On ouvre ! On ouvre sur la vie la solidarité et sur la liberté de la lucidité.
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26 février 1901 | Lettre de Lou Andreas-Salomé à Rainer Maria Rilke
Lou Andreas-Salomé Source Schmargendorf, mardi, 26 février 1901 Dernier appel. Maintenant que tout n’est que soleil et calme autour de moi et que le fruit de la vie a conquis sa rondeur mûre et douce, le souvenir qui nous est sûrement encore cher à tous deux de ce jour de Waltershausen où je suis venue à toi comme une mère, m’impose une dernière obligation. Laisse-moi donc te dire en mère l’obligation que j’ai contractée il y a des années envers Zemek à la suite d’un long entretien.[...] Ce que toi et moi nommions l’« Autre » en toi ― ce personnage tour à tour surexcité et déprimé, passant d'une excessive pusillanimité à d'excessifs emballements ― était un compagnon qu'il redoutait pour le trop bien connaître. [...] Comprends-tu mon angoisse et ma violence à te voir déraper à nouveau, à voir resurgir les anciens symptômes ? [...] J’en vins à me sentir moi-même déformée, gauchie par le tourment, surmenée, je ne marchais plus que comme un automate à tes côtés, incapable de risquer encore une vraie chaleur, toute mon énergie nerveuse épuisée. Enfin, de plus en plus souvent, je t’ai repoussé [...] Mais autre chose intervint ― comme une espèce de culpabilité tragique envers toi : le fait que depuis Waltershausen, en dépit de notre différence d'âge, je n’ai cessé d'avoir à grandir et grandir encore jusqu'à ce résultat que je t’ai confié avec tant de joie quand nous nous sommes quittés – oui, si étranges que paraissent ces mots : jusqu'à retrouver ma jeunesse ! car maintenant seulement je suis jeune, maintenant seulement je puis être ce que d'autres sont à 18 ans : entièrement moi-même. C'est pourquoi ta silhouette – encore si tendrement, si précisément consistante pour moi à Waltershausen – s’est perdue progressivement à mes yeux comme un petit détail dans l’ensemble d’un paysage – pareil aux vastes paysages de la Volga, et où la petite isba visible n’était plus la tienne.[…] R.M. Rilke | Lou Andreas-Salomé, Correspondance Gallimard, Collection du Monde entier, 1980 et 1985, pp. 50-51. Texte établi par Ernest Pfeiffer. Traduit de l’allemand par Philippe Jaccottet. |
| ■ Lou Andreas-Salomé sur Terres de femmes ▼ → Commencements → Mort et quintessence → 15 avril 1904 | Lettre de Rilke à Lou Andreas-Salomé → 5 février 1937 | Mort de Lou Andreas-Salomé → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Lou Andreas-Salomé (+ poème de Rilke à Lou Andreas-Salomé, peu après le 26 février 1901) ■ Rainer Maria Rilke sur Terres de femmes ▼ → Chemins de la vie → Je voudrais tendre des tissus de pourpre → Ouverture → « Respirer, invisible poème ! » → 4 décembre 1875 | Naissance de Rainer Maria Rilke → 12 août 1904 | Lettre à un jeune poète (extrait) → 26 décembre 1908 | Rainer-Maria Rilke, Lettre à un jeune poète → 30 décembre 1926 | Mort de Rainer Maria Rilke |
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Feux de jardins
Ph, G.AdC
FEUX DE JARDINS
Elle revoit les jours de grands retours de vacances. De valises abandonnées dans le couloir. La maison noyée d’ombre, les fenêtres que chacun s’empresse d’ouvrir tout grand pour accueillir la lumière. Le bonheur de retrouver l’univers familier de la maison, du jardin, après plus de deux très longs mois d’abandon. Elle fait coulisser les portes de la véranda, hume l’odeur de septembre. Une odeur particulière, de rumeurs de tramway, de feuilles tombées dans les caniveaux. De poussière de la ville grillée par l’été. Odeur de feuilles de platane roussies et « dessiquées », amoncelées au pied de l’arbre. Il va falloir ratisser. Elle le fait. Elle aime bien le crissement du râteau sur le gravier. Maman dit qu’il faut d’abord arroser pour éviter de soulever trop de poussière. Elle aime bien arroser aussi. La sonorité drue de l’eau qui remplit le vieil arrosoir. Elle asperge les feuilles, avec solennité. Mais à peine, sinon le feu ne prendra pas. Le feu, ce n’est pas elle qui va s’en charger. Elle est bien trop jeune et c’est trop dangereux. Non, c’est le voisin du haut qui va venir, dès que les tas seront prêts. Le voisin, c’est un vieux monsieur, un peu insipide, mais sa fille, elle, c’est autre chose ! Elle se met en culotte et en soutien-gorge sur le balcon. Elle se fiche pas mal de leurs rires à eux et de leurs commentaires à peine grivois. Tout de même, elle n’est pas gênée !
Son père descend. Il a mis sa salopette de jardinier, son « bleu », qu’elle ne connaît qu’à lui ! Ah, non, justement ! Il y a aussi le monsieur du Petit Remorqueur, celui de la Collection « Un petit livre d’or » qui en a une comme celle-là ! Il porte aussi un nœud papillon. Comme c’est étrange ! Ce nœud papillon et cette salopette de travail !
L’homme à la salopette les fait s’éloigner un peu, ils sont trop près. Ça y est ! Le feu a pris et les flammes montent. Denses, serrées. Elles lèchent même les feuilles qui sont encore accrochées à l’arbre. Pourvu qu’il ne prenne pas feu lui aussi. Danse des flammes autour du tronc. Le puzzle étrange de l’écorce. Les ocelles du platane ! Ça crépite. Ça fume. Ça pique les yeux. Odeur de feuilles brûlées, jusque dans les vêtements et les cheveux. De cendres et de flammèches qui retombent sur le gravier en voletant. De l’amas de feuilles, il ne reste presque rien. Un tas noirci.
Il faut terminer le travail, remplir le seau à charbon en prenant soin de ne pas éparpiller la cendre. Elle ratisse à nouveau. Soudain, elle sent quelque chose de dur qui vient buter contre les dents de fer. Qu’est-ce que cela peut-être ? Elle a peur de se brûler. Mais curieuse, elle draine cette pierre dure qu’elle ramène à la surface. Elle pousse un cri d’effroi ! C’est sa tortue ! Zoé ! Qui gît calcinée à ses pieds !
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
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Julia Kristeva | Au risque de la pensée
 Julia Kristeva Image, G.AdC
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| ■ Julia Kristeva sur Terres de femmes ▼ → 17 mars 1997 | Lettre de Julia Kristeva à Catherine Clément → (dans la galerie Visages de femmes) extraits de Soleil noir. Dépression et mélancolie et d’Au risque de la pensée |
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24 février 1979/Création à l’Opéra de Paris de la version intégrale de Lulu
24 février 1979 : l’opéra Lulu du compositeur Alban Berg, opéra créé à Zurich le 2 juin 1937, dans une mise en scène de Roman Clemens, pour les seuls deux actes achevés par Alban Berg, est repris par l’Opéra de Paris dans la version intégrale réalisée par Friedrich Cerha entre 1962 et 1974.
La durée du spectacle est de trois heures environ. La mise en scène est de Patrice Chéreau et les décors de Richard Peduzzi. La direction musicale est assurée par Pierre Boulez et le rôle de Lulu est interprété par Teresa Stratas.
Lulu, héroïne de deux drames de Frank Wedekind (L’Esprit de la Terre, 1895 ; La Boite de Pandore, 1902), incarne au théâtre la première femme fatale, toute de sensualité, à qui aucun homme ne résiste. Ses conquêtes se soldent par des suicides et conduisent l’héroïne à la mort. Au cinéma, la figure féminine de Lulu a été immortalisée par le film de Georg Wilhelm Pabst (1928), le rôle de Lulu étant incarné par Louise Brooks.
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Marie Ferranti, La Princesse de Mantoue
par Angèle Paoli
par Angèle Paoli
Gallimard, Collection blanche, 2002.
Lecture d’Angèle Paoli
RAPPELLE-TOI BARBARA Ce récit de Marie Ferranti s’ouvre sur un portrait. Le portrait de Barbara de Brandebourg, princesse de Mantoue. Un portrait réalisé en 1470 par le peintre Mantegna pour la « Camera depicta » (Chambre des époux), et qui n’est pas vraiment du goût de la princesse, alors âgée de cinquante ans. Un portrait sans concession qui révèle à Barbara tout ce que le peintre a saisi d’elle. Toutes les facettes d’un visage « aux yeux las et jaunes, étirés vers les tempes comme ceux des chats », et d’une âme dure. Implacable parfois.
Il faut dire, pour sa défense, que la princesse mantouane n’a pas été épargnée. Elle est à peine âgée de dix ans qu’elle doit quitter son Allemagne natale pour rejoindre l’époux qui lui a été destiné. L’aîné des Gonzague, Louis. Fils de François et de Paola Malatesta, la bossue. À peine marié, le jeune garçon, malingre, chétif, pas davantage taillé pour la castagne que pour la noce (sa jeune épouse est encore impubère et le mariage n’est pas consommé), s’enfuit de Lombardie. Il rejoint en secret le duc de Milan auquel il fait allégeance, et fait à ses côtés ses armes. Pendant cette absence de sept ans, qui ne la taraude pas trop, Barbara grandit et reçoit l’éducation due à son rang. Une éducation soignée. Celle des lettrés de son temps, du temps du Rinascimento. Parallèlement, la jeune demoiselle entretient avec sa chère cousine, Maria de Hohenzollern, qui lui manque cruellement, une correspondance fiévreuse. Dans laquelle Barbara confie ses chagrins, ses déceptions, ses attentes. Et aussi ses joies. Correspondance à travers laquelle nous découvrons peu à peu la vie de Barbara. Le temps passe… et la vie. Ludovic revient à Mantoue en vainqueur, rude gaillard, aguerri, sûr de lui. Méconnaissable. Avec son retour prend fin le temps de l’insouciance. Dans la nuit même, la jeune fille est prise par son époux. Bestialement. Il faudra bien qu’elle s’y fasse. La poésie courtoise dont elle est friande n’a rien de commun avec les mœurs maritales. Elle s’y fera. Elle est de bonne composition, la petite princesse. Une composition teutonne, malgré tout, qui lui est probablement d’un sérieux secours. Le « roman de formation » de la jeune femme, car c’est bien de cela qu’il s’agit, ne s’arrête pas là. Les naissances se succèdent. Qui demandent à Barbara de s’initier à d’autres devoirs. Et puis, il y a la vie de cour, qui occupe espace et temps. Mantegna, désormais parfaitement intégré à la famille mantouane, est chargé par la princesse Barbara de réaliser les fresques de la future chambre dite « des époux » : la « Camera depicta ». Barbara continue de se livrer à son époux, à qui elle ne refuse rien … tout en lui prodiguant d’habiles conseils. Et de livrer ses confidences à sa cousine à qui elle écrit continûment. Elle ne se plaint pas de sa vie, riche en événements épicés qu’elle apprécie. Elle aime les siens, Ludovic compris. Mais elle déteste Paola, sa fille cadette, contrefaite et bossue, comme bon nombre de Malatesta. Un désamour dont la princesse affirme ne pas parvenir à s’expliquer les causes. L’enfant souffre du mépris cruel dans lequel la tient sa mère. Barbara reste sourde aux appels de sa fille et, pour s’en débarrasser, la marie au plus vite, peu après le décès de Louis, son époux. Sans festivité aucune dans Mantoue en deuil, Paola épouse le comte de Gorizia, de vingt ans son aîné. Une brute illettrée. Auquel Paola, férue de musique et tout imprégnée de la poésie de son cher Pétrarque, ne se résigne pas. Paola se meurt. Paola meurt. Du chagrin d’avoir perdu sa chère Mantoue. Et de n’avoir pas revu sa mère. Ni la fratrie à laquelle elle est restée très attachée. Après la mort de Louis, Barbara devient aigrie, mauvaise, inflexible. Sa méchanceté la tue. Elle décline. Et s’enferme de longues heures durant dans la fameuse « camera depicta », achevée selon ses vœux. Sentant la mort la gagner, Barbara s’y fait transporter sur son lit d’apparat. La dernière vision qu’elle emporte avec elle est celle des angelots rieurs dont Mantegna a ceint l’oculus de la pièce. Une vision aérienne, céleste. Mâtinée de malice. Toute en trompe l’œil. Ainsi prend fin – du moins, presque fin – ce récit de vie. La vie bien remplie d’une femme tout en contrastes. Comme l’époque à laquelle elle appartient. Partagée entre résurgences de dureté médiévale et raffinements de cour. Une vie rude, dans laquelle pourtant les arts jouent un rôle majeur et contribuent à peaufiner et adoucir les rudesses masculines. Il resterait sans doute beaucoup à dire sur ce récit bien mené. Précis en dates et riche en détails historiques. Écrit dans un style sobre et efficace. Celui d’une historienne qui veille à ne pas trahir la lettre et l’esprit des documents et des diverses correspondances sur lesquels elle s’appuie pour reconstituer la biographie de la princesse mantouane. Si j’osais, je dirais que le personnage de Barbara est attachant. Dans sa prime jeunesse surtout. Émouvante et tendre également, la relation épistolaire que Barbara entretient fidèlement avec sa cousine Maria de Hohenzollern. Qui mourra avant elle, sans qu’elles aient eu le loisir de se revoir. On pourrait reprocher à la princesse d’avoir fait endurer à sa fille Paola les insoutenables sévices qu’elle aurait pu elle-même subir si elle n’avait eu un caractère aussi trempé. Mais le plus surprenant, le plus inattendu ne réside pas là. Et ne peut se dire sans déflorer l’intrigue. Une intrigue qu’il faut se laisser à lire d’une traite. Du début jusqu’à la fin. D’une peinture à l’autre. Du portrait initial sur lequel s’ouvre le récit (portrait dans lequel Barbara se découvre avec lucidité, telle que l’a perçue et percée Mantegna) jusqu’à la fresque finale de la voûte. Dans laquelle Barbara, allongée sur son lit de mort, aspire à se fondre. Derniers échanges de regards. Avec les angelots rieurs et narquois qui bravent la mourante, puis chuchotent au-dessus du cadavre encore tiède. Du haut de l’oculus en trompe l’œil de la « Chambre des époux » décorée a fresca par Mantegna. Sans aucun doute le personnage-clé du récit de Marie Ferranti. Celui qui détient le maître-mot ! Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli |
MARIE FERRANTI Ph. Gérard Baldocchi Source Née à Lentu, un village au sud-ouest de Bastia, le 20 décembre 1959, Marie Ferranti vit actuellement à Saint-Florent (Haute-Corse). Avant de se consacrer à la littérature, elle a enseigné comme professeur de lettres. Son premier roman, Les Femmes de San Stefano (1995), a été couronné par l'Académie Française (prix François-Mauriac). Elle est également l'auteur de La Chambre des défunts (1996), La Fuite aux Agriates (2000), La Chasse de nuit (2004), Lucie de Syracuse (2006), La Cadillac des Montadori (2008), Une haine de Corse. Histoire véridique de Napoléon Bonaparte et de Charles-André Pozzo di Borgo (2012), Marguerite et les grenouilles. Saint Florent (2013), Les Maîtres de chant (2014) et d’un essai sur l'œuvre romanesque de Michel Mohrt : Le Paradoxe de l'ordre (2002). La Princesse de Mantoue (2002) a été couronné par le Grand Prix du Roman de l'Académie française. ■ Marie Ferranti sur Terres de femmes ▼ → Mort et résurrection d’une île ? (note de lecture d'AP sur La Chasse de nuit) → Postures et impostures de l'écrivain (billet d'AP autour de Lucie de Syracuse) → Marie Ferranti, Une haine de Corse (note de lecture d'AP) → Bastia (extrait de La Fuite aux Agriates) → 7 juillet 1807 | Signature du traité de Tilsit (extrait d’Une haine de Corse de Marie Ferranti) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur ina.fr) Olivier Barrot lit le début de La Princesse de Mantoue, et en fait un résumé (Un livre, un jour, France 3, 1er octobre 2002) → les Portraits photographiques de Marie Ferranti sur le site d'Olivier Roller → un article de Paul-François Paoli : Tous les chemins mènent en Corse (Rencontre avec l'auteur de Lucie de Syracuse, Le Figaro Littéraire, 29 juin 2006. Fichier Word à télécharger) → (sur Terres de femmes) 23 mai 1445 | Andrea Mantegna « pictore » → (sur Terres de femmes) Inger Christensen, La Chambre peinte | Un récit de Mantoue (lecture d’AP) |
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