Terres de femmes

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T e r r e s  d e  F e m m e s    r e v u e   d e   p o é s i e   &   d e   c r i t i q u e   d’ A n g è l e  P a o l i

 

B  I  E  N  V  E  N  U  E      S  U  R      M  O  N       S  I  T  E      R  E  N  O  U  V  E  L É    

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Au bord des pliures du temps
tes mots
en marge
dans le gisement des formes
aux confins de terres oubliées
sur le gouffre de tes attentes
tes silences

En apesanteur.

Angèle Paoli

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L A   R E V U E   E S T   E N   L I G N E   D E P U I S  1 9 A N S 

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  Environ mille pages vues chaque jour.     La maintenance éditoriale de la revue est quotidienne.     Contact : → Angèle Paoli, Canari, Cap Corse 

28 Mars 1985 | Mort de Marc Chagall / Grandeur nature | d'Erri De Luca

  << Éphéméride culturelle à rebours

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marc Chagall, Le Père, 1911, huile sur toile,
→  musée d'Art et d'Histoire du Judaïsme Paris

 

 

Le 28 mars 1985 meurt à Saint-Paul de Vence le peintre Marc Chagall.

 

Né en Biélorussie le 7 juillet 1887, naturalisé français en 1937 sous le nom de Marc Chagall, Moishe (Marek) Zakharovitch Chagalov est, avec Pablo Picasso, l’un des peintres les plus célèbres du XX^e siècle, installés en France .

Dans Grandeur nature, ensemble de récits récemment paru aux éditions Gallimard, Erri De Luca consacre à Marek Chagalov une très puissante et très belle nouvelle qui donne son titre à l’ensemble du recueil. Quelle ligature unit Isaac/Marek/ Erri à leur père respectif ? Telle est la question posée par l'écrivain italien dans cette « Grandeur nature ».

 

Extrait de l’incipit,

Ainsi commence le récit.

         Dans l’Écriture sainte on peut lire l’histoire la plus dure entre un père et un fils. La voix qui a projeté Abraham hors de sa terre dans une errance sans arrivée revient solliciter son écoute.
Cette fois, ce n’est pas un impératif sec : Lekh, lekhà, va, va-t’en, péremptoire comme une expulsion.

         Cette fois, c’est : Kah na, prends, courage. Ce « na » est une exhortation. La divinité veut vérifier si une simple invitation suffit à déclencher l’obéissance immédiate de son auditeur.
         Elle suffit. Abraham ne perçoit pas la différence entre un ordre et une invitation.
         Il accepte d’exécuter l’action la plus dénaturée, tuer son fils, le seul né du long amour avec sa femme Sarah.
         Il obéit en sachant qu’il la trahit en lui retirant l’unique bénédiction de son sein.
         Les affections familiales sont pour lui d’une intensité moins forte que la ferveur due.
         C’est une épreuve qui anéantit et il s’engage à l’accomplir au mieux de ses capacités, y compris celles de dissimuler, feindre, cacher.
         La divinité n’a pas donné d’instructions, se bornant à fixer le lieu du sacrifice.

         

         En 1910, Marc Chagall est à Paris, il habite près des abattoirs, il entend les mugissements des bêtes terrifiées, il peint des vaches. Il vit dans un lieu dont rêvent tous les artistes, mais pour lui c’est plus qu’une ville académique, c’est une deuxième naissance. La Seine lui rappelle les plongeons dans la Dvina. Il écrit en français par désir d’adoption.
         Il est allé à Saint-Pétersbourg grâce à quelques subsides paternels. Il gagnait sa vie en peignant des enseignes pour des boutiques. A Paris, il se souvient que c’est là-bas, sur les bords de la Neva, qu’a eu lieu sa première exposition, une galerie à ciel ouvert qui se balançait au vent devant une boucherie et un marchand de fruits.
        Il est encore Marek, pas encore Marc, mais entre-temps il côtoie les nouveaux peintres et il lui arrive de penser à son père à Vitebsk, en Biélorussie, marchand de harengs. Il écrit dans une page de son Journal :

« Avez-vous vu dans les tableaux florentins un de ces personnages à la barbe négligée, aux yeux noirs, parfois cendrés, d’une couleur ocre terre cuite, couverts de poils et de rides ? C’est mon père […] Il soulevait de lourds barils et mon cœur se ratatinait comme une pomme en le regardant lever ces poids et remuer les petits harengs avec ses mains gelées. Ses vêtements étaient luisants du sel des harengs. Des reflets tombaient tout autour de lui. Seul son visage, un peu jaune et un peu clair, affichait par moments un faible sourire. »

       Le tableau de Chagall, les quelques lignes d’accompagnement tirées de son Journal m’ont projeté en arrière, à l’histoire d’Abraham avec Isaac et à la première Table du Sinaï qui prescrit : « Donne du poids à ton père et à ta mère. »
      Le verbe est généralement traduit par « honore ». Mais Kabbèd est le verbe matériel d’une charge. Donne-leur du poids à tous les deux, car tel est ton poids sur le plateau du monde, celui que tu leur as donné.
     Dans le portrait de son père, Chagall fils donne du poids à Zakhàr Chagall, un poids ému par le souvenir et le retard.
     L’émotion mise en couches de couleur vient d’un remords et d’une gratitude tardive.
     Les mains de son père, marchand de harengs, abîmées par la glace, les mains jamais baisées par son fils, ne sont pas présentes.
    Moishe/Marek n’a pas osé les représenter. Il n’était pas fier de ces mains, de leur odeur.
    Leur absence du portrait souligne que l’irréparable est advenu : il ne leur a pas donné de poids. Ce poids raté pèse sur son cœur tandis qu’il peint son père de loin.

 

    Les mains d’Abraham exécutent les préparatifs. On
lit qu’il prend un couteau et le feu. Comment prend-
on le feu ? Il est facile aujourd’hui d’en allumer un
avec les combustibles et les systèmes d’allumage. Mais
comment allumait-on un feu au sommet d’une mon-
tagne au milieu des pierres ? Il fallait emporter le bois
et le feu.
    La matière première est chargée sur le dos d’Isaac
et il en faut beaucoup pour brûler un corps. La
deuxième est la braise du bivouac de nuit, mise dans
un pot de terre cuite. Pour la raviver, il a peut-être
avec lui de la poudre de soufre, élément connu et
utilisé à l’époque par les nomades.
   Les peintres qui se sont consacrés à reproduire le
couteau dégainé sur la gorge d’Isaac ont dénoncé
avec force cette main robuste, ferme, prête.
    Mais auparavant, Abraham a laissé ses serviteurs
au bivouac et il s’est engagé dans la montée avec son
fils derrière lui.
     Isaac appelle : Avi, mon père.
     Abraham répond : Hinnèni, me voici.
     Maintenant Isaac sait. Son père a fait la même
réponse à la divinité.
    Il sait qu’ils ne sont pas seuls et que se déroule
entre eux deux une épreuve sous surveillance.
   Il manque l’animal à abattre sur les pierres brutes
d’un autel à construire sur place.
   Son père qui ne laisse rien au hasard a déjà tout
le nécessaire pour le sacrifice, car c’est lui, Isaac, la
vie à immoler.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le sacrifice d'Isaac, Le Caravage, Musée des Offices, Florence

 

Chagall fils s’écarte de l’ombre de son père. Il
ne reprend pas son métier, il veut se débarrasser
de l’odeur de poisson dont on se moquait. Il la
recouvrira ses huiles de la peinture, avec le sol-
vant de la térébenthine.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Erri De Luca, « Grandeur Nature » in Grandeur nature, Editions Gallimard 
récits, traduits de l'italien par Danièle Valin, 2023, pp.21, 22, 23, 24, 25.

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E R R I   D E   L U C A ■ Erri De Luca sur Terres de femmes ▼ → Due voci (poème issu du recueil Aller simple) → Le plus et le moins (lecture de Martine Konorski) → Qui a étendu ses bras au large (autre poème issu du recueil Œuvre sur l’eau) → Volti (autre poème issu du recueil Œuvre sur l’eau) → Piero della Francesca (poème issu du recueil L’Ospite incallito) → Statua di Caino (autre poème issu du recueil L’Ospite incallito) → Première heure (lecture d’AP) → Le Tort du soldat (extrait) ■ Voir aussi ▼ → le site de la fondation Erri De Luca (en italien)

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Nanao Sakaki | Comment vivre sur la planète terre

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Utsugidake (I) gouache de → Jean-Baptiste  Née 

 

 

LET’S EAT STARS

 

Believe me, children !

God made
Sky for airplanes
Coral reefs for tourists
Farms for agrochemicals
Rivers for dams
Forests for golf courses
Mountains for ski resorts
Wild animal for zoos
Trucks and cars for traffic tragedies
Nuclear power plants for ghost dance.

Don’t worry, children !
The well never dries up.

Look at the evening glow !
Sunflowers in the garden.
Red dragonflies in the air.

A small child starts singing :
           « Let’s eat stars ! »
                         « Let’s eat stars ! »

 

        MANGEONS LES ETOILES

Croyez-moi, les enfants !

Dieu a fait
Le ciel pour les avions
Les récifs coralliens pour les touristes
Les fermes pour l’agrochimie
Les rivières pour les barrages
Les forêts pour les terrains de golf
Les montagnes pour les stations de ski
Les animaux sauvages pour les zoos
Les camions et les voitures pour les accidents de la circulation
Les centrales nucléaires pour la danse des Esprits.

Ne vous inquiétez pas, les enfants !
Le puits ne s’assèche jamais.

 

Regardez la lueur du soir !
Des tournesols dans le jardin.
Des libellules rouges dans l’air.

Un petit garçon se met à chanter :
             « Mangeons les étoiles ! »
                            « Mangeons les étoiles ! »

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nanao Sakaki, Comment vivre sur la planète terre, Poèmes choisis et traduits de l’anglais (E.U) par Danièle Faugeras,
Gouaches de Jean-Baptiste Née, PO&PSY, éditions Érès, 2023, pp. 54,55.

 

Judith Chavanne | De mémoire et de vent

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

" Au jardin quand vous étiez ici "

Aquarelle de  →  Caroline François-Rubino

 

 

 

 

C’est le temps maintenant qui s’assoit
le plus souvent sur la chaise
posée contre l’arbre.

Lui le principal habitant
-sauf le chat, les mésanges – de ce jardin
que ne traverse plus aucun enfant,
que n’anime pas
de commune mémoire – je suis seule
gardienne désormais,

et le temps,
ce compagnon transparent
parfois qui s’invite, souvenirs ; je reste
le regard dans le vide et le vague.

À le côtoyer pourtant,
à sa densité, je sais : des êtres,
moi-même naguère entre roses,
balançoire et cerisier
-des êtres ont vécu ici leurs journées.

 

Au jardin quand vous étiez ici,
quand vous étiez enfants, le vent
s’ébruitait clair
dans les longs feuillages froissés
des peupliers.

                               La vie piaillait,
la plus jeune parfois était nue
quand elle jouait.

Aujourd’hui le vent
s’engouffre plus sourdement
dans les tentures alourdies
des sombres conifères.

                                Voix des feuillus, des résineux :
deux saisons, deux temps -celui
ou celle qui reste entend souvent
la vie au passé ;

et le présent est un long silence
où elle se recueille.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Judith Chavanne, « Trouble du temps » in De mémoire et de vent,
Peintures de Caroline François-Rubino, L’Herbe qui tremble, 2023, pp. 42,43.

 

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JUDITH CHAVANNE             ■ Judith Chavanne sur Terres de femmes ▼ → L’enfant était à venir → Un rire quelque part ■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) « Oiseaux », Thαumα, Revue de philosophie et poésie (lecture de Tristan Hordé) → (sur Poezibao) une fiche bio-bibliographique

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Valéry Meynadier | Le dit d'Eurydice

<<Poésie d'un jour

 

                       

 

 

 

 

 

 

 

       " bienheureuse fulgurance "

                            Aquatinte de → G.AdC 

 

 

 

bouche en avant
une langue
dague affranchie, acérée
sur laquelle ton nom planté
saigne
décalotté
je te le rends
je t’appelle
tu te retournes

 

ton souffle sur mon écorce
gravé

 

tu dessillais les axes

ton écoute en berceau des mondes

mes mains
paupières à dix doigts
sur tes oreilles
tu n’entendais plus rien

rien
que le nuage qui passe

tu me contais comment les fleurs poussent à travers les murs
& comment les murs saxifrages se fanent avec les murs

 

avec ta lyre à neuf cordes
& tes yeux sauvageons
tu jouais avec les éléments
terre eau air feu
à hauteur de ton enfance

moi, ton ombre sculptée
en proue

j’apparaissais disparaissais
amour

en bas de page
appui à tous tes hymnes

 

au son de ta voix
le serpent muait

squameuse traînée dans l’herbe
folle échappée belle qui me fait de l’œil
cache-cache
ni partir ni rester
je m’y glisse tout entière

bienheureuse fulgurance

 

 

tu me cherches
sur ta rétine
mon ombre en anneau d’or

 

clap clap les pieds d’Aristée
vortex de miel
il a tout vu
tourne autour de moi
doué d’un serpent, celui-là , bien vivant
qui pire dérespire
en son bas ventre

 

                                                                               & pique

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Valéry Meynadier, Le Dit d’Eurydice, Poésie, Préface de Cathy Jurado, Illustration de couverture Marika Taoufiq,
Éditions Musimot, 2023, pp.15, 16, 17, 18, 19.

 

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VALÉRY  MEYNADIER

 

 

 

 

 

 

 

 

Source

■ Valéry Meynadier
sur Terres de femmes ▼
→ Divin danger (lecture d’AP)
→ Daou (extrait de Divin danger)

■ Voir aussi ▼
→ (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Valéry Meynadier
→ (sur le site des éditions Al Manar) une notice sur Valéry Meynadier

 

 

Guillaume Decourt | Lundi propre

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le fou des échecs  Ph : DR

 

 

 

 

              17. FOU

Il me semble que ce fut dès l’enfance
Que je décidai de devenir fou
Comme on peut décider de devenir
Médecin ou avocat j’eus la chance
De disposer d’un grand nombre d’atouts
J’avais un don je voulais réussir
J’ai joui bientôt de tous les privilèges
Qu’on attribue à cette condition
On me consultait sur la migration
Des oursins et sur l’odeur de la neige

 

 

 

    63. TORTUES

C’est à présent la saison des tortues
Je les vois en revenant de la mer
Par le petit sentier dans la colline
J’entends certaines voix qui se sont tues
Et je fredonne pour moi-même un air
De mon pays comme une discipline
Comme si je m’avérais dispensable
Dans ces lieux où je crois perdre de l’âge
Où le ciel est propre comme une table
Quand il fait très bleu sans aucun nuage

 

   68. SYNOPSIS

J’aurai donc dilapidé mes « je t’aime »
Sans véritable talent d’argentier
Donné à tous mes tocs le nom de rite
Pour me croire un peu maître de moi-même
Et ne plus me demander où j’habite
Ma vie durant j’aurai donc essayé
De ne pas être une caricature
De tenir droit sur une planche à voile
Avant le grand décubitus final
Avant les polynies grandeur nature

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Guillaume Decourt, Lundi propre, Poésie, La Table Ronde, 2023, pp. 27, 73, 78.

 

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GUILLAUME  DECOURT Source ■ Guillaume Decourt sur Terres de femmes ▼ → L’endroit (extrait d’À 80 km de Monterey) → Le Cargo de Rébétika (lecture d’AP) → Les Heures grecques (lecture de Sanda Voïca) ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des éditions LansKine) la fiche de l'éditeur sur Les Heures grecques → (sur lelitteraire.com) un entretien avec Guillaume Decourt → (sur lelitteraire.com) une lecture des Heures grecques par Jean-Paul Gavard-Perret → (sur Recours au Poème) une notice bio-bibliographique sur Guillaume Decourt → (sur Recours au Poème) sept poèmes de Guillaume Decourt → (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une notice bio-bibliographique sur Guillaume Decourt

 

Jean-Paul Bota | LIEUX

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " machines imaginaires" 

Ph. →  G.AdC 

 

 

 

 

Les grues Titan, ainsi de leur nom en référence à leur
puissance  de levage,  l’une jaune,    la plus ancienne,
aux allures de fusée et l’autre, grise à la pointe  ouest
de l’île Gloriette,   depuis 66    surplombant le bassin
d’évitage  au lieu où faisaient   demi-tour  les navires,
on dirait  d’une sauterelle   (encore que    surnommée
« pince à sucre »), une voix dit au droit d’elles Maillé-
Brézé j’entends arrêté-Musée en escorteur   d’escadre
et les anneaux Buren-Bouchain    au nombre de 18 où
s’engouffre le vent,  quai des Antilles, dedans ma tête
pourquoi Take five d’avance leur éclairage à la nuit et
cela encore    qui défile Paul Louis Rossi :   Nantes la
nuit,   une clarté laiteuse tombe sur les remparts,  les
toits, et les eaux de la Loire, comme une neige,  avec
seulement quelques nuages blancs.

Machines de l’île L’ÉLEPHANT,   comme  je quitte le
Feeling face, Quai de la Fosse, acier et bois en tulipier
de Virginie, une allusion à J.V. et à La Machine à vapeur…
affouillant dans la mémoire cet éléphant vrai déjà, 1698,
J.B. Janée   montreur d’animaux exotiques sa demande
de permission à dessein   de présenter un éléphant et le
pachyderme rues de Nantes, etc. A une distance de deux
cents années   entrant   dans la ville de N.,   Anne de
Bretagne et cette jeune fille à la rencontre de la Reine,
du haut d’une tour petite à dos d’ »olifant » lui présen-
tant les clef de la ville… ou cela pachyderme, un faux
et les deux hommes dedans qui le faisaient marcher, ça
encore du Cheval de Troie…
parlant  d’hier   Chanson de Roland   la bataille   de
Roncevaux olifant cor de guerre dans lequel souffle
Roland, ainsi appelé car fabriqué dans une défense
d’ivoire…

Statue   de Jules Verne,   scrutant l’horizon et la Loire,
butte de Chantenay, à repenser caravanes et partances
et   les explorations   sur les mers,    cela une quête de
l’aventure,    à veiller encore   sur la Cité des Ducs lui
comme à la rue de l’Échelle,   ce pan de mur, à longer
des escaliers et siennes machines imaginaires,   celles-
là même de ses romans d’anticipation   (à voir par ex.,
en arrière-plan du portrait, machine volant)  et le port
de Nantes tel qu’il l’a connu   enfant,  ahh Jeunesse &
Vieillesse ô MB touchant un visage vieux là, semblant
observer   les évolutions de la ville JV,  quoi depuis St
Nicolas   et le manège à penser  Baudelaire Le Cygne
et   Breton (Nadja)   et   Gracq :   la forme d’une ville
change plus vite,   on le sait, que le cœur d’un mortel…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jean-Paul Bota, « Du vent dans les grues - Nantes et périphéries » in  Lieux, Tarabuste Editeur, 2023, pp. 91, 92,  95.

 

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JEAN-PAUL BOTA Source ■ Jean-Paul Bota sur Terres de femmes ▼ → La Boussole aux dires de l’éclair (lecture d’AP) → [Un cimetière près des forges] → 6 février 2008 | Jean-Paul Bota, D’après Souvenir de Mortefontaine de Jean-Baptiste Corot ■ Voir aussi ▼ → (sur online.flipbuilder.com) des extraits de La Boussole aux dires de l’éclair → (sur Recours au Poème) une notice bio-bibliographique (+ 6 poèmes)

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Yasmina Khadra | Les Hirondelles de Kaboul

         << Lecture

 

En écho au documentaire réalisé par Solène Chalvon-Fioriti (France 5, le dimanche 12 mars 2023, 21h)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

- Les Hirondelles de Kaboul -  vingt ans après (Extrait)

 

Chassez le naturel, il revient au galop.
Et ils sont revenus, les Talibans.
Et dire que l’on croyait la tragédie sur le point de s’assagir, que la normalité allait damer le pion à l’absurdité, que les choses étaient en train de rentrer dans l’ordre en Afghanistan. Et dire qu’on a été tellement soulagés de voir les salles de spectacle en fête, les instituts de beauté organiser des défilés de mode, les femmes se maquiller et se faire plus belles que la romance dont elles rêvaient, les universités accueillir filles et garçons pour faire reculer l’obscurantisme et rendre au savoir son prestige et sa priorité…

Que voit -on aujourd’hui sur les avenues de Kaboul ? Le chagrin, le dépit, le désespoir, la peur dans le regard d’un peuple pris en otage… et la haine, le mépris, la tyrannie incarnée par des brutes qui ont renoncé aux joies de ce monde et choisi de pourrir la vie des autres – les Talibans.

« Talibans » signifie « néophytes », « étudiants » - ironie du sort, ces prétendus émules sont hostiles à l’éducation et considèrent l’érudition comme une dérive blasphématoire. Comment leur expliquer le tort qu’ils se font à eux-mêmes et qu’ils infligent aux autres ? Les Talibans n’en ont rien à cirer. Ils ont une revanche à prendre sur l’arrogance des Alliés, et ce sont les laissés-pour- compte qui vont trinquer. Le pays est désormais à eux. Malheur à ceux qui ont cru aux idéaux occidentaux, à la démocratie, aux valeurs humaines et à la liberté.

Y a-t-il un moyen d’éveiller un fanatique aux beautés des êtres et des choses ?

Hélas, on a plus de chance d’apprivoiser un crocodile que de faire entendre raison à un imbécile.

Lorsque les esprits retors s’obstinent à ne regarder que du côté de la vallée des ténèbres, tous les jours finissent par se diluer dans une seule et même nuit blanche. Les rêves les plus légitimes déboucheront sur le cauchemar et les prières auront, soudain, l’accent des oraisons funèbres. N’est-ce pas triste de voir tant d’espoirs partir en fumée, tant de serments résiliés, tant d’engagements brusquement abandonnés comme sont abandonnés à leur sort femmes, enfants et hommes de bonne volonté ? Quel gâchis ! A croire que le ridicule triomphe de la
Sobriété, que le drame a plus d’astuces dans sa noirceur qu’il n’y a de lapins dans le chapeau du magicien.

Que dire d’un tel revirement de situation au pays du pavot et des misères apprivoisées ? Rien… Les mots deviennent dérisoires devant l’ampleur de l’inconcevable. La perplexité prend toute la place qui revient à la colère, cette autre façon de se faire violence inutilement. Quand on a vu ces foules essaimer massivement à l’aéroport comme si l’apocalypse montrait son visage hideux, quand on a vu ces gens terrorisés accrochés aux roues et aux ailes des avions comme des troglodytes à peine sortis de leurs cavernes, on se surprend à se poser les questions les plus stupides pour éviter de regarder en face la réalité d’un monde qui n’a de cesse de partir en vrille. Mon Dieu ! qu’arrive-t-il à ce siècle de toutes les déconfitures ? Pourquoi faut-il, à l’heure où l’humanité est à deux doigts d’envoyer des sondes par-delà le système solaire, que cette même humanité se découvre le besoin morbidité de retourner à l’âge de pierre ? Que retenir de ce paradoxe ? Qu’attendre des lendemains ? Quels lendemains ? Des lendemains ensevelis sous la poussière des milliards de dollars investis pour des prunes, des milliers de projets livrés aux vandales et aux prédateurs, des centaines de discours pompeux sur la démocratie et les acquis occidentaux qui, éblouis par leur rhétorique, auront perdu de vue la culture et les coutumes d’un Orient captif de son atavisme tribal et de sa peur viscérale de la modernité… Des lendemains aussi improbables que les terres promises, esquissés dans la précipitation et dans la ferveur chimérique d’une génération qui n’aura connu que guerres, lapidations, prêches incendiaires, fouets, exécutions sommaires, châtiments publics et mutilations « pénales », et qui espérait divorcer définitivement d’avec des pratiques et des pensées médiévales pour aller à l’air libre…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Yasmina Khadra, Les Hirondelles de Kaboul, Préface inédite de l’auteur (Extrait), Julliard, Pocket, 2004,pp.7, 8, 9.

 

 

 

 

 

 Le documentaire  →  France 5

Sur le même sujet: voir  →  sur Tdf 

 

 

 

 

Claude Favre | Thermos fêlé

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peinture de → Jean Dalemans 

 

 

 

 

mercredi 11 mars, plus de 30 000 enfants, en France, ce sont
des statistiques, n’ont pas de domicile fixe, ce qui veut dire
à la rue mesure-t-on la souffrance
quand on appelle ou quelqu’un appelle pour soi le 115
pour dormir, une nuit, dans un hôtel avec cafards
les autres nuits aux urgences, ça aussi c’est plus qu’un mot
dans une voiture ou s’il y a , entrepôt, gare
ou dans des bidonvilles, garages, squats, tentes, aux abords
des bois, abois des villes, des lois, comment
même les femmes enceintes, voir les jours se lever, comment
comment cabossés, des enfants, vivre, et après

 

et comment les sans frontières, gueux, les sans aveux,
disparaissent

mardi 17 mars, une partie de l’humanité disparaît
jours et siècles après jours, des rêves des mots, et nuits
des gestes aussi, avec l’amour avec, le yiddish n’est plus
parlé si peu, je n’en sais que petite grammaire
Erri De Luca vous en remercie, qui pour nous pour moi, êtes un
homme à apprendre des autres, condamné, ce monde où ce sont
les poètes, les hommes pour qui dire c’est
faire c’est dire n’est-ce, Nasreen, Rushdie, Al Sabbagh, Djaout
et caetera, soulever traces, des autres quand le mot blasphème est
un mot en langues, terrain commun de la haine l’assignation
perdre les siennes, tracer plus haut, sans peur vouloir, danser

 

mercredi 18 mars, je me souviens, serré le cœur, d’Un temps
pour l’ivresse des chevaux,
film de Bahman Ghobadi à propos mais bien plus, de la vie
des enfants kurdes, la frontière irakienne, très froid, très pauvres
de la force des sentiments de simples enfants je me demande
comment, quand ici, on compte, mesure, s’assure
comment, pour un frère, pauvre enfant malade, différent
ils se battent, au bout de leur vie vont, les enfants restent-ils
des enfants à la frontière des rêves et dans la boue
alors qu’on saoule les chevaux, qu’ils supportent et le froid et
les fardeaux, est-ce que les chevaux rêvent

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Claude Favre, Thermos fêlé, Peintures de Jean Dalemans, L’Herbe qui tremble, 2023, pp. 52,53,54, 55

 

 

 

 

 

 

 

Voir Claude Favre sur  → DIACRITIK

 

 

 

 

 

 

 

Romain Fustier | Toutes ces bêtes autour

      << Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " rêve le regard "

Ph. → G.AdC 

 

 

 

un renard matinal
à découvert dans un pré moissonné
depuis la départementale

nous le surprenons
après la forêt la lande ligneuse
dévalant du col

sa tête effilée
pareille à des haricots verts cheveux
dans le lointain

sa queue touffue
s’extrait-elle des feuillus en passant
pour chasser quoi

il a disparu
de notre horizon à la remontée
s’est dissipé

nous a permis
de nous éclipser de nos existences
d’humains motorisés

les troncs écorcés
de la clairière encerclée du paysage
qui nous entoure

rien ne rappelle
ici la misère intime de chacun
et de tous

l’absurdité patente
de nos vies nos peines ordinaires
nos drames communs

rêve le regard
dans la forêt qui nous invite
à nous arrêter

ralentir le pas
une fois dépassé le lac flottant
parmi la résine

une histoire non
de gestion mais plutôt de questions
à se poser

Romain Fustier, Toutes ces bêtes autour, Dessin de Romuald Sum, Cahiers du Loup bleu, Les Lieux-Dits éditions, 2023, pp. 14, 15.

 

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R O M A I N    F U S T I E R  Source ■ Romain Fustier sur Terres de femmes ▼ → [chambre d’hôte] → [elle est elle] (extrait de Bois de peu de poids hiver-printemps partie 2) → [un petit air de printemps] (extrait de Jusqu’à très loin) ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des éditions LansKine) la fiche de l’éditeur sur Bois de peu de poids été - automne de Romain Fustier → (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) une notice bio-bibliographique sur Romain Fustier → (sur le site de la revue & des éditions Contre-allées) une notice bio-bibliographique sur Romain Fustier → (sur Terre à ciel) une page sur Romain Fustier ■ Voir encore ▼ → (sur le site de la revue Sarrazine) le sommaire du n° 15

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Lionel Ray | Chants croisés | Tombeau de Stéfan et de Salabreuil

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"  La seule réalité du tombeau, croyez-vous, c’est la pierre, matière morte " 

PH; → G.ADC 

 

 

                              Chants croisés

             Tombeau de Stéfan et de Salabreuil 

 

                                              1

            Le  tombeau  poétique.  Hugo,  Mallarmé  (par exemple)  célébrant
Théophile Gautier, Edgar Poe, Verlaine : acclamation, célébration, filiation.
           Face aux modèles que je célèbre, je suis dans un rapport de filiation
mais   en même   temps   à travers eux,   je parle   en secret   à   moi-même.
         Ils donnent à entendre « sous les paroles l’air de la chanson » (Proust)
ou ces appels mystérieux que s’adressent   les dormants d’une rive à l’autre
du songe.  L’écriture  du tombeau  procède d’une lecture intérieure toute en
écoute et en échos.

                                              2

         Le tombeau-miroir accroche un toit, une fumée, des collines bleues, des
matins  dans la neige,   des jardins négligés,   des noms,  une histoire d’îles
lointaines,   des jarres oubliées   dans des ruines, des spectres ténébreux, des
paroles éteintes. J’écoute  ce miroir qui est la musique même ou ce désordre
qui se met en moi  lorsque chante  cette porte ouverte   sur l’infini   et il me
semble que la pierre-miroir   n’est pas assez large pour mes mots, pas assez
profonde pour mes songes. Et « que l’instrument  s’accorde en prévision de
l’orchestre » ( Aragon).

                                              3

        La seule réalité du tombeau, croyez-vous, c’est la pierre, matière morte
et qui ne préserve rien,   ce rien sans nom   du non-être absolu,   la poussière
de l’absence   de sens.   La seule réalité   du tombeau,   dites-vous,   c’est la
pierre où sont gravés des noms, des dates,  des « regrets éternels ».   Paroles
communes   sinon précieuses.   Sous la surface   il n’ y a encore que surface.

                                             4

Pierre
gloire immobile de l’ici-bas
dieu solitaire gouvernant les heures

Ici le temps insiste      règne
sur un monde éteint, la nuit

tombe      interminablement,
      en marche          vers nulle part,
corps absent       pierre sans ombre.*

 

                                            5

         « Où est mon pays ? » disait le poète. Le jour m’apporta sa réponse à
deux voix. C’était sur le rayon le plus fier de ma bibliothèque, voisins, sans
rien qui s’intercale,    pas de Savitzkaya,   je ne sais où perdu : Salabreuil et
Stéfan. Sa et Sté, Sté-Sa, Stase.   Beaux comme la rencontre sur la table des
vents d’une machine à foudre et d’une averse de fleurs,   comme l’éclair du
lézard sur un mur outragé ou comme le bond aérien   d’archaïques soleils…
Beaux   comme un grand parloir traversé   par les voix obscures de l’ardeur
et du désarroi.
      Les lisant dans l’alternance, strophes et souffles mêlés, me baignant dans
leur fontaine, je me demandais à qui sont ces lilas ulcéreux, ces pluies froides,
cette forêt morte, cette barque ayant perdu sa chaîne,   ce « vivre à l’obscur »
sous la neige des sapins, cet écorchement, ce mûrissement, ce pourrissement
et ces révérences agrestes, ce retrait dans je ne sais quelles interrogations, ces
escaliers d’illusions   toujours descendus,   toujours gravis, la symphonie des
vents et des grêles,   sans rime ni raison   on y vit de larmes et d’abandon, on
s’épuise dans l’âme lointaine des aubes, quelle amertume encore !... « Est-ce
du vent que tout cela ? » Et je n’ai pas dissocié depuis tant d’années   où leur
aile se déplie, heureuse ou blessée, « le buvard du ciel mauve »   de « l’artifi-
cieux pétunia », tel « paysage limpide » où j’entends encore « le cri des animaux
obscurs » du « souriant miroir » des amants, et « ces longues robes d’aube et
d’ombre » des « coquilles du cri blanc dans la nuit mouillée » ou « la buée des 
très anciens étés » de cette « averse blanche de la lune ».

                                            6

       Il y a quelque chose    d’insoutenable  dans les chants croisés.   Ces nuits
debout qui échangent leurs signes. Tout ce qu’il y a d’infirme dans ces gestes
tendus l’un vers l’autre,    cendreux,   poudreux, chant du chien reniflant des
sacs d’ombre.
       Ces déchirements dans l’arrière-pays de leurs poèmes dont on ne sait s’il
est celui des mots ou du silence.   Ces encombrements    comme    d’une gare
affamée d’horaires    avec trains en attente,   affolement des quais,  stridences,
piétinements.    Est-ce que les mots et les morts   se font signe, dans le travail
du temps, à des fins qui ne tendent à rien de formulable dans le giron de cette
interminable nuit, mère du monde ?

 

                                                7

 

       Jean-Jude-Philippe-Stéfan-Salabreuil :  lequel abandonne    à l’oubli   ce
qu’il y a en lui   de plus vivant,   lequel ayant tendu   les filets mentaux  d’un
merveilleux langage pêche en eau troublée dans les aléas de la vague l’espoir
désespéré de vivre.    Quand notre pourrissante époque   ne sera plus    que
sinistre grimoire à déchiffrer pour des générations heureuse (s’il s’en trouve),
peut-être restera-t-i ici ou là,    le geste d’une bouteille    lancée à la mer, leur
nom ayant pris le large comme une voile    le vent, et de cette langue qui fut
la nôtre, obscurément, ces mots qui sont les leurs, brilleront, témoignant que
tout ne fut pas englouti, ni absurde, ni exsangue, et que tout n’alla pas valser
dans les cendres.

Lionel Ray in Europe, revue littéraire mensuelle, mars 2023, pp. 131, 132, 133.

 

*Lionel Ray, Comme un château défait, Gallimard, 1993, p. 121.

 

Note de l'auteur : « Est-il besoin de rappeler que Jean-Philippe Salabreuil (1940-1970) fut l'auteur très apprécié (et particulièrement de Jude Stéfan) de trois livres de poèmes : La liberté des feuilles, Juste retour d’abîme, L’Inespéré (La différence puis Gallimard). Mort par suicide. Avait-il lu Cioran ? Jude Stéfan fut un lecteur assidu de ce moraliste (De l’inconvénient d’être né, Syllogismes de l’amertume, etc.) que Salabreuil n’ignora sans doute pas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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JEAN-PHILIPPE    SALABREUIL

Source

■ Jean-Philippe Salabreuil
sur Terres de femmes ▼

→ Il a neigé sur de l’aurore (autre poème extrait de L’Inespéré)
→ Un petit couloir (poème extrait de La Liberté des feuilles)
→ 4 mars 1970 | Jacques Réda, Il s’est mis à neiger (hommage de Jacques Réda à Jean-Philippe Salabreuil)


■ Voir aussi ▼

→ (sur le blog de Jean-Marc La Frenière) une notice bio-bibliographique sur Jean-Philippe Salabreuil (rédigée par Francis Wybrands, auteur de la notice de l’Encyclopædia Universalis) et un choix de poèmes de Jean-Philippe Salabreuil
→ (sur La pierre et le sel) Jean-Philippe Salabreuil | « Au tympan de la terre où les ailes fleurissent. » (un dossier établi par Isabelle Lévesque)
→ (sur enjambées fauves) un poème de Jean-Philippe Salabreuil (extrait de La Liberté des feuilles)
→ (sur le site du Scriptorium) un autre poème de Jean-Philippe Salabreuil (extrait de La Liberté des feuilles)
→ (sur La Littérature de partout, le blog de Tristan Hordé) deux autres poèmes de Jean-Philippe Salabreuil (extraits de La Liberté des feuilles)
→ (sur La Littérature de partout, le blog de Tristan Hordé) un poème de Jean-Philippe Salabreuil (extrait de Juste retour d’abîme)
→ (sur une page de Francis Collino) plusieurs poèmes de Jean-Philippe Salabreuil

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J U D E    S T É F A N

Source

■ Jude Stéfan
sur Terres de femmes ▼

→ de mes « Entretiens » (extrait de Désespérance, Déposition)


■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Gallimard) la fiche de l’éditeur sur Que ne suis-je Catulle
→ (sur le site du Monde) La mort du poète Jude Stéfan, par Patrick Kéchichian
→ (sur Les Lettres françaises) Les caprices de Jude Stéfan, par Omar Berrada
→ (sur le site de la revue Esprit) Jude Stéfan. Exercices d'exorcismes, par Jacques Darras

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L I O N E L    R A Y

Lionel Ray au festival Voix Vives
de Méditerranée en Méditerranée (Sète)
le 27 juillet 2010
Ph. : Pierre Kobel
Source

■ Lionel Ray
sur Terres de femmes ▼

→ Navigation interstellaire (poème extrait d’Entre nuit et soleil)
→ Tu cherches la lettre perdue (poème extrait de Syllabes de sable)
→ [Tu serais un arbre calme] (autre poème extrait de Syllabes de sable)
→ Viatique


■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur le site des éditions Gallimard) la fiche de l’éditeur sur Souvenirs de la maison du temps
→ (sur Texture) une lecture de Souvenirs de la maison du Temps par Michel Baglin
→ (sur le site de L'Humanité) Lionel Ray lisant un extrait [« Théâtre »] de Souvenirs de la maison du Temps au festival Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée (Sète) le 24 juillet 2017
→ (sur le site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Lionel Ray
→ (sur le site de Poésie/première) une page sur Lionel Ray
→ (sur La Pierre et le Sel) « Lionel Ray, poète lyrique à trois têtes », une contribution de Jean Gédéon

 

Ariane Dreyfus | Les silences

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

" Si léger le livre a versé dans le drap "

Ph; → G.AdC 

 

               

 

 

 

                               « Je viendrai te réveiller »

Les bras sur le visage, c’est pour dormir encore

Si léger le livre a versé dans le drap,
La pointe du coude appelle, même le vide

Chaque petit os à sa place a bien chaud
L’approchant, non pas jusqu’à la bouger

Car enfin, d’être là par les yeux
Il entre plus fort que dans le mur

Ouvert dans le cadre
En fleur plus réelle d’être la plus grande,
Le corps n’en a pas fini

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ariane Dreyfus, « Les Silences » in Nous nous attendons, précédé de Iris, c’est votre bleu, Préface de Françoise Delorme,
Bibliographie commentée par Stéphane Bouquet, Poésie Gallimard, Éditions Gallimard 2023, p.136.

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A R I A N E   D R E Y F U S Image, G.AdC ■ Ariane Dreyfus sur Terres de femmes ▼ → En sens inverse (poème extrait des Compagnies silencieuses) → Anatomie (extrait de Moi aussi) → Le Dernier Livre des enfants (lecture d’AP) → L’Inhabitable (note de lecture d’AP) → Épilogue (poème extrait du recueil L’Inhabitable) → La nuit commence (autre poème extrait du recueil L’Inhabitable) → La Lampe allumée si souvent dans l’ombre (note de lecture de Matthieu Gosztola)(+ L’Amour 1 dans sa graphie originelle) → Nous nous attendons (note de lecture de Tristan Hordé) → « C’est tout mouillé » (poème extrait du recueil Nous nous attendons) → « Je suis en train d’oublier son visage » (autre poème extrait du recueil Nous nous attendons) → Sophie ou la vie élastique (lecture d’AP) → Le beau tapis (poème extrait du recueil Sophie ou la vie élastique) → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) SAMI (poème extrait de La Terre voudrait recommencer) → Un recoin dans un coin (autre poème extrait de La Terre voudrait recommencer) → (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait d’Ariane Dreyfus (+ un autre poème extrait de La Terre voudrait recommencer) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Ariane Dreyfus → (sur YouTube) Ariane Dreyfus dans l’émission Du jour au lendemain d'Alain Veinstein (France Culture, 29 décembre 2001) → (sur le site de France Culture) Ariane Dreyfus dans l'émission Ça rime à quoi ? de Sophie Nauleau (30 octobre 2010) → (sur le site de France Culture) Ariane Dreyfus dans l'émission Du jour au lendemain d'Alain Veinstein (19 mars 2013)

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Lucie Taïeb | L'art de panser les plaies

    << Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

" Je n’ai pas d’idée de l’amour." 

Aquatinte de →  G.AdC 

 

 

 

 

 

Je cherche quelque chose : une guérison par la voix.

Être immobile, fermer les yeux, écouter.

Je cherche : un lieu où l’on respire.

Un lieu où se tenir, vaste et serein, où la blessure guérisse par
l’action de la voix par la seule

action de l’écoute, et de la voix.

Est-ce comme une prière ?

Ce n’est pas une prière.

Est-ce comme une action ?

Avons-nous des questions ?

Des questions simples, des questions que nous n’aurions aucune
peine à formuler, et qui éclairent, avons-nous de telles questions ?

Sommes-nous désarmés ?

Quand laisserons-nous les armes ?

Serons-nous vulnérables ?

Nous n’aurons plus rien à défendre, aucune position, posture,
aucun territoire aucune loi, aucune parole placée au-dessus
d’autres, aucun nom ?

Nous serons exposés, au vent, à la blessure, à la morsure du soleil,
du sel, de l’amour véritable, de la beauté, à la morsure du
monde, nus,

Nous serons-nus ?

Quelle main nous protègera ?

Quelle main nous portera ?

Quelle main nous soignera ?

Qui prendra soin de nous ?

Aucune, personne ?

Nous serons désarmés, nous n’aurons plus rien à défendre, nous
serons nus, exposés à la morsure, à la blessure, et seuls,

Nous serons seuls ?

Il n’y aura plus que les questions ?

Seulement les questions les plus simples ?

Plus de nom, plus de loi, plus d’armes ni d’armure, nous seulement
nous dans l’âpreté du jour et de la nuit ?

Nous seulement nous ?

Quelles seront les questions qui importent ?

Je ne sais rien du temps qui sera, rien des questions, ni de ce qui
importe.

Seulement : déposer les armes, s’exposer à la blessure, celle du
soleil, du temps et de la mort, épouser. Déjouer toute prise. Défaire.

Formuler des questions qui éclairent.

Traduisibles sans reste.

Des questions simples et qui suffisent.

Avons-nous besoin d’autre chose ?

S’il n’y a plus de plaies, nous en inventerons de nouvelles ? Ce ne
sera pas comme une prière.

Nous n’avons besoin de personne qui nous protège.

Nous n’avons besoin d’aucun nom.

Nous nous passerons de presque tout.

Peut-être finirons-nous par oublier où commencent nos corps, où
ils finissent, une fois défaite la fiction de nos noms ?

Alors, si tu te blesses, si tu perds connaissance, je lècherai ton
sang comme le mien, et lorsque tu rouvriras les yeux, je reviendrai
à moi.

Est-ce ton idée de l’amour, ne plus savoir où commence ton corps,
où il finit ?

Je n’ai pas d’idée de l’amour.

M’expliqueras-tu pourquoi je suffoque, quand d’autres se noient ?
M’expliqueras-tu pourquoi je ne suffoque pas, quand d’autres se
noient ? Auras-tu une explication pour ce qui me tord, me tiraille,
m’attire d’un côté, puis de l’autre, et pour ce trouble dans ma voix,
cette dissonance ?

Je ne sais pas comment tu vis.

Une parole qui soigne, est-ce que cela existe ?

Sommes-nous si blessés qu’aucune bonne parole ne puisse rien
pour nous ?

Nous ne savons pas comment nous vivons.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lucie Taïeb, « Est-ce comme une prière » in L’art de panser les plaies, Faï fioc 2022, pp.21, 22, 23.

 

 

 

 

 

 

Lucie Taïeb à Paris (septembre 2019) © Jean-Luc Bertini

Voir aussi sur →  Tdf