17. Joëlle Gardes Hôpital

| 16. Myriam Montoya | 17. Joëlle Gardes | 18. Brigitte Gyr |

HÔPITAL Il flotte une odeur de désinfectant de tristesse et d’espoir meurtri des voix s’élèvent dans les couloirs sans briser le silence un tunnel de lumière blafarde aspire celui qui est couché sur le lit aux montants métalliques Une parenthèse s’est ouverte dans la vie ordinaire dont on ne sait quand elle se refermera si elle se refermera L’esprit flotte au-dessus du corps la goutte qui tombe dans les veines scande un temps de passivité et d’attente un temps inhumain Et puis il y a la nuit la pensée s’affole tourne et retourne sur une même note d’angoisse des lumières tremblent au loin derrière la vitre sale des phares traversent un espace auquel on n’a pas droit auquel on s’interdit superstitieusement de penser qu’on aura droit à nouveau parce qu’on est nu qu’on a déposé les armes du maquillage et du vêtement de ville parce qu’on se confond avec un numéro de chambre ou le nom d’une maladie Et puis il y a la nuit fangeuse à traverser et l’on atteint épuisé la rive bruits de chariots odeur de café insipide ersatz de vie Ni les êtres qui lui sont le plus chers ni les projets auxquels il croyait tenir ne rattachent le malade au monde Il dérive au rythme lent du liquide qui s’écoule dans les tuyaux Demain ne sera plus jamais un autre jour mais le même encore moins lumineux et plus vacillant Et soudain elle pense au bain matinal l’été quand les tourterelles roucoulent dans les pins et que les mouettes tournent en piaillant au-dessus du bateau de pêche qui rentre au port elle pense à la chaleur des galets aux cris des enfants qui s’éclaboussent au goût de sel sur la peau et demain lui paraît lointain mais autre et elle sent le fil qui la rattache au monde. Joëlle Gardes Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.) ______ Ph., G.AdC

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