Terres de femmes

Discours sans méthode Le billet de Nestor

Le billet hebdomadaire de Nestor (20)

Ph., G.AdC DISCOURS SANS MÉTHODE       Si tout est chiffre et presque rien semence, peut-être le regard ne peut-il aucunement être lissé, tout au plus abrité ou dénudé, peut-être le devenir n'est-il, contre toutes faims de sens, que le silence qui manque, bris atterré du miroir, sceau rompu des vues, sillage et non pas épave des preuves, hantant ces ports où les houles se valent, ces gares où l'on prête oreille aux silencieux, au hasard des souches, à l'enchanteur qui égare...      Intransigeante fortune, haine du cadastre, gibet encore humide flétrissant les grâces taciturnes, ce que tu fus, tout autre que ce que séparas, submergeas, bourlingueur semant ses lamentos et sa prestesse, la trappe qui dénigre et dont on oubliera sous peu les noms, les dettes, les désenvoûtements, le désir lestant l'instant du fétiche irrécusable...      Parole allant, comme le suicidé du pont Mirabeau nous en enjoignit « de seuil en seuil », brassée oublieuse au front de l'idole nue qui rien ne détient, ne réserve, ne prélève ni ne cache, sentinelle dissidente sachant concéder au regard sa triple appartenance, pressentant en son sang l'avenir trépané faisant fi des soucis, des captures, des cueillettes, des sobriquets, des vaillances...      Congédier, oui, cela même qui fonde et déjoue sans jamais servir de cible, gerbe de tisons, soif non assidue, guet qui presque rien n'apaise de l'autre et si peu de soi, lumière surgie de l'ailleurs que tu sus, enfin livrée aux prête-noms malmenés par ton ombre, par la rose que Rilke t'offrit, gage de la « pure contradiction », de cette « joie de n'être le sommeil de personne sous tant de paupières »... André Rougier D.R. Texte André Rougier

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Anthologie poétique Terres de femmes - Table alphabétique

Printemps des poètes 2010 - Couleur Femme

Image, G.AdC TABLE ALPHABÉTIQUE          ■ Antonella ANEDDA → Salva con nome [43 + encadré]          ■ Marielle ANSELMO → Les îles [7 + encadré]          ■ Marianghjula ANTONETTI-ORSONI → E Lavandare [57 + encadré]          ■ Edith AZAM → IL RESTERA MON SIGNE [25 + encadré]          ■ Linda Maria BAROS → Nœuds de voies ferrées [46 + encadré]          ■ Elisa BIAGINI → Da una crepa [29 + encadré]          ■ Claudine BOHI → si ce n’est pas trembler [48 + encadré]          ■ Béatrice BONHOMME-VILLANI → Un lacis de sang et d'ombre [3 + encadré]          ■ Valérie BRANTÔME → Il sognatore [8]          ■ Béatrice BRÉROT → De l’autre côté [60 + encadré]          ■ France BURGHELLE REY → Lumière du poème [21 + encadré]          ■ Cristina CASTELLO → Bajamar [39 + encadré]          ■ Fabienne COURTADE → [Sans titre] [56 + encadré]          ■ Cristina CRISCI → Spring [1]          ■ Carole DARRICARRÈRE → Ulysse (Joyce remixed) [54 + encadré]          ■ Josyane DE JESUS-BERGEY → On ne parle plus du loup [37 + encadré]          ■ Françoise DONADIEU → L’âme des femmes [52 + encadré]          ■ Rodica DRAGHINCESCU → EX(o)ilium [22 + encadré]          ■ Ariane DREYFUS → SAMI [53 + encadré]          ■ Sylvie DURBEC → Pour García Lorca, te quiero verde [28 + encadré]          ■ Myriam ECK → Aridité [34 + encadré]          ■ Marie-Florence EHRET → L’or des jours [45 + encadré]          ■ Sylvie FABRE G. → L’au-dehors [9 + encadré]          ■ Tamirace FAKHOURY → Passage [36 + encadré]          ■ Mireille FARGIER-CARUSO → On a vingt ans [23 + encadré]          ■ Rita R. FLORIT → Varchi del rosso [38 + encadré]          ■ Lucetta FRISA → Toccata settima [50 + encadré]          ■ Joëlle GARDES → Hôpital [17 + encadré]          ■ Marta GRUNDWALD → je te montrerai comment je traverse la rue [5]          ■ Julieta GUERREIRO → De l’air dans les petites boîtes [47 + encadré]          ■ Luce GUILBAUD → Le corps penche [58 + encadré]          ■ Brigitte GYR → au plus gris du corps [18 + encadré]          ■ Déborah HEISSLER → loin [19 + encadré]          ■ Ophélie JAËSAN → Une branche de bois vert [15 + encadré]          ■ Vénus KHOURY-GHATA → Les cheveux rouges de la mère [51 + encadré]          ■ Ghyslaine LELOUP → Ils ont tenté de broyer mon esprit [31 + encadré]          ■ Béatrice LIBERT → Attente [26 + encadré]          ■ Vivian LOFIEGO → Elle portait une blessure au front [44 + encadré]          ■ Sophie LOIZEAU → le bain de diane [59 + encadré]          ■ Béatrice MACHET → Un autre jour... la vie [27 + encadré]          ■ Rachida MADANI → Près de moi [35 + encadré]          ■ Maria MAÏLAT → Recommencement [12 + encadré]          ■ Myriam MONTOYA → J’irai encore [16 + encadré]          ■ Samira NEGROUCHE → Il se peut [14 + encadré]          ■ Florence NOËL → autant revivre en mon jardin [13 + encadré]          ■ Cécile OUMHANI → Manhattan redux [30 + encadré]          ■ Angèle PAOLI → Chtoniennes (lamentu) [55]          ■ Jackie PLAETEVOET → Ras de la terre [40 + encadré]          ■ Isabelle RAVIOLO → Ô mère [11 + encadré]          ■ Nathalie RIERA → page aphone [20 + encadré]          ■ Mercedes ROFFÉ → Les Lanternes flottantes [41 + encadré]          ■ Nelly ROFFÉ → Argia [4 + encadré]          ■ Valérie ROUZEAU → Dans le vent d'hiver [24 + encadré]          ■ Jos ROY → Lui – … Elle – [6]          ■ Sylvie SALICETI → La danse de Sakuntala [2 + encadré]          ■ Hélène SANGUINETTI → La vieille femme regarde en bas [33 + encadré]          ■ Agnès SCHNELL → Présences [42 + encadré]          ■ Marie-Ange SEBASTI → Ils étaient partis [10 + encadré]          ■ Roselyne SIBILLE → Le souffle des mondes [32 + encadré]          ■ Geneviève VIDAL-DE GUILLEBON → Vie donner/nommer [49 + encadré] .............. (à suivre) Note d'AP : comme le signale le site du Printemps des poètes, l'intitulé du thème « Couleur femme » est tiré du titre du recueil Couleur femme de Guénane Cade publié par les éditions Rougerie en 2007.

Soliloque de la colline

Ph., G.AdC SOLILOQUE DE LA COLLINE Je ne raconte pas d’histoire l’imagination s’enfuit à la dérobée tout au plus trois générations d’ancêtres et au-delà le silence acéré du vent les goélands d’Audouin nichés au creux des îles le gecko du maquis arrimé sur un morceau d’épave alors commence la rumeur bourdonnante des hommes le retour à l’asphodèle et à son chant au vent chaud qui caresse la chevelure du maquis au miroir des sirènes palimpseste de la mémoire Angèle Paoli, Calendrier de la poésie francophone 2010, L'année en poèmes, anthologie, choix de Shafiq Naz, Alhambra Publishing, 2009, page 92 (poème 66 du 8 mars 2010).

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7 mars 1936/Naissance de Georges Perec

Éphéméride culturelle à rebours

Image, G.AdC W OU LE SOUVENIR D’ENFANCE VI     Je suis né le samedi 7 mars 1936, vers neuf heures du soir, dans une maternité sise 19, rue de l’Atlas, 19e arrondissement. C’est mon père, je crois, qui alla me déclarer à la mairie. Il me donna un unique prénom ― Georges ― et déclara que j’étais français. Lui-même et sa mère étaient polonais. Mon père n’avait pas tout à fait vingt-sept ans, ma mère n’en avait pas vingt-trois. Ils étaient mariés depuis un an et demi. En dehors du fait qu’ils habitaient à quelques mètres l’un de l’autre, je ne sais pas exactement dans quelles circonstances ils s’étaient rencontrés. J’étais leur premier enfant. Ils en eurent un second, en 1938 ou 1939, une petite fille qu’ils prénommèrent Irène, mais qui ne vécut que quelques jours.     Longtemps j’ai cru que c’était le 7 mars 1936 qu’Hitler était entré en Pologne. Je me trompais, de date ou de pays, mais au fond ça n’avait pas une grande importance. Hitler était déjà au pouvoir et les camps fonctionnaient très bien. Ce n’était pas dans Varsovie qu’Hitler entrait, mais ça aurait très bien pu l’être, ou bien dans le couloir de Dantzig, ou bien en Autriche, ou en Sarre, ou en Tchécoslovaquie. Ce qui était sûr, c’est qu’avait déjà commencé une histoire, qui pour moi et tous les miens, allait bientôt devenir vitale, c’est-à-dire, le plus souvent, mortelle.      1. En fait, cette déclaration, répondant aux dispositions de l’article 3 de la loi du 10 août 1927, fut souscrite par mon père quelques mois plus tard, très exactement le 17 août 1936, devant le juge de paix du 20e arrondissement. Je possède une copie certifiée conforme de cette déclaration, dactylographiée en violet sur une carte de correspondance datée du 23 septembre 1942 et expédiée le lendemain par ma mère à sa belle-sœur Esther, et qui constitue l’ultime témoignage que j’aie de l’existence de ma mère.      2. Selon ma tante Esther, qui est à ma connaissance la seule personne se souvenant aujourd’hui de l’existence de cette seule nièce qu’elle ait eue ― son frère Léon a eu trois garçons ―, Irène serait née en 1937 et serait morte au bout de quelques semaines, atteinte d’une malformation de l’estomac.      3. Par acquit de conscience, j’ai regardé dans des journaux de l’époque (principalement des numéros du Temps des 7 et 8 mars 1936) ce qui s’était précisément passé ce jour-là : Coup de théâtre à Berlin ! Le pacte de Locarno est dénoncé par le Reich ! Les troupes allemandes entrent dans la zone rhénane démilitarisée. Dans un journal américain, Staline dénonce l’Allemagne comme foyer belliqueux. Grève des employés d’immeubles new-yorkais. Conflit italo-éthiopien. Ouverture éventuelle de négociations pour la cessation des hostilités. Crise au Japon. Réforme électorale en France. Négociations germano-lituaniennes. Procès en Bulgarie à la suite de séditions dans l’armée. Carlos Prestès arrêté au Brésil ; il aurait été dénoncé par un communiste américain qui s’est suicidé. Avance des troupes communistes au nord de la Chine. Bombardement d’ambulances par les Italiens en Éthiopie. En Pologne, interdiction de l’abattage des bêtes selon le rite talmudique. En Autriche, condamnation de nazis accusés de préparer des attentats. Attentat contre le président du Conseil yougoslave : le député Arnaoutovitch tire sans l’atteindre sur le président Stojadinovitch. Incidents à la faculté de droit de Paris. Le cours de M. Jèze est interrompu à l’aide de boules puantes. Contre-manifestation de l’Union fédérale des Etudiants et des Etudiants neutralistes. Renault fabrique la Nerva grand sport. Intégrale de Tristan und Isolde à l’Opéra. Election de Florent Schmitt à l’Institut. Commémoration du centenaire d’Ampère. La demi-finale de la Coupe de France du foot-ball opposera Charleville au Red Star, d’une part, et les vainqueurs des matches Sochaux-Fives et Racing-Lille, d’autre part. Projet de Maison de la Radio. Gibbs recommande, pour les peaux grasses, la crème de savon Gibbs ; pour les épidermes secs, la crème rapide sans savon Gibbs. Scarface aux Ursulines. Tchapaïev au Paramount. Samson au Panthéon. La Guerre de Troie n’aura pas lieu à l’Athénée. Anne-Marie, de Raymond Bernard, scénario d’Antoine de Saint-Exupéry, avec Annabella et Pierre-Richard Wilm, à la Madeleine *. On annonce pour le vendredi 13 mars la première des Temps modernes, de Charlie Chaplin. Georges Perec, W ou le souvenir d’enfance, Éditions Denoël, 1975, pp. 31-32-33-34. *NOTE d'AP : A ma connaissance, au théâtre de la Madeleine, le 7 mars 1936, eut lieu la première de Beaucoup de bruit pour rien, de Willliam Shakespeare, dans une adaptation de Jean Sarment et une mise en scène de Jacques Copeau. Musique de Reynaldo Hahn. Ce même mois de mars 1936 sortait en librairie Voyage en Grande Garabagne d'Henri Michaux (dont Francis Ponge avait fait le prière d'insérer dans le n° 270 [1er mars 1936] de la NRF) et Journal d'un curé de campagne de Georges Bernanos. Mais cela pouvait-il constituer un événement dans le journal Le Temps ?

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Voir aussi : - (sur Terres de femmes) 3 mars 1982/Mort de Georges Perec.

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Béatrice Brérot/De l’autre côté

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme »
« « «  Anthologie poétique Terres de femmes (60)

Ph., G.AdC DE L’AUTRE CÔTÉ il n'y a pas d'accord entre le monde entrant et le monde sortant les trottoirs mouillés reflètent bien plus que la pluie ils donnent la mesure du jour celle de la nuit et le temps déborde toujours au-delà de minuit de l'autre côté il est midi la nuit est tellement douce peu de bruits la ville assoupie vous vous endormez je vous aime vous êtes si belle il n'y a pas d'accord entre les mots du dedans et les mots du dehors les fenêtres fermées offrent en plusieurs strates les traces visibles de l'impermanence du temps qui jaunit les dents les états se superposent et l'esprit vacille toujours au-delà de l'infini de l'autre côté c'est fini la nuit est tellement douce vous dormez respirez je sais que cet été est le dernier où je vous regarde vous respirer vous ne savez pas l'écart qu'il y a entre rester et partir tout est dans l'excès même la chatte quitte le rebord il n'y a pas d'accord il n'y a pas raccord mais l'amour est comme la lumière jamais vide jamais hors champ d'une bulle éclatée brille le pollen poudroie les baies de nos quartiers et parsème l'univers mon corps avec lui s'éparpille cristallise et chante aujourd'hui pour demain la geste des femmes Béatrice Brérot Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.) Ph., G.AdC

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BÉATRICE BRÉROT Voir aussi : - (dans Les Carnets d’Eucharis de Nathalie Riera) Béatrice Brérot, Ouvrirr ; - le blog de Béatrice Brérot.

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Sylvia Plath, La lionne de Dieu

Chroniques de femmes - EDITO

Chronique d’Angèle Paoli

Image, G.AdC SYLVIA PLATH, LA LIONNE DE DIEU      Cela commence pour Elle par une folle chevauchée dans les sous-bois, aux environs de Cambridge. Lui, l'étalon docile, se nomme Sam. Il flaire chez cette cavalière inexperte, la présence de la mort. Cette femelle sent la charogne, pense-t-il in petto. La mauvaise cavalière, étudiante en lettres, se nomme Sylvia Plath. Elle arrive tout droit de son Massachusetts natal. Elle a laissé là-bas sa mère Aurelia, son frère Warren et la tombe de son père Otto, père adulé et honni, dont la mort entraîne avec elle la chute de Dieu, le « Colosse Majuscule ». Et l'effondrement de l'enfant, survenu alors que Sylvia était âgée de huit ans. Insondable, désormais, est la faille ouverte par la disparition traumatique du père.      Pourtant pleine de vie et très talentueuse, passionnée de théâtre ― Racine et Shakespeare ―, et plus encore de poésie, la jeune fille écrit. Des poèmes, surtout, qui paraissent dans les revues de Cambridge. Des poèmes au rythme ternaire, « triolets en cascade »... semblables au galop de Sam, « ce merveilleux cocktail de terreur et de jouissance ». Et elle attend. Elle attend celui qui, à la fois père et mari, l'écrasera, la comblera de son poids et de sa stature. La délivrera du retour récurrent de ses angoisses, de l'horreur obsédante des règles et du sang, de la « menace de la dépression ». Qui toujours la guette depuis la terrible crise de l'été 53 qui l'a conduite de la tentative de suicide aux électrochocs ! Avant même de rencontrer en chair et en os l'homme selon ses désirs, elle s'émoustille à la pensée de ce Ted Hughes dont elle glane ici et là les poèmes, dans les « petites publications d'avant-garde ». Ce qu'elle aime par-dessus tout, ce qui la fait frémir, ce sont ses poèmes animaliers, dont elle récite des « fragments ». Elle aime ce qu'elle pressent du fauve en l'homme. La première rencontre avec le « prédateur » a lieu un soir de « beuverie dansante consacrée à la poésie ». C'était un 26 février 1956.      Ainsi commence l'idylle des deux jeunes poètes. Ainsi commence, telle que la présente Claude Pujade-Renaud dans son roman polyphonique ― Les Femmes du braconnier ―, l'histoire tragique du couple mythique de Sylvia Plath et de Ted Hughes. Une histoire scrupuleusement reconstituée par Claude Pujade-Renaud à partir de l'étude croisée des œuvres de Ted Hughes et de Sylvia Plath. Carnets intimes, Letters Home, Collected Poems, Journaux 1950-1962, Ariel, Trois femmes, La Cloche de détresse, Arbres d'hiver. Œuvres auxquelles il convient de rajouter Sylvia Plath, un galop infatigable, « essai, et anthologie établie par Valérie Rouzeau », aux éditions Jean-Michel Place. Ainsi que Birthday Letters, Corbeau et l'Anthologie bilingue de la poésie anglaise, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade.      Tour à tour faucon, corbeau, jaguar, renard..., jaguar, surtout, Ted Hughes le braconnier des landes, séduit la jeune américaine par la force tellurique de son âme noire, imprégnée de l'esprit sauvage des moors. Les moors d'Heathcliff et de Katherine Earnshaw. Wuthering Heights, toujours. Emily Brontë. L'insatiable chasseur, pêcheur de loutres et de brochets, farouche ennemi de l’industrialisation de son pays, n'a-t-il pas le pouvoir inouï de faire surgir sous ses pas tout un monde végétal et animal oublié ? Pour Ted Hughes, le chaman du Yorkshire, est poète celui qui rend à la nature ses pouvoirs occultes et au langage incantatoire ses vertus psychopompes. « Timide comme une souris et pourtant monstre fatal », Ted le maudit, « assis sous la lune sévère » « fabrique des masques de loups, gueules et crocs plantés dans l'univers ». Et frissonne du pouvoir qu'il a de faire trembler Sylvia. Tout à la ferveur de toucher enfin au port après « une navigation houleuse », sûre d'avoir « enfin trouvé l'objet de sa quête », Sylvia s'agrippe à Ted et le mord à la joue. Ce fameux soir de « beuverie poétique ». Cicatrice pour cicatrice. Ted retient de cette étreinte, enfoui dans la poche de son veston de velours, le talisman abandonné par Sylvia : son serre-tête rouge. Un vent étrange souffle, violent de désir et de mort, suint et sperme de bêtes, sexe et sang mêlés. Rage et folie s'emparent des amants. Eros et Thanatos œuvrent à l'unisson. Fatale passion. [...] « Alors de s'enlacer, de se nouer, travailler,      Entretisser leurs fils ; Se nourrissant si fort de leurs propres rayons      Qu'ils devinrent invisibles. Ensuite de quoi, miracle!      Chacun se fit lentille Focalisant si fort l'ardente création      Qu'en flammes l'autre explosa »* [...]      Étroitement nouée au travail d'écriture des deux amants, à leur rivalité de poète, la passion amoureuse, supplantée par les désirs de fécondité-maternité de Sylvia et secondée par sa soif de perfection, s'étiole au fil des jours. Après la naissance de Frieda (1er avril 1960) et la publication, en octobre, de The Colossus, premier recueil de poèmes de Plath, Sylvia et Ted s'installent dans une relation houleuse au cours desquelles les crises se font de plus en plus violentes. À Court Green, dans le vieux presbytère qu'ils ont acheté en 1961 dans le Devon, après une période de brève accalmie, la situation se dégrade. La naissance de Nicholas, leur second enfant (17 janvier 1962), scinde le couple en deux. Ted et Frieda d'un côté. Sylvia et Nicholas de l'autre. Étrange que Sylvia, qui a rencontré à plusieurs reprises des thérapeutes, reproduise jusque dans son propre couple les schémas de son enfance. Otto et Sylvia d'un côté, Aurélia et Warren de l'autre !      En juillet, l'irrémédiable se produit. Sylvia découvre la liaison de feu de Ted avec Assia. Assia Weville, épouse du poète David Weville. Ted le maudit. Confronté, à six années d'intervalle, à la mort par monoxyde de carbone d'Assia l'orientale et de leur fille Shura ― et de Sylvia la blonde. Toutes deux marquées du sceau puissant de « l'érotisme animalier » de Ted. Crocs et fourrure du jaguar. Jusque dans leur mimétique de la mort.      Entre septembre et décembre de la même année, alors qu'elle est en pleine procédure de divorce, Sylvia compose Ariel. Quarante poèmes en tout. Son chef-d'œuvre, celui dont elle affirme qu’il lui assurera la notoriété. Ariel. Depuis longtemps, Ariel, personnage ailé de La Tempête, hante l'esprit de Sylvia Plath et la travaille au corps. La houle qui l'avait secouée dans son corps à corps avec Ted, cette houle qui avait supplanté les bourrasques paternelles, Sylvia s'en libère avec Ariel, le cheval qu'elle monte à Court Green. Rien à voir avec Sam, l'étalon de Cambridge. Celui-ci, Ariel, léger et aérien, lui offre l'occasion de lâcher enfin la bride. Pour affronter enfin ses « muses inquiétantes ». Ce qu'elle fait durant l'automne 1962, dans la « solitude de l'aube », avant que les enfants s'éveillent, en écrivant chaque jour un poème. Dont « Ariel », poème acéré comme la flèche. « Lionne de Dieu », « Lumineuse Godiva », Sylvia fend l'air et se fond dans une chevauchée glorieuse qui déchaîne son écriture. Et la délivre de ses démons. Otto, ― vampire et fasciste de « Daddy » ― qu'elle recrache violemment : « Papa, papa, fumier, c'est terminé » ; Aurelia, la « Méduse », dont elle rejette la filiation : « De l'air, va-t-en, tu poisses, tentacule! Il n'y a rien entre nous. » Et Ted, l'« autre Colosse », le braconnier chassé de Court Green. « Ô amour, ô célibat. Je suis seule avec moi, Trempée jusqu'à la taille. L'or irremplaçable Saigne et s'assombrit, gorge des Thermopyles. »** Au terme de la chevauchée débridée, la mort. Qui escorte Sylvia de longue date. « Mais mon dieu, les nuages sont comme du coton En troupes armées. C'est de l'oxyde de carbone. Et je l'aspire en douceur, en douceur J'emplis mes veines d'invisible, d'un million d'atomes de poussière probable qui soustraient les années à ma vie. »***      Le 11 février 1963, Sylvia Plath se donne la mort. Au monoxyde de carbone. C'est ce qu'annonce Warren à Aurélia Plath. Angèle Paoli D.R. Texte Angèle Paoli * Ted Hughes, Chanson extraite de « La luxure à pleines mains », Le Faucon dans la pluie, in Poèmes, 1957-1994, Éditions Gallimard, Collection Du monde entier 2009, page 48. ** Sylvia Plath, « Lettre en novembre » in Ariel, Éditions Gallimard, Collection Du monde entier, 2009, page 66. *** Sylvia Plath, « Cadeau d'anniversaire » in Ariel, Éditions Gallimard, Collection Du Monde entier, 2009, page 63. NOTE d'Angèle : Cette chronique a été réalisée à partir des lectures croisées de trois ouvrages : - Claude Pujade-Renaud, Les Femmes du braconnier, Actes Sud, 2010 ; - Sylvia Plath, Ariel, Éditions Gallimard, Collection Du monde entier, 2009. Traduit de l’anglais, présenté et annoté par Valérie Rouzeau ; - Ted Hughes, Poèmes, 1957-1994, Éditions Gallimard, Collection Du monde entier, 2009. Traduit de l’anglais par Valérie Rouzeau et Jacques Darras. Image, G.AdC

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Voir aussi : - (sur Terres de femmes) Sylvia Plath/Ariel ; - (sur Terres de femmes) Sylvia Plath/I am vertical ; - (sur Terres de femmes) Sylvia Plath/Winter trees  ; - (sur Terres de femmes) 11 février 1963/Mort de Sylvia Plath (+ un poème extrait d'Ariel [Edge]) ; - (sur Terres de femmes) Ted Hughes/The Thought-Fox ; - (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) le Portrait de Sylvia Plath (+ le poème Wuthering Heights extrait de Crossing The Water).

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Sophie Loizeau/le bain de diane

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme »
« « «  Anthologie poétique Terres de femmes (59)

Image, G.AdC LE BAIN DE DIANE       Le bain de diane enceinte tient de l’emboîtement infini, gigogne.       Femme au contenu, en plus de se contenir elle, au contenu étrange, une veine verte court de son flanc à son aine, de chaque côté. Les bassins reflètent ses seins décuplés, pointes noires et son sexe (le lui cache son ventre autrement). Nue au vu et au su mais dans le parc désert.       Nul ne le peut ni le cerf, le boisement dense et les ronces empêchent qu’on la surprenne au bain. L’eau découvre l’ovale du ventre proéminent. À l’heure mélancolique elle se baigne. La vasque dont les pieds sont des griffes enfoncent dans les feuilles de l’automne dernier. Mise sous les tilleuls quelquefois pleine de leurs fleurs.       diane se baigne avec la vision de la baignoire infinie, elle s’attend d’une seconde à l’autre à la dissolution de son émail. Comme les miroirs l’eau ouvre sur un monde, l’entrain vers le fond l’enfoncement.       La forêt la plus prononcée la plus pubienne. Sophie Loizeau Extrait de Roman promis (le roman de diane), en cours d’écriture. Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.)

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SOPHIE LOIZEAU Voir aussi : - (sur Terres de femmes) Sophie Loizeau, Bergamonstres (note de lecture d'Angèle Paoli sur Bergamonstres, publiée dans la revue Europe) ; - (sur Terres de femmes) Sophie Loizeau/vendredi (extrait de Bergamonstres) ; - (sur Terres de femmes) Sophie Loizeau/les rêves les mieux ouvrés (extrait de La Femme lit de Sophie Loizeau) ; - (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) la notice bio-bibliographique consacrée à Sophie Loizeau.

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Luce Guilbaud/Le corps penche

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme »
« « «  Anthologie poétique Terres de femmes (58)

Ph., G.AdC LE CORPS PENCHE le corps penche il s'appuie sur un coude       se souvient des courses du cœur                de ses battements dehors on ne voit rien             c'est ici avec le sang qui fomente ses raisons on se souvient d'autres chambres                                                 d'un ciel de lit un homme ne sait pas si l'amour est compté si le lit flotte avec les marées le matin dort encore derrière les rideaux                                                 et les femmes se lèvent                                                 vont au miroir                                                 le désir est vivant (prêt à partir) un cœur en papier à la main je marche sur le tapis je reconnais le dessin du rêve                                                 au loin la nuit se couche déjà sur l'eau                                                 les draps d'aube nouvelle se dispersent                                                 avec les oiseaux mêlés à la chair des soupirs c'est la rivière qui hésite à passer près du lit                   mais il faut bien se lever Luce Guilbaud Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.)

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LUCE GUILBAUD Voir aussi : - (sur le site du Printemps des poètes) la fiche de la Poéthèque consacrée à Luce Guilbaud ; - (sur le site de la Maison des écrivains) une fiche bio-bibliographique sur Luce Guibaud.

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Marianghjula Antonetti-Orsoni/E Lavandare

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme »
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Ph., G.AdC E LAVANDARE Corre lindu u fiume Quandu l’acqua porga Netta u pannu niellatu Da e sciagure di u tempu. Luce à u sole u Monte Giuvellu Quandu u core di a donna Richjara e so cugiure Ind’è e fiumare inguerninche. Barca u ponte a donna Quandu l’acqua di a vita Fala à in basculi in basculi Da u fiatu di e sulane aschese. S’innalza l’alburu versu u celu Quandu a primavera giuconda Affacca in u fiuminale inchjaritu Da e speranze veranile. Lavandare, un appiate paura Chì u tempu squassa L’angosce di u pannu E’ e nigrure di i cori ! ... Marianghjula Antonetti-Orsoni Ghjennaghju di u 2010 D.R. Texte inédit pour Terres de femmes Ph., G.AdC LES LAVANDIÈRES La rivière court limpide Et l'eau claire Purifie le linge endeuillé Par les misères du temps Le Monte Giuvellu brille au soleil Et le cœur de la femme Lave ses peurs Aux crues de l’hiver La femme traverse le pont Et l'eau de la vie dévale de vasque en vasque sous le vent des adrets de l'aschese * L'arbre se hausse vers le ciel Et le printemps enjoué Surgit dans la vallée ensoleillée Par l’espoir qui renaît Lavandières, n'ayez crainte Le temps efface L’angoisse du linceul Et les noirceurs des cœurs !... Traduit du corse par Francesca Graziani et Angèle Paoli * Aschese : pays d'Asco, à proximité du Monte Cinto.

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MARIANGHJULA ANTONETTI-ORSONI Voir/écouter aussi : - (sur Kewego.it) Marianghjula Antonetti-Orsoni sur France 3 Corse ViaStella le 12 décembre 2009 à l’occasion de la publication de son recueil Sfoghi aux éditions Albiana dans la collection Veranu di i pueti.

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Genesis Le billet de Nestor

Le billet hebdomadaire de Nestor (19)

Arthur Rimbaud par Thierry Despont Source GENESIS      Que vienne l'heure qui aura raison de tout, foisonnement taciturne où tout sonne faux, jouissant de ce que l'on redoute, faveurs soustraites aux lendemains qui s'échappent et qu'il faudra, fût-ce à leur dépens, nous réapproprier, tirer le réel de son exil, ratage des feux, jouet qui musarde, cœur des distances assouplies, ni argile brouillée, ni obéissance au saut, puisque recommencer, c'est se contredire...      Que vienne le traquenard, le creux templier, ce qui jamais n'atténue, ne dégrade ni ne pervertit l'heure, l'apprêt ou la surprise, lenteur étarquant ses voiles, mémoire fuyant ses aises, lumière dévoreuse de désastres que pas même le rebours n'habite, fugue, regain, espace captieux, avec ses bas-côtés, ses chiffres et ses consignes, cercle où l'on n'entre qu'à reculons, enfin plié à nos mesures, Arthur et l'aveu, son œil fixe de basilic, hanté comme par l'offense l'innocent, comme le toucher des fins et des louanges, comme le bras qui relève et lave du parjure.      L'adolescent de toujours marche, veille, soupèse. Il est seul. Rien qui vaille ou fasse valoir qui ne se mesure à son aune... André Rougier D.R. Texte André Rougier

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