B I E N V E N U E S U R M O N S I T E R É N O V É
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Au bord des pliures du temps
tes mots
en marge
dans le gisement des formes
aux confins de terres oubliées
sur le gouffre de tes attentes
tes silences
En apesanteur.
T E R R E S D E F E M M E S E S T E N L I G N E D E P U I S 1 8 A N S
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30 septembre 1994, Lettre de Jean-Louis Giovannoni à Bernard Noël
Éphéméride culturelle à rebours
Bernard Noël / Photo : © Dominique Noël
Le 30 septembre 1994
Cher Bernard,
C’est vrai, « nous voilà contaminés sans le savoir ». Nos mots ne sont pas assez isolants. Ils ne nous protègent pas vraiment. Bien que nous enrobions tout d’une mince pellicule nominative, la matière, le lourd, percent cette enveloppe. Ce ne sont pas toujours des avaries spectaculaires. La plupart du temps, il s’agit bien plus d’infiltrations souterraines, qui agissent hors du champ où nous nous postons ordinairement pour surveiller les entrées et les sorties. La pesanteur aura toujours le dernier mot. Nous avons beau nous alléger, à tour de bras, de mots et d’images, nous sommes gangrenés par eux jusqu’à l’intime. L chair fait trop corps pour que nous puissions vraiment gagner le pays aérien de ces mots.
Tu as raison, la « vertu curative » de dire, est notre seule façon d’inciser les poches de pus, et d’y poser un drain à demeure pour que ça s’écoule dehors sans encombre. Etrange chose. Peut-être que pour faire partie de ce monde, nous devons être contaminés ? Même si nous ne voyons rien venir, l’infection travaille sourdement dans le corps souterrain des mots. D’une certaine façon, nos mots sont des formes possibles de la matière. Pas étonnant alors, que celle-ci fasse son travail en nous.
Notre malheur vient du fait que nous rêvons d’un corps aérien, indolore et sans aucune anfractuosité. Cet emballage, soi-disant hermétique, n’empêche pas le cours ordinaire de la putréfaction et des nécroses. Comme la terre, notre corps et nos mots sont infectés de spores, de tous les germes possibles. Nous sommes atteints, de toutes parts, par la matière, quoi qu’on fasse. Le silence est le rêve d’un isolant qui nous épargnerait tout cela. Je me demande si l’on ne l’obtient pas en le surchargeant de mots – épaisseur qui obturerait, en nous, la venue anarchique et bouillonnante du grouillement du monde. Dans chaque mot se trouve une vermination inéluctable de bruits. En fait ; nos silences travaillent en secret pour nous. Nous avons beau sautiller sur place, ne pas vouloir adhérer à la matière : nous en sommes.
Le seul endroit où nous sommes encore des as, c’est dans l’éphémère. Là, même si nous ne sommes pas doués pour voler, nos gestes nous débordent, nous emportent hors de nous. C’est un avantage qui se paye cher en retour, car il faut bien qu’un jour ou l’autre on se pose. Et là…
Aériennement tien
Jean-Louis
Jean-Louis Giovannoni | Bernard Noël, Au présent de tous les temps, Correspondances, Avant-propos de Nicolas Pesquès,
La vignette de couverture est de Jean-Paul Philippe,
Éditions Unes 2022, pp.65-65.
Bernard Noël sur→ Tdf
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JEAN-LOUIS GIOVANNONI
Ph. © Fabienne Vallin
Source
■ Jean-Louis Giovannoni
sur Terres de femmes ▼
→ [Ne me laisse pas ici parmi les ombres !] (extrait de L’air cicatrise vite)
→ Ce que l’immobile tient pour geste (extrait de Pastor, Les Apparitions de la matière)
→ Envisager (lecture de Tristan Hordé)
→ [Aucune sortie possible] (extrait d’Envisager)
→ L’Échangeur souterrain de la gare Saint-Lazare (lecture d’AP)
→ [Vue imprenable] (extrait de L’Échangeur souterrain de la gare Saint-Lazare)
→ Îles circulaires
→ [Il faut si peu de chose]
→ Issue de retour (lecture d’Isabelle Lévesque)
→ Issue de retour (lecture d’AP)
→ [Je ne sais pourquoi l’autruche me fascine autant] (extrait de Journal d’un veau)
→ Mère
→ [Notre voix] (extrait de Ce lieu que les pierres regardent)
→ [Nous venons d’un pays qu’on ne peut plus toucher] (extrait de On naît et disparaît à même l’espace)
→ [Pourras-tu encore témoigner…] (extrait des Mots sont des vêtements endormis)
→ Sous le seuil (lecture d’AP)
→ [Le jour se lève] (extrait de Sous le seuil)
→ [toujours cette envie de t’ouvrir]
→ Voyages à Saint-Maur (lecture d’AP)
→ [Troisième voyage à Saint-Maur]
→ [Huitième voyage à Saint-Maur]
→ Jean-Louis Giovannoni | Stéphanie Ferrat, « Les Moches » (lecture d'AP)
→ Jean-Louis Giovannoni | Marc Trivier, Ne bouge pas ! (lecture d’AP)
<<Fantaisie d'un jour
Françoise Guichard, 54 cartes postales adressées à Georges Perec, → Éditions Caractères, 2018
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Image G.AdC
Georges Perec sur → Tdf
<<Poésie d'un jour
LE TEMPS DES MÉDUSES
Que sous mes chiffons se cache un œuf de
verre
Qu’au centre d’une main une obscurité
éclaire la lumière
Que je tresse une corde avec mes cheveux
au fond de la mort
Que certaines oreilles entendent les couloirs
qui séparent les pièces
Que les serrures grincent dans les femelles
de la nuit
Que le Grand lavoir ne lave que les portes
Que la nuit se recouvre d’un manteau
déchiré
Que tournent et se trouent de petites lunes
dans nos robes
Que les vents sont inachevés
Qu’ici les mûres boivent un sang bleu au
milieu des ruines
Que nous sommes le brouillon que le
temps a laissé en partant
Que sous les sabots des mulets on recueille
des traces de sel
Que nous sommes transparents dans les
trucs qui nous défoncent
Que dans un coquetier un coiffeur vide les
yeux qu’il a crevés
Qu’il fait saigner aussi un miroir avec un
peigne froid
Que nous tissons des nids d’hameçons
Que les lavoirs lavent les oiseaux un par un
Que les morts sont des bébés de verre et
parfois de ciment
Qu’ils remplacent les ampoules dans les
chambres
Que la nuit est à quatre pattes ou à quatre
mains
Que les méduses portent la mer dans des
civières de carton
Que j’ai déboutonné mon cerveau pour être
enfanté par une femme
Que nous venons de voir entrer sans frapper
un cadavre aux mains liées
Que la neige s’égoutte à travers un sommier
qui ne sert pas à dormir
Que les méduses meurent là où flottent aussi
un mort
Que des chats habitent parfois à l’intérieur
des chiens
Qu’une méduse ne trompe jamais la Voie
Lactée
Serge Pey & Richard Conte, Danse avec les bêtes, Tarabuste 2022.
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SERGE PEY
Ph. D.R.
Source
■ Serge Pey
sur Terres de femmes ▼
→ Le poème est une oreille (extrait de La Main et le Couteau)
■ Voir aussi ▼
→ le site officiel de Serge Pey
<<Poésie d'un jour
Le gué
Chaque soir est un gué entre une berge abandonnée
une autre qui attend.
Au milieu du gué on rassemble les ombres
en un seul vêtement dont il faut s’habiller
pour épouser la nuit,
puis on avance
comme si c’était soi qu’on allait quitter.
Fin de nuit
Il reste de la nuit
le rond noir du café dans la tasse.
Et on le boit comme s’il était
la fin de l’obscurité à traverser
pour enfin regarder et aimer la lumière
que le matin verse dans un verre
à côté de la tasse vidée.
L’hirondelle écrit
Trop haut, trop vite le vol de l’hirondelle écrit.
Est-ce un poème qui cherche sa page ? Est-ce
une épitaphe, sur quelle pierre en plein ciel ?
Est-ce une signature au bas d’une lettre que le
vent ne déplie pas ? Est-ce un message urgent
pour qui et pour quoi ?
Déjà l’hirondelle file droit et tire le trait de
l’horizon sur toutes les questions.
Jean-François Mathé, Ainsi va, Rougerie, 2022, pp. 54,55,56.
Anne-Lise Blanchard
Revue Traversées, 2022, pp.58,59,60,61,62.
«Rendre grâce à la beauté intouchée du monde»
Lecture d' Angèle Paoli
Se lancer dans l’écriture d’un texte qui évoquerait sinon l’art poétique, du moins plus simplement et plus discrètement la poésie d’Anne-Lise Blanchard, c’est prendre un risque important. Celui de noyer les poèmes sous une abondance de mots, contraire à la concision dont Anne-Lise Blanchard est coutumière. C’est risquer d’enrober de trop plein ce qui chez la poète tient de l’extrême condensé. D’ensevelir sous la pesanteur du discours ce qui est densité des images. Pourtant, face au défi qui m’est demandé, je ne peux que tenter d’entrer en résonance avec l’univers poétique de la poète. Et ainsi, de me lancer dans cette aventure qui relève de l’amitié et de l’affection. De l’admiration.
Pour me livrer à cet exercice difficile, je me suis limitée à quelques œuvres. Notamment et plus particulièrement Anonyme euphorbe (2009) ; Éclats (2010) ; Épitomé du mort et du vif (2019). À quoi vient s’ajouter, depuis quelques jours à peine, Le Ravissement de la marche (2021). Si je choisis plus particulièrement ces recueils parmi de nombreux autres, c’est parce qu’ils me semblent être plus à même de me fournir un fil de lecture, une sorte de corde de chanvre ou de sisal à laquelle m’arrimer pour entrer plus avant dans ce qui constitue l’originalité émouvante de l’écriture d’Anne-Lise Blanchard. Une écriture riche et profonde, qui même lorsqu’elle ne fait pas allusion au haïku, s’en approche, l’air de rien. Parce que le haïku - son économie de moyen, son rythme et ses surprises - semble être la forme innée qui habite la poète.
Ainsi dans Éclats trouvons-nous cette image de l’arbre, dans sa perfection poétique de diamant, dans son extrême pureté, condensé d’un instant qui s’érige en vérité inépuisable, fruit d’un regard perçant que hante l’éphémère d’un ciel :
« Éperonnant le ciel/ le cyprès/ au-delà de lui-même// érémétique »
À l’opposé de la forme verticale, ascétique et rigide du cyprès, celle horizontale et mouvante de l’eau qui, dans le dernier recueil du Ravissement de la marche, court sans obstacle :
« Le fleuve va/ une saison après l’autre/ une femme attend »
Toute la tension du poème japonais semble tenir ici dans le croisement subtil des contraires. Suspens de l’attente et fuite inexorable du temps.
Mais ce qui happe à la lecture de ces vers brefs qui forment poème, c’est le ravissement. Ce quelque chose qui tient de la captation et du rapt. Rapt du regard qui prend jusqu’au saisissement celui qui emprunte les sillons ouverts par la poète et tiennent sous leur charme, la lectrice-spectatrice des saynètes et des tableautins qui jalonnent le recueil. Rêveuse et pensive. Absorbée par l’évidence et la profondeur du poème.
Dans Éclats, à nouveau, ce poème où le mouvement de la vie est leçon de vie pour l’homme, immobilisé dans ses hésitations et ses atermoiements :
« L’élancement du rocher// en face// verticalité de l’exigence/// entre// l’homme /et ses/ procrastinations »
Derrière son aspect formel et au-delà, la poésie d’Anne-Lise Blanchard est lecture sensuelle du monde, fusion de sensations à fleur de peau et de couleurs charnelles qui mènent à l’intime rencontre des corps. Cheminement au cœur des choses et pourtant en équilibre sur la lisière, évolution des mots mis bord à bord dans l’explosion inattendue des contraires et de leur dépassement. L’euphorique euphorbe du début du recueil, tout en froissement de fricatives, s’effrite jusqu’à la douleur, jusqu’aux larmes et jusqu’à la fissure de l’irréconciliable. Anonyme euphorbe est bien l’évocation discrète de cet « obscur objet du désir » nimbé d’éros qui taraude l’âme. Jusqu’à l’« aporie des corps », leur logique insoluble.
« Une nuit minérale/ dérobe tes mains quand en esthète tu/ contemples
la face cachée de son petit exquis/ ourlé de lymphe// l’appel secret de ses lèvres »
De ces instants captés sur le vif du désir, que reste-t-il ? Restent le vide et le silence. Reste soudain l’impossibilité à dire. L’interruption :
« Aucune trace aucune parce que c’est »
Ou encore :
« Corps imprononçables/ juste déborder de/ du débord / de sa vie »
Les poèmes d’Anne-Lise Blanchard sont éclats. Éclats visuels d’instants de vie d’observations de perceptions fugaces d’images de couleurs et d’oublis, miettes de réel que retient, entre les mots, le poème. Espaces silences et blancs. Neige.
Il arrive parfois que les poèmes, rythmés par la récurrence des allitérations se chargent aussi d’une pesanteur annoncée par l’afflux des nasales. Un perpétuel mouvement vers des points qui s’opposent, confère alors au poème son extrême tension, comme dans ce poème d’Éclats :
« Fenêtre un matin ouverte/ sur les palmiers/ pantelant/ d’une exceptionnelle/ neige// Leur voilure/ volatilisée/ déplacement vers// l’humaine pesanteur »
Il arrive cependant aussi, que lumineux, empli de promesse généreuse, le poème se fasse offrande inattendue dans la beauté de ce qui survient et se saisit :
« Vignes devenues rizières// À contresens du rail/ l’un derrière l’autre/ ils allaient libres/ rassemblés/ dans leur beauté blonde// offrande du jour/ ce couple de chevaux »
La vie, la mort, l’amour et le désamour, la joie l’espérance et le désespoir, tout cela qui traverse une existence et la mène, Anne-Lise Blanchard l’exprime aussi dans le recueil admirable de l’Épitomé du mort et du vif. Un abrégé à deux voix, l’une majeure – le poème-, l’autre ténue - en bas de page et en italiques. Brièveté et condensé d’éclats, pépites d’images, d’injonctions et de désirs, d’associations de sensations et de correspondances, nourrissent les poèmes, souvent proches du haïku par la forme et du verset biblique par l’esprit. Le poème est duel, où se livre une lutte sans merci entre les forces contraires. Entre le vivant et le mort. La voix de la poète en révolte s’élève contre la fureur des hommes ; son regard souffre, mis à mal par une lucidité douloureuse ; elle oppose au présent abreuvé de sang un conditionnel construit sur un amour antérieur aux origines ; elle aspire à une forme de dépouillement.
« Ne porter qu’un diadème de branches/ et s’en aller brouter le vent. »
Peut-être alors, à la passiflore longtemps vénérée, choisir la « sagesse de l’hibiscus. »
Le poème, marqué par l’empreinte d’Orient, puise sa matière dans les lointains témoignages chrétiens. Ainsi de cette longue métaphore cryptée qui court entre les vers et rend hommage aux Sept Dormants d’Éphèse, emmurés vifs au temps des persécutions de Dèce (250) contre les chrétiens :
Sept amis, de leurs vœux, / s’attellent à l’échelle qui mène au ciel ».
L’injonction se fait prière :
« Reposez-vous, arbres, / reposez-vous et priez pour nous ».
L’esprit du poème se fait biblique :
« Que notre bouche s’emplisse d’eau vive/ et déroute le scorpion »,
Discrètement prophétique même, le poème annonce l’effacement final :
« Un rayon de ténèbres / balaiera l’éternité au passé ».
Puisque le présent s’absente et que s’efface toute mémoire, reste une ultime ressource, une seule action possible pour ce qui demeure accessible et vif.
Rendre grâce.
« Grâces au souffle des cascades qui fustige/ lèvres âcres, grâces à l’arc-en-ciel dans l’eau/ qui décuple l’écho/ grâces aux pluies qui/ gèlent l’haleine, à la nuit humide/ qui lave les yeux ».
Lire Anne-Lise Blanchard, c’est se nourrir d’un souffle vital qui régénère et rend au poème toute la force de sa nécessité. Toute la beauté intouchée du monde. Et sous la fissure, derrière l’entaille qui blesse, c’est re-trouver une parole. Personnelle et profonde. Intense, et vraie.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
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<<Poésie d'un jour
Portrait par → G.AdC
III
Je me demande ce que je fais sur cette planète
je suis comme depuis douze milliards d’années
poussière de vie
répandue par tout l’univers
qui tourne la page
qui parle quand j’écris
dicte mes paroles
et guide ma main sur le parchemin
où je me laisse toujours égarer fluide
aqua viva por favor
j’ai soif de mots
IV
Je parle toutes les langues intergalexicales
Je me sens désemparée je ne peux rien dire
je ne suis pas encore née
je suis le E
voyelle volée
lettre au féminin
totalement invisible
Un mince filet
chuchotement évoqué
à peine esquissé
je pense que ma vie est loin d’ici
mais où et quand
V
J’interroge la thinking machine
celle qui clignote dans la Nuit des Temps
la machine à tout dire qui scintille dans l’espace
la machine aux circuits intégrés à haute intensité
la machine féminine qui a tout à m’apprendre
le titre du dernier livre qui sera imprimé
quand je lis Ainsi soit-elle
composé sur un terminal
je m’arrête
fixe le E muet
qui parle
Claudine Bertrand « 2000 années-lumière d’ici » in Femmes de parole, N°1 voix visibles,Québec: Coédition/Diffusion/Distribution Europe,
Éditions du Cygne, 2021, pp. 66, 67, 68.
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CLAUDINE BERTRAND
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<< Poésie d'un jour
Aquatinte numérique originale : → G.AdC
MÉLANCOLIE
mélancolie belle position
fais juste attention à ce que personne ne te voie
assise en scène sur la rive
d’une eau murmurante là-bas
mélancolie sans mémoire
vos à ne sauter aux yeux
de personne que personne ne te
rebatte les oreilles ne vienne déranger
ton esprit absent et ne te détruise
mélancolie fugitif salut
oublieuse de toi-même regardant tout de part
en part sur la rive moutonneuse du lac
le temps que quelqu’un te voie tu as disparu
l’écho dans le visage
d’une personne te brise aussitôt les ailes
mélancolie charitable consolatrice
Helga M. Novak, «Vie d'Artémis» in Silvatica, Traduit de l'allemand par Laurent Cassagnau, La vignette de couverture: Stéphanie Ferrat, Éditions Unes 2022, p.82.
HELGA M. NOVAK © PICTURE-ALLIANCE / DPA Source ■ Helga M. Novak sur Terres de femmes ▼ → Lettre à Médée (poème extrait du recueil C’est là que je suis) → (dans la galerie Visages de femmes) un autre poème extrait du recueil Chaque pierre orpheline ■ Voir aussi ▼ → (sur Les Carnets d’Eucharis) une autre poème extrait du même recueil (+ une notice biographique) → (sur le site des éditions Hochroth) la page de l’éditeur sur Chaque pierre orpheline → (sur Recours au poème) Helga M. Novak par Pascale Trück → (sur Terre à ciel) Helga M. Novak : c’est là qu’elle est, par Sophie g. Lucas → (sur le site de Blandine Longre) un autre poème extrait de Chaque pierre orpheline |
<< Poésie d'un jour
Ph. : G.AdC
ARBRES I
Du monde confus, opaque
des ossements et des graines
ils s’arrachent avec patience
afin d’être chaque année
plus criblés d’air
ARBRES II
D’une yeuse à l’autre si l’œil erre
il est conduit par de tremblants dédales
par des essaims d’étincelles et d’ombres
vers une grotte à peine plus profonde
Peut-être maintenant qu’il n’y a plus de stèle
n’y a-t-il plus d’absence ni d’oubli
ARBRES III
Arbres, travailleurs tenaces
ajourant peu à peu la terre
Ainsi le cœur endurant
peut-être, purifie
Philippe Jaccottet, « Champs d’octobre » in Airs, Poèmes 1961-1967, Bibliothèque de La Pléiade, Éditions Gallimard 2014, pp.435,436.
<< Poésie d'un jour
" La montagne là-haut, indemne, grave, nous voyait monter. "
Ph. : G.AdC
XXVII
Fuimos al bosque, hasta las sombras altas.
La montaña alla arriba, indemne, grave,
nos veía ascender. Atravesamos, solos,
en la mañana limpia el mar del aire.
Atrás quedaba el sordo hormigueo del mundo.
Entre manchas de sol te hablé de viejos versos,
de un rapto, una ascensión. La sombra abría
su regazo fresquísimo con el fin de acogernos.
Manchas vivas de sol entre los pinos,
Extasis de las bocas bajo el celaje puro.
Aire del bosque, toma nuestras vidas
para girar contigo en el fulgor del mundo.
XXVII
Nous sommes allés au bois, jusqu’aux ombres hautes.
La montagne là-haut, indemne, grave,
nous voyait monter. Nous avons traversé, seuls,
dans le matin clair, l’étendue marine de l’air.
Derrière se tenait le sourd fourmillement du monde.
Parmi des taches de soleil, je t’ai parlé de vers anciens,
d’un enlèvement, d’une ascension. L’ombre ouvrait
son giron très frais pour nous accueillir.
De vivantes taches de soleil parmi les pins,
extase de bouches sous le pur ciel irisé.
Air de la forêt, prends nos vies
pour tourner avec toi dans la lueur du monde.
Andrés Sanchez Robayna, Par la vaste mer, Traduit de l’espagnol et postfacé par Claude Le Bigot, Édition bilingue, Le Taillis Pré, 2021, pp.78,79.
<<Poésie d'un jour
LES HOMMES FUYAIENT PAR BANDE
Il y eut de grands appels d’air
esprit planant dans le vif des courants
les oiseaux fuyaient par bande
à la recherche d’un ciel plus ample
loin des gouttes du néant
Toutes les guerres sont une seule guerre
alors tous verront
l’ongle humain, le cri humain, le sol humain
Dans cette grande agitation
le cou est la tige la plus frêle
a tué des mouches
a tué des lièvres
a tué son père, son meilleur ami
a tué 129 personnes
L’état de vielle
ne supporte plus
la moitié basse, la moitié haute
cornes transparentes
où passe le couteau
Au milieu des forêts
plus nombreux que les hommes
les animaux fuyaient par bandes
La vie se souvient :
cette étendue vivante
aux secrets des battements
les hommes fuyaient par bandes.
Constance Chlore, Le mot Orage, L’herbe qui tremble, 2022, pp.34,35.
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CONSTANCE CHLORE
■ Constance Chlore
sur Terres de femmes ▼
→ Pierre étincelante
■ Voir aussi ▼
→ (sur le site de la mél [Maison des écrivains et de la littérature]) une notice bio-bibliographique consacrée à Constance Chlore
→ (sur le site des éditions éoliennes) la fiche de l'éditeur sur L’Alphabet plutôt que rien
<<Poésie d'un jour
Pense au plus délicieux gouffre. Cocteau (1958)
Te regarder droit dans les yeux, y
lire ton désir, notre désir, mon
amour. Me perdre dans le délice
de la perte. Forêt insondable.
Robe érubescente qui tournoie.
Tes yeux de loup ne me font plus
peur. Je te regarde et ton âme
s’illumine.
Lydia Padellec, Délicieux gouffre, Collection DUO L, La Lune bleue- Trouées poétiques, 2022, p.16.
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Tu venais de loin
de l’est au-delà du rideau de fer
avant que ce mur ne chute
ce qui arrive peu
en dépit de tout ce qui nous sépare
nos langages
moi latin toi slave
nous nous sommes compris ce jour
tes cheveux blonds tes yeux clairs vers moi inclinés
nous avions compris la scène que nous devions jouer
au-delà des frontières
ce que l’on sait dès l’enfance
ce qui est su par cœur
la longue journée jusqu’au soir sous la tente
nous avons déposé nos lèvres l’un contre l’autre pour en
faire un baiser
la radio jouait en sourdine
l’histoire sans fin
puis tu m’as dit dans ta langue
ce mot étrange que je sais encore :
« dors »
Gilles Fortier, Ce que tes lèvres me disent, Collection DUO L, La Lune bleue-Trouées poétiques, 2022, p.14.
<<Poésie d'un jour
Heureuse de ne pas avoir de centre.
*
Quelquefois rien
Juste la mémoire d’un pétale
Ou d’une plume
Qui reste dans mon sommeil.
*
Je réponds aux couleurs
lorsqu’elles vont vers un soleil
ou vers l’abîme.
*
Avec moi
qui pourra dire
qu’il y a une frontière ?
*
Je brûle tous mes verbes.
*
Il y a de la gloire
à dépasser ce que je peux être
Je veux dire la rose en dehors de la rose
le noir en dehors de la nuit
ou alors devenir soudainement un taureau rouge
qui s’ébroue et dessine dans l’air
une couronne de soleil et de sang.
*
Je me déplace
avec les muscles souples de la violence.
*
Lorsque l’on me laisse tranquille
au milieu du pâturage du ciel
je rumine ce qui est du temps
et de l’espace.
*
Semble dire aux choses
ou à ceux qui regardent
que nous irons plus loin.
*
J’accepte vos questions et vos réponses
à condition d’en faire un feu.
*
En même temps
je m’amuse
Je murmure que la couleur de l’océan
n’est pas celle de la vague.
Anne Slacik| Christian Viguié , Couleurs, 2Rives, Les Lieux-Dits Éditions, 2022
