Terres de femmes

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T e r r e s  d e  F e m m e s    r e v u e   d e   p o é s i e   &   d e   c r i t i q u e   d’ A n g è l e  P a o l i

 

B  I  E  N  V  E  N  U  E      S  U  R      M  O  N       S  I  T  E      R  E  N  O  U  V  E  L É    

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Au bord des pliures du temps
tes mots
en marge
dans le gisement des formes
aux confins de terres oubliées
sur le gouffre de tes attentes
tes silences

En apesanteur.

Angèle Paoli

 

 

L A   R E V U E   E S T   E N   L I G N E   D E P U I S  1 9 A N S 

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Joe Bousquet | Le Tableau noir

<< Lecture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source 

 

 

 

 

Le Tableau noir (Extraits)

     La tenue de mon journal ne me sert plus qu’à lire utilement Montaigne avec le frein d’articulets pour « l’opinion ». Là est tout le gratuit de ma vie.
    Sur L’ombre est mûre, en donnant le ton des rêves qui nous éveillent, j’écris les pensées qui me paraissent fondamentales et que je précise sur Le Tableau noir. Non, à vrai dire, des pensées, mais des actes rendus à la vie de la conscience. Mon intention est d’éveiller dans l’âme les soins de notre conversation, de faire qu’au lieu de se compromettre étourdiment dans sa familiarité avec le corps, elle ne pense qu’en fonction d’elle-même les actes essentiels de notre vie. Sorte de cette contradiction qui lui fait chasser la mort de nos pensées, mais mesurer ses ambitions sur les avantages d’un corps mortel.
      Cet éveil de l’âme et son progrès hors de nos vues trouve son expression la plus naturelle dans la résurrection féérique du pays de mon enfance : un arbre, dont les racines sont dans L’ombre mûre et Le Tableau noir, le mélange du feuillage et des vents dans La Palme et l’ombrage dans mon journal.

                                                                      *
     C’est en oubliant ce que nous sommes pour autrui que nous concevons ce que nous sommes. Il faut cesser de se voir pour se connaître. Notre instinct de conservation partage notre aveuglement. Il met le salut de notre amour-propre avant celui de notre vie.

                                                                      *

      C’est dans la parole que s’accomplit la pureté du regard qui efface les traces.*

                                                                      *

      J’allègerai ma vie du poids de ma personne. C’est le meilleur moyen d’avoir tout le poids de ma vie.

                                                                      *

      Mon écriture restera dépourvue de force si j’ignore la force qu’elle est. Elle me sert à créer la réalité avec mes impressions…
      Comment en édifiant mon lecteur sur ce que j’ai éprouvé, réussirais-je à l’instruire de ce qu’il est lui-même ?

                                                                      *

     Toucher le lecteur avec ce qui m’a ébranlé, c’est bien mal commencer, la sensation que je lui fais partager est en lui mémoire ou ressemblance d’un fait qui m’échappe.
     Mon rôle est de le retrancher de sa vie afin de le mieux absorber dans la plus haute expression de la mienne.
   D’une aventure où je m’absorbe tout entier je dois, avant tout, vous informer comme si je vous tirais avec elle d’un évanouissement. Vous l’apprendre de façon à vous faire oublier tout le reste, et ne parler d’abord qu’à votre pensée qui se donne toute à chaque appel et vous enlève aux impressions à qui elle ne vous donne pas.

                                                                      *

      La connaissance se perd en essayant de se dépasser. Savoir, c’est ne pas trop savoir.

                                                                      *

      Je suis le fondement de mon néant ; et aussi le fondement de ma naissance.

                                                                      *

      Un homme n’est jamais enterré tant qu’il garde son visage et sa lumière dans le vent. Notre corps n’est pas où nous sommes, il nous devance dans la force de ce qui sera et que nos paroles enfièvrent.

                                                                      *

       La vie est prosaïque parce qu’on ne la voit pas comme elle est. Elle est poésie dans sa vérité.

                                                                      *

       Comment l’homme peut-il chercher à se connaître quand il n’existe que dans le poids de son ignorance ?

                                                                      *

       Tu veux te connaître ? Quelle folie. Tu es l’ignorance, et c’est toi qui forces le jour à naître de lui-même.
       Comme la nuit fait apparaître les étoiles.

 

*. Les passages en italique sont soulignés dans le manuscrit de Joe Bousquet.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Joe Bousquet, « Le Tableau noir » in Europe, revue littéraire mensuelle, novembre-décembre 2023, pp.49, 51, 51.

 

 

Joe Bousquet a fait siens sa vie durant les mots de Franz Kafka : « Je ne quitterai plus ce journal, c’est ici qu’il faut que je m’agrippe, car ce n’est qu’ici que je le puis. » Ses cahiers qui lui tiennent lieu de journal sont l’atelier de son écriture biographique, d’une littérature nue, en son essence la plus risquée, sa naissance, son surgissement. Vers la fin de sa vie, dans les années quarante, essentiellement 1945-1946, quand il écrit Le Tableau noir, Joe Bousquet doute de la fiction, doute de la pensée, doute des mots et du langage. Il lui importe avant tout d’écrire la vie, de vivre l’écriture, dans leur immédiateté l’une à l’autre, comme le fera plus tard Roger Laporte. Le Tableau noir nous fait entrer dans l’atelier de Joe Bousquet, l’atelier incessant du langage entier. On lira ici des extraits de ce manuscrit inédit.
                                                                                                      J.G.C

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JOË   BOUSQUET





■ Joë Bousquet
sur Terres de femmes ▼

→ Passer
→ 11 septembre 1937 | Lettre de Joë Bousquet à Poisson d’or
→ Serge Bonnery et Alain Freixe, Les Blessures de Joë Bousquet (lecture d’AP)


■ Voir aussi ▼

→ Midis

 

 

Éric Sautou | Grand Saint Vincent | Lecture d'Olivier Vossot

Éric Sautou, Grand Saint Vincent
Éditions Unes 2023
Lecture d’Olivier Vossot

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Si la poésie aujourd’hui est en partie ce défi, double, de s’arracher à ses propres poncifs tout en forant au plus près de ce qui la travaille, alors le dernier livre d’Éric Sautou, Grand Saint Vincent, chez Unes, n’est pas seulement son livre le plus accompli, il est aussi son plus ambitieux.

Trois parties le composent, « Le pont noir », « Intérieur » et « Lazare le fils », chacune ayant une figure particulière pour visage et voix – Jeffrey Dahmer, le peintre Léon Spilliaert et Lazare. Ces figures ne sont pas envisagées comme des personnes ou des personnages, auxquels il faudrait s’arrêter avec défiance ou foi, horreur ou piété, mais comme des miroirs limites, la possibilité d’un reflet enfin, d’un regard diffracté sur l’enfance, la part manquante d’une histoire – un filtre, qui soit la possibilité d’un savoir, sur soi. De l’une à l’autre, le mouvement du livre : celui d’une descente, puis d’une rédemption comme un réveil.

Du locuteur qui s’exprime dans « Le pont noir », on sait seulement à la fin qu’il s’agit de Jeffrey Dahmer, tueur en série qui a hanté les années 80 (et aujourd’hui la plateforme Netflix où il est froidement, platement spectacularisé). La poésie peut-elle « l’incarner » ? Le roman Les Bienveillantes a eu beau nous plonger pendant un millier de pages dans la tête d’un SS avec le succès littéraire qu’on sait, la poésie a-t-elle aussi ce droit, ou même ce pouvoir ? Est-ce là son territoire, dans ses prérogatives ? Sous ces questions, on mesurerait plutôt déjà ce que le mot même de poème a d’édulcoré, de galvaudé.

Si « Le pont noir » saisit d’effroi, ce n’est pas en surface, ou du fait de quelque complaisance. Si « effet Dahmer » il y a, c’est que son cas limite crée un effet grossissant et montre quelque chose du fond de chaque être humain, lequel s'obstrue ou échappe de mille autres manières, certes moins horribles, mais d’autant plus asphyxiantes ou sclérosantes qu’elles sont parfois socialement tolérées, inaperçues, voire valorisées. L’horreur existe, mais le « monstre » n'existe pas. Il est le nom qu'on donne à ce dont on a peur en soi, étymologiquement à ce qu’on montre hors de soi, parce qu’on en ignore – ou veut à toute force en taire – le nom, la source en soi.

L'enfant souffrant, délaissé, on le voit mieux, le ressent mieux à travers « l'enfant-limite » que peut représenter l'enfant Dahmer, son regard appréhendé par le poème comme une loupe. Ce qu'on ressent, ce qu'on habite avec cette voix, dans ces bois, cette maison, cette chambre, c'est une grande peine aveugle et noire, happant le « je » du poème comme si elle le fixait. Le « pont noir » est un œil noir, qui aspire de son vide. Et le tour de force du poète est de faire entendre la nudité de cette voix, tout en faisant sentir l'atmosphère qui poisse autour d'elle, vertige d'une intériorité claustrophobe, à laquelle elle ne peut échapper qu’à travers l'autre.

Quand cette figure du « Pont noir » cherche à clarifier sa vie, à légitimer ce qu'elle éprouve ou à le savoir simplement, en recherchant des êtres-miroirs, c’est comme ce soleil dans les arbres : « même le soleil / par éclats vient aux arbres ». Elle s'abîme à des éclats, des éclats de son propre rêve (sa propre vie). Tout son soliloque est fait des bribes d’une lettre ou éclats de journal adressés à des absents : hommes qu'il pourrait être, aimés, victimes, morts ou âmes résiduelles ou irréductibles, lecteurs aussi bien, nous qui pourrions être lui.

Ce soliloque, aussi disloqué qu'il est froidement « organisé », est la traversée lucide d'hallucinations qui accablent, séparent, dévorent. Désespérée, mais pas impuissante (puisque la figure agit, tue). Seul le regard est impuissant, tout dissocié qu'il est. Et l'écriture donne précisément chair à ce regard sur soi. Par elle, nous pouvons le ressentir, nous, dans notre chair, ressentir que c'est nous, de manière essentiellement tragique du fait de l’abîme. Malgré nous, ne sommes-nous pas restés enfants pris dans une toile invisible ?

Là, ce que réussit précisément la poésie, c'est de rendre l'intimité de l'étrangeté. Le roman, lui (ou le récit en général), aurait peut-être réussi l'inverse, traduire « l'étrangeté d'une intimité », ou disons qu'il en aurait été le territoire tout désigné. C'est ce qui impressionne dans cette première partie, essentielle aussi par sa longueur, et par l’impulsion qu’elle donne à tout le mouvement tripartite du livre.

Paradoxalement, il faut la partie qui s'appelle « Intérieur » pour servir de pont, tangible celui-ci. Sortir de celle intitulée « Le pont noir » – quitter l'élan aveugle de se chercher, à toute force, violemment, hors de soi, dans l'autre. « Intérieur » est donc un retour en soi sous forme de repli sur soi. Un mouvement de fixation et de résignation, qui trouve miroirs aux tableaux de Léon Spilliaert : escalier, nuit et réverbères, mer, plage, digue. Autant d’éléments de l’univers du peintre, à partir desquels les poèmes, devenus très courts, laissent émerger dans leur sillage une atmosphère, moite, morne, brumeuse. Cette deuxième partie apparaît comme une transition, un purgatoire, après la spirale folle initiale et avant la rémission. C’est aussi là qu’on retrouve Éric Sautou le plus aisément, qu’il est en quelque sorte le moins nouveau.

« je suis le même homme et je peux vivre ». Ainsi débutent les pages parmi les plus lumineuses et limpides qu’il ait jamais écrites. Cette partie, qui clôt le recueil, fait apparaître la figure de Lazare comme « fils ». La résurrection y opère à partir du vertige de la perte et du vide, et relie, vers une fusion jamais dite, toujours suggérée, le sentiment de disparaître au rêve d’éternisation de la mère (« mer où je m’en vais »). Un abandon premier, à l’élan de s’abandonner.

On y entrevoit cette blancheur de drap, brodé, cette fois, aux lettres d'un prénom qui tendrement s'efface, à la lumière. Un drap qui peut être le suaire laissé de Lazare, drap aussi dans lequel on enveloppe sa nudité, ou synonyme de pureté recouvrée. Il aura fallu renaître pour libérer l'enfant, aussi bien résurrection de la mère : « est-ce que je peux dormir près de ta voix / et si je te parle à mon tour est-ce que tu m’entends ».

Si le livre semble être un assemblage de ces trois parties, du fait de titres, de figures « tutélaires » ou tonalités bien distincts et marqués, l’essentiel n’est pas là : il est dans le mouvement qu’elles donnent à sentir, de l’une à l’autre, et où l’écriture d’Éric Sautou trouve un nouvel et franc aboutissement. On ne franchit rien (le pont est noir, d’une peur folle aveugle), pas même soi (« Intérieur ») et l’on erre, hanté. Mais le monstre n’existe pas, l’enfant existe, d’avoir retrouvé nom – non pas de le connaître, mais d’en être appelé.

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OLIVIER VOSSOT


Source

                    

▼ Olivier Vossot

→ sur Terres de femmes:

 

→ L’Écart qui existe, éditions Les Carnets du Dessert de Lune, Collection Pleine Lune, 2020, Préface d’Albane Gellé. Illustration de couverture de Pascaline Boura.

→ L’Écart qui existe (lecture de Sabine Dewulf)

 

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Les Carnets du Dessert de Lune) la page de l'éditeur sur Olivier Vossot
→ (sur le site de Terre à ciel) une page sur Olivier Vossot
→ (sur le site de Terre à ciel) une lecture de L’Écart qui existe, d'Olivier Vossot par Cécile Guivarch

 

 

Angèle Paoli | Glen Coe

                                                                                                                                                      <<Poésie d'un jour

 

 

 

 

                                                                                                                                                          

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " La mer est mon horizon de vie"
photo-collage → G.AdC

 

 

 

Glen Coe

Je suis fille de la mer.
Les noces de Thétis
et de Pélée se sont déroulées
au large de la Balagne du côté
de Monte Genovese.
Mon île est une montagne
qui flotte sur les eaux.
La mer est mon horizon de vie
et la montagne      un permanent appel.

La montagne d’ici     souvent
est coiffée d’un nuage
un nuage qui passe ou se pose
c’est selon    une caresse qui effleure
la roche    les pacages     les brûlis
de l’été précédent.

De la plage où je me love
entre galets et posidonies
je la regarde qui file en sens inverse
de mon regard
elle navigue au long cours
des longues journées d’été
je la laisse voguer à son aise
il fait trop chaud pour grimper
à l’assaut de son téton cendré.

Pourtant    immobile tantôt naviguant
dans le bleu     elle semble si proche
il suffirait de quelques sauts de chèvre
d’un mouvement de corde lisse
d’une grimpée prenant appui
sur les cailloux de berger
pour atteindre son sommet arrondi
pour se hisser entre deux mers
Est/Ouest     Ouest/Est.

L’œil ébloui scrute à travers clignements de cils
les passes     les failles sombres où s’engouffrer
les roches escarpées où prendre appui
les touffes de maquis à prendre en repères.
plus sombres      non plus clairs.
L’œil patient s’égare dans l’éclat
des cascades éphémères
sinue dans la lumière changeante
d’une pente à l’autre ses variations de couleur
lever du soleil     soleil couchant.

L’œil parcourt les distances
franchit les écueils     rebondit
d’un pan à un autre     et ainsi     sans bouger
de la plage tu vagabondes     voyages
imagines en un clin de paupière
ce qui se cache derrière l’autre versant.

Tu croises en chemin les pierres écrites
incisées de striures millénaires
tu penses aux premières populations
qui ont arpenté ces plateaux et franchi ces à-pics
caracolant dans le fouillis des rocailles.

Tu as en mémoire le Pinzu a a Vergine
de ton adolescence     les stèles dressées en cercle
offrandes à la lune    ou au soleil     nul ne sait.

Et de là     sans crier gare     tu files d’un bond
vers les montagnes du Glen Coe
vallées glaciaires et arrondis déboisés
si lisses si uniformes que tu imagines
pouvoir gambader parmi les moutons
moutonnants     et de là     encore
grimper tout en haut sans effort
le sommet est si proche.

Mais la montagne est un leurre
qui se joue de ton regard
qui se joue de ton rêve
il te suffit de te lancer à travers tourbe
pour comprendre que tu te trompes
que les efforts pour avancer dans le paysage
ne sont pas à ta portée
que l’errance guette si la fantaisie te prend
de t’aventurer dans la rocaille
que ton pied va te trahir
à la première embûche
toi     la randonneuse     inexpérimentée.

Tu oublies que la montagne est vivante
que sa vie lui appartient
que tu n’es là que de passage
une intruse parmi tant d’autres
qui te pliera à elle    et non elle    à ton désir.

Elle est là     montagne docile
à portée de regard     animée de cours d’eau
qui dévalent      sans obstacles
soudain recouverte de nappes givrantes
de brumes imprévisibles
qui masquent ses formes      en sculptent d’autres
qui t’avaient jusque-là      échappé.

Soudain interrompue par des lochs verdoyants
vibrants de chatoyantes couleurs
dans lesquelles elle se mire
dupliquant à l’envi dans la plus exacte perfection
ses arrondis trompeurs.

Tu voudrais ne pas poursuivre le voyage
t’arrêter là un moment pour amadouer
ses courbes    la faire tienne un peu
la retenir      entre les mailles de ta mémoire
écrire peut-être     oser quelques mots
et tu ne peux     tant elle t’obsède
et t’oppresse    et t’attire    l’inaccessible
l’indomptable montagne des Glen Coe.

Tu es là     devant elle     immobile
loin de tes montagnes aux lacs sublimes
et tu n’as rien vu d’aussi beau
d’aussi exaltant que ces Glen Coe
elles t’ont prise par surprise
à en couper le souffle    elles déplient et déploient
à l’infini leurs lignes glaciaires
aussi impressionnantes par l’âge
et par la force     que les petites fleurs
rampantes      si modestes fleurs des montagnes
qui s’arriment à la pierraille
résistent vaillantes au froid et à l’âpreté
du sol et du climat
petites plantes saxifrages silènes acaules roses
et lotiers corniculés du même jaune d’or
que celui des genêts bordant de massifs odorants
ta route

et ces champs d’herbe à coton
qui tremblent sous les souffles d’air
magie de ces tiges ouatées
qui ponctuent de leur laine aérienne
la rigidité de la rocaille
et la gluance de la tourbe.

La montagne est vivante
qui vibre à l’unisson de l’air de l’eau
de la roche de la sphaigne frisottée
du climat des oiseaux
des phoques et des parfums arctiques
elle est vivante     intensément
tu n’as qu’à fermer les yeux
pour la retrouver     intacte et vierge
de cette virginité millénaire
qui est la sienne et qui te laisse
ce sentiment enivrant d’infini
dans une infinie beauté.

Canari, le 16 juin 2023

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Angèle Paoli, « Glen Coe » in Montagnes, chemins d'écriture,
Une anthologie conçue par Jean-Pierre Chambon, Voix d'Encre 2023, pp.134,135,136, 137.

 

→  Bio-bibliographie 

 

 

Lo Moulis | La vie blottie dans le désordre

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Eau forte de Lo Moulis 

 

 

 

 

une saison après l’autre
les heures
dans la main
tu crois que tout est nouveau
la pluie d’hier
les bougies écarlates
la beauté de la soie
ce qui s’en va
la nuit tombe
sur nos pieds
dans un verre d’eau
savoir ne rien dire
de l’hiver
un feuillage de lumière
dans le jardin enclos
des miroirs
quel royaume s’agite
au fond de tes yeux

                 un murmure secret
               rampe
              au creux des songes
            le rêve finit
          où le ciel commence
            tu peux brader ta mémoire
             en monochrome
               empreinte de pas
              sous des jupes floues
                                  se traînent
                                sur la grâce
                            l’allure éraillée

                        d’un bout de tissu
         

                                 où l’infini peut danser

 

les brouillards
que tu laisses traîner
tu stationnes
engourdi
dans les aiguilles de la nuit
poses la tasse
sans bruit
contre le zinc
des miettes sur les manches
le poids de ce qui manque
les passages
une branche vide
les corps las
devant toi
ce que tu ignores
le don de la lumière

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lo Moulis, La vie blottie dans le désordre, Éditions de l'Aigrette, 2023

 

 

Voir le site de →  Lo Moulis 

voir aussi  → Littérature Portes Ouvertes

 

 

 

Photo: Facebook 

Guénane | Ta fleur de l'âge

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Guénane à 30 ans   Source 

 

 

 

 

Sans rien demander
dans le noir
sournoise à l’aise
la mémoire sort du quai des brouillards
le passé dépassé rapplique
rameute ses fourmis appliquées

Rejetée vers la sortie
la raison se morfond
tu rêves de couler dans l’espace
là où le regard roule
sans s’arrêter de naviguer
sur des mots tendres enchaînés
you can hear the boats go by
ans you want ti travel blind
tu peux entendre les bateaux passer
et tu veux voyager les yeux fermés
la mémoire pique surtout la nuit

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Guénane, « Ta fleur de l’âge », Éditions Rougerie 2019 in Marie-Hélène Prouteau, 12 poètes contemporaines de Bretagne,

Les Éditions Sauvages 2023, p.40.

Serge Prioul | Parler au monde

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Photo Régine Prioul

 

 

 

 

Tu aimes le mot contre-jour
Juste comme les choses doivent
Malgré tout
Trouver le passage
De l’ange sur la pleine lune

*

Il faut oublier
Laisser faire la langue
Tout changer d’un sourire
Il fait jour

*

Il faut beaucoup de silence pour parler
D’abord se taire
Dans l’air flotte
Ta vanité désarçonnée

*

Écrire un poème comme une lettre
Parler au monde
Presque pas

*

Cris
D’une langue
Abrégée agrégée
Outrepassée par elle-même

*

Et s’il suffisait
D’écrire le soir
Le poème des matins

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Serge Prioul, Parler au monde, Le Lys Bleu Éditions, 2023,  Photo de couverture, Régine Prioul, pp.23, 24, 25

 

 

Angèle Paoli | Marcher dans l'éphémère | Lecture de Jean-Louis Bernard

Angèle Paoli | Marcher dans l’éphémère
Éditions les lieux -Dits, 2022,

Lecture de Jean-Louis Bernard

In Diérèse, Poésie & Littérature, n° 88
Automne 2023,pp. 257, 258.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

S’il existe une vérité dans la « parole - en - écriture », elle existe dans la sauvagerie originelle des mots et silences qui la composent. Sauvagerie implosante ou explosante, peu importe, du moment qu’elle se conserve indomptée.
Sauvagerie n’est pas forcément violence, peut juste être liberté. Pourquoi le regard d’Angèle Paoli est-il, avant tout, libre ? Parce qu’il est tension entre ce qui s’affirme et ce qui s’efface, à la fois consumation du présent, dévoration du possible et acceptation du mélancolique. Et aussi parce qu’il instaure une relation avec les lieux et le temps, relation propice à l’habitation poétique du monde dont parle Hölderlin. Les mots du poème se déploient alors dans un espace qui devient corps habitable. Mots dont les plus banals, en leur usage, ouvrent le champ des possibles. Mots dans le deuil impossible des plus élégantes légèretés. Mots-gouffres, mais gouffres d’en haut, plongent vers le ciel. Cailloux épars, au grain lentement écrasé par l’articulation sculpturale de la parole, cette parole qui adviendra par l’accueil des mots perdus, leur apaisement, leur rassemblement.
Et puis, il y a beaucoup de blancs sur les pages. Beaucoup de lenteurs, de silences, d’échos. Angèle Paoli sélectionne les échos pour mieux nous faire appréhender le silence qui s’ensuit (celui qui, après Mozart, est encore du Mozart). (« Passe la vie qui nous sépare/ et son bruit doux/de pas retenus »). L’éphémère pose son souffle sur nos peaux (ce souffle navigant entre rien et quelque chose), l’éternité n’est pas question de durée mais d’intemporalité. Quant aux lieux, ils ont des résonances si profondes qu’ils semblent dissoudre nos propres frontières, et peuvent ainsi dissiper l’ailleurs en ancrant l’esprit dans le sensible.
La parole d’Angèle Paoli est ainsi comme un fleuve roulant entre vie et mort, à découvert. La vie, ici aptitude aux chasses subtiles des lieux et des moments, en filiation bachelardienne ( « Ligatures du temps/ air terre et feu/ dans le déclin du jour// les eaux tissent leurs lianes/ sous la roche »), écoute fiévreuse et sereine des bruits (« bris de branches/ froissement d’ailes / rires feutrés »), porosité au monde ( montagne enneigée, fleurs aux noms rares, bêtes en passage). La mort, pas un drame pour la poète. Juste nous rappeler que nous avons perdu le lieu et le sens du tragique, et qu’une redécouverte de la possibilité d’une parole universelle nous aiderait peut-être à la fois à parachever et à transfigurer la tragédie du monde. Et en ce fleuve circule la mémoire au gré d’un savant jeu de signes, puissant flux souterrain voué à exploser dans le présent.
Livre limpide au contenu secret, ce recueil capture des instants qui, par le fait même, deviennent ce qu’on n’oubliera pas : des sensations. Peut-être est-ce finalement cela, cet indéfinissable, que faute de mieux on appelle beauté.

Jean-Louis Bernard, pour la revue Diérèse.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cristina Campo | Le Tigre Absence

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Photo : G.dC 

 

 

Ora tu passi lontano, lungo le croci
        del labirinto,
lungo le notti piovose che io m’accendo
nel buio delle pupille,
tu, senza più fanciulla che disperda le voci…

Strade che l’innocenza vuole ignorare e brucia
di offrire, chiusa e nuda, senza palpebre o labbra !

Poiché dove tu passi è Samarcanda,
e sciolgono i silenzi tappeti di respiri,
consumano i grani dell’ansia –

e attento : fra pietra e pietra corre un filo di sangue,
là dove giunge il tuo piede.

 

Maintenant tu passes au loin, au long des croix
          du labyrinthe,
au long des nuits pluvieuses que j’allume pour moi
dans le noir des pupilles,
toi, sans plus de jeune fille qui disperse les voix…

Routes que l’innocence veut ignorer et brûle
d’offrir, close et nue, sans paupières no lèvres !

Puisque là où tu passes est Samarcande,
que les silences déroulent des tapis de souffles,
et se consument les grains de l’angoisse –

attention : entre pierre et pierre court un filet de sang,
là où ton pied arrive.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cristina Campo, « Passo d’addio »| « Pas d’adieu », in Le Tigre Absence, Traduit de l’italien et présenté par Monique Baccelli,
Arfuyen 2023, pp. 26, 27.

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CRISTINA CAMPO



Image, G.AdC



■ Cristina Campo
sur Terres de femmes ▼

→ 29 avril 1923 | Naissance de Cristina Campo
→ 8 mai 1972 | Cristina Campo, Lettre à Mita
→ (dans la galerie Visages de femmes) Les Impardonnables (extrait)



■ Voir aussi ▼

→ le site Cristina Campo, site (en italien) créé par Arturo Donati
→ (sur le site de la Revue Nunc) « Cristina Campo, mystique absolue, ou la recherche de la sprezzatura », par Réginald Gaillard
→ (sur Lettre(s) de la Magdelaine de Ronald Klapka) Cristina Campo, sotto vero nome : sprezzatura (8 mars 2006)
→ (dans Le Monde du 3 mars 2006) Les incendies d'une mystique, par René de Ceccatty [Word, .docx]

 

Pascal Commère | On ne voit bien le monde qu'en marchant

   

 

 

Lecture

 

 

   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

On ne voit bien le monde qu’en marchant
          Notes buissonnières

Marchant en bord de route en direction de V., nous surprenons une grosse chenille verte qui se traîne sur le goudron. Aussitôt, Zelle : « Ah non, j’ veux pas qu’elle se fasse écraser ! » Et de lui planter sous le nez le bâton de frêne qu’elle venait d’écorcer. La chenille s’y enroule. Elle restera ainsi durant toute la promenade. Sur le chemin de halage où nous nous reposons au retour, Zelle lui bâtit un petit enclos avec des cailloux. « Ça y est, dit-elle, je l’ai domestiquée. » Nous quittons la berge. Délaissant la baguette, la chenille passe sur une feuille de marronnier, tombe à terre. Zelle la ramasse, prenant soin de ne pas effleurer les poils qui hérissent son abdomen. De retour à la maison, je consulte le Guide des insectes. Nul doute, il s’agit bien de la chenille (mature) du Pavonia pavonia ou Petit-paon-de-nuit.

Depuis quelque temps à la recherche d’un mot pour dire la lumière rasante de septembre au-dessus des prés secs – disons pour l’approcher, la cerner, la saisir… Mais comment le choisir, ce mot – existe-t-il d’ailleurs ? -, comment l’élire, le faire sien. Sinon en vertu de sa capacité à éclairer à son tour.

Curieuse impression lorsque, coiffé d’un chapeau, on a marché une journée durant sous le soleil ou la pluie, que de sentir encore la présence de ce galurin alors qu’on l’a retiré depuis quelque temps déjà, au point de porter par intermittence une main sur sa tête pour le remettre en place.

Zelle, écoutant la radio où l’on annonce une émission autour d’Aragon : « Ça m’embête quand c’est sur les poètes… » Puis, marquant une pause : « Je préfère quand c’est sur les animaux. »

Écrire pour garder mémoire, certes. Pour oublier, aussi. Pour perdre trace. Comme on lâcherait une bulle, qui monte qui monte… puis disparaît. S’abandonner, voilà le maître mot.

S’arrêter. Repartir. Plus loin, toujours plus loin. En marche.

Tenir à quelques gestes ordinaires comme toujours, autant de points dans ma vie dont tu ne sais aujourd’hui – pas plus qu’hier du reste - comment recoudre les morceaux, ni quel sens lui donner, tu ralentis le pas, fais halte. Quand une coccinelle se pose sur ta main. En sait-elle plus que toi ?

La prose est trop pleine d’elle-même, trop fermée pour prendre place dans l’été. Lui préférer le vers. Qui ouvre.

 

 

 

 

 

Pascal Commère, « On ne voit bien le monde qu’en marchant », Notes buissonnières in Diérèse, Poésie & Littérature n° 88, automne 2023, pp.166, 167.

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PASCAL  COMMÈRE


Source


■ Pascal Commère
sur Terres de femmes ▼

→ [Blanche, la gelée aux quatre coins] (poème extrait de « Songe du petit cheval déplacé en terre franque »)
→ Mémoire, ce qui demeure (note de lecture d’AP)
→ Lettre de la mère (extrait de Mémoire, ce qui demeure)
→ [Crayonné paysage] (poème extrait de « Sur une ligne de crête en Toscane »)
→ [La courbe des fumées là-bas] (poème extrait de Territoire du Coyote)
→ Territoire du Coyote (note de lecture d’AP)


■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur Terre à ciel) une page consacrée à Pascal Commère (nombreux extraits + notice bibliographique)
→ (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Pascal Commère
→ (sur le site de France Culture) Pascal Commère dans Ça rime à quoi de Sophie Nauleau (émission du 13 mai 2012)

Werner Luz | Depuis cet instant jusqu’à l’autre

   <<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

" barque multicolore "     

Aquatinte de G.AdC

 

 

 

Attendre attendre tout simplement
jusqu’à ce que
derrière les senteurs mouillées de pluie
les jardins reparaissent

                    *

Comme le vent la nuit me
métamorphose
je pourrais être un mur
et il faudra bien du temps encore
avant que j’aie de nouveau
quelque chose à dire

                   *

Par vagues le silence
ou peut-être un îlot de varech
et parfois
ma voix oiseau noir
barque multicolore

                 *

Osé
cette traversée osé
ma voix
le fleuve si large

                *

Parfois
les temps se mêlent
les sons les odeurs
et le halo
d’une lampe soufflée depuis
longtemps persiste
comme s’il faisait nuit
comme si ce n’était qu’hier
et pas ici

                *

Écume éclaboussures tous ces rires aux éclats
et contre la rive les lumières qui dansent
entre des mots graves comme de nuit
ligne après ligne
d’un poème qui s’écoule et bouillonne
tracé par un vieux poète
dans le cours du fleuve.

 

 

 

Werber Luz, « Depuis cet instant jusqu’à l’autre » in « Cahier de création », 2023, pp. 247, 248.
Traduit de l'allemand (Suisse) par Natacha Ruedin-Royon.

Né en 1930 à Wolfhalden, en Suisse orientale, Werner Luz est le cinquième enfant d’une famille de petits agriculteurs et de tisserands de la soie. Il suit une formation de graphiste à Saint-Gall, puis quitte la région pour s’établir près des rives du Rhin, à Bâle et à Binningen, où il vivra jusqu’à sa mort en 2016.

 

Gabriela Mistral | De désolation en tendresse

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Portrait par   G.AdC

 

Le 15 novembre 1945, le Prix Nobel de Littérature est décerné à Gabriela Mistral (1889-1957), de son vrai nom Lucila Godoy y Alcayaga.
Elle prononce son Discours de réception le 10 décembre 1945. C'est le premier Prix Nobel de littérature décerné à un écrivain hispano-américain.

 

 

 

Agua

Hay países que yo recuerdo
como recuerdo mis infancias.
Son países de mar o río,
de pastales, de vegas y aguas.
Aldea mía sobre el Ródano,
rendida en río y en cigarras ;
Antilla en palmas verdi-negras
que a medio mar está y me llama ;
!roca ligure de Portofino :
mar italiana, mar italiana !

Me han traído a país sin río,
tierras-Agar, tierras sin agua ;
Saras blancas y Saras rojas,
donde pecaron otras razas,
de pecado rojo de atridas
que cuentan gredas tajeadas ;
que no nacieron como un niño
con unas carnazones grasas,
cuando las oigo, sin un silbo,
cuando las cruzo, sin mirada.

Quiero volver a tierras niñas ;
llévenme a un blando país de aguas.
En grandes pastos envejezca
y haga al río fábula y fábula.
Tenga una fuente por mi madre
y en la siesta salga a buscarla,
un agua dulce, agua y áspera.

Me venza y pare los alientos
el agua acérrima y helada.
! Rompa mi vaso y al beberla
me vuelva niña las entrañas !

 

Eau

Il est des pays que je me rappelle
comme je me rappelle mes enfances.
Ce sont des pays de mer ou de fleuve,
de pâturages, de plaines et d’eaux.
Ô mon village sur le Rhône,
offert parmi fleuves et cigales ;
Antille* parmi les palmiers vert-foncé
Qui sise au cœur de la mer m’appelle ;
roche ligure de Portofino :
mer italienne, mer italienne !

J’ai été emmenée dans un pays sans fleuve,
terre-Agar, terres sans eau ;
Sarah blanches et Sarah rouges,
où péchèrent d’autres races,
du rouge péché des Atrides
que narrent des argiles fêlées ;
qui ne naquirent pas comme un enfant
aux bourrelets bien en chair,
quand je les entends, sans un sifflement,
quand je les croise, sans un regard.

Je veux revenir aux terres enfantines ;
ramenez-moi à un tendre pays d’eaux.
Qu’en de grands pâtis je vieillisse
et change le fleuve en fables et en fables.
Que j’aie une source pour ma mère
et que lors de la sieste j’aille la chercher,
et qu’en des jarres s’écoule d’un rocher
une eau douce forte et âpre.

Qu’elle me gagne et me coupe les souffles
l’eau âcrissime et gelée.
Qu’elle brise mon verre et en la buvant
qu’elle rende enfance à mes entrailles !

 

 

 

 

Gabriela Mistral, « Tala 1938 » in De désolation en tendresse, Anthologie (poésie et prose), T
Textes traduits de l’espagnol (Chili) par Laëtitia Boussard et Benoît Santini, Éditions Caractères 2018, pp.72, 73,74,75. Collection Planètes.

*La poétesse employant le singulier pour le mot « Antilla », nous le conservons en français.

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GABRIELA   MISTRAL



Ph. D.R.
Source



■ Gabriela Mistral
sur Terres de femmes ▼

→ La cendre
→ Cordillera
→ Désolation
→ 15 novembre 1945 | Gabriela Mistral, Prix Nobel de littérature
→ (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) un autre poème de Gabriela Mistral (Ausencia)



■ Voir aussi ▼

→ (sur books.google.fr) l'intégralité du recueil Tala (en espagnol)

Pour lire et/ou écouter d'autres poèmes (en espagnol) de Gabriela Mistral, cliquer ICI

Stéphane Barsacq | Météores

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C

CAMPS

La littérature occidentale débute avec les poèmes d’Homère; certains sentiments trouvent chez lui pour la première fois leur expression la plus moderne. Ainsi Homère emploie-t-il à plusieurs reprises l’expression : jouir de sa douleur, dans la prière de Priam à Achille.
Saint-François d’Assise ira jusqu’çà louer « notre sœur la mort. »
Mozart dira que la mort est « la meilleure amie de l’homme. »
Rien, de tel au Goulag, ni à Auschwitz- non plus qu’au Laogai.
Le mot terrible de Ruysbroeck l’Admirable sur le sort des damnés n’est pas sans faire penser à celui des morts des camps : « Ils moururent pour toujours, sans avoir jamais fini de mourir. »
Je rêve d’une réflexion sur la littérature du XXe siècle, c’est-à dire sur ce qu’il en restera, sur ses grands écrivains. Je prédis que ceux-là ne seront pas Proust, Joyce ou Faulkner exclusivement. Ce sont Chalamov, Soljenitsyne ou Jabès – ceux qui ont vécu notre temps en face, depuis les camps. Les premiers font de la littérature héritée des pratiques esthétiques du XIXe siècle qu’ils portent à leur terme, là où l’art n’aboutit qu’à l’art quand les seconds dépassent la littérature pour en toucher les fondements qui ne sont pas, qui ne peuvent pas être esthétiques, mais religieux : ils décrivent l’enfer singulier d’une époque, celle d’Auschwitz ou du Goulag, pour affirmer, malgré tout, le génie de l’homme et sa souffrance ; et cet espoir de plus de poids que la mort même. La littérature à l’origine n’exprime la beauté que dans la mesure où cette beauté est soit tragique – c’est la littérature grecque avec Homère et Sophocle, Eschyle et Euripide – soit prophétique – c’est toute la tradition héritée de la Bible. Dans les deux cas, il y va de la mort et du salut, de l’éternité et de la damnation, d’où une poésie poignante propre à révéler la vérité de l’homme pris entre ces deux infinis.

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Stéphane Barsacq, MÉTÉORES, Revue Nunc | Éditions de Corlevour 2020, pp. 36, 37.

 

 

 

 

 

 

Voir →  Note de l'éditeur